El Heredero Elegido

Punto de Vista: Pietro Moretti

Debería estar en la oficina. Tenía un cargamento de mármol atascado en la aduana y tres llamadas pendientes con Estambul. Pero el olor a canela y manzana estaba subiendo por las escaleras, invadiendo mi territorio como un ejército dulce y persistente.

—Es por la seguridad de la mansión —murmuré para las paredes vacías—. Dos chicas impulsivas en una cocina llena de gas y cuchillos afilados es una receta para el desastre.

Caminé en dirección a la cocina con mi postura habitual: hombros rectos, pasos silenciosos, cara de pocos amigos. Cuando llegué a la puerta, me detuve.

La cocina, que generalmente parece un laboratorio quirúrgico, estaba irreconocible. Había cáscaras de manzana por todas partes, una nube de harina flotando en el aire y Emma estaba intentando abrir un bote de mermelada con una fuerza innecesaria. Aurora estaba de espaldas a mí, amasando una masa con un entusiasmo que hacía que sus rizos rubios se balancearan.

—¡La técnica de amasar lo es todo, Emma! —decía Aurora, con la voz amortiguada—. Mi abuela decía que si no le pones amor a la masa, se convierte en una galleta triste y dura. Y nadie quiere comer tristeza, ¿verdad?

—Creo que a Pietro le encantaría una galleta triste. Combina con su humor —replicó Emma, riendo.

Me aclaré la garganta.

Aurora dio un salto, girando con las manos llenas de harina. El resultado fue inmediato: una nube blanca voló en mi dirección, asentándose perfectamente sobre mi abrigo de cachemira hecho a medida.

Punto de Vista: Aurora

Me morí. Oficialmente. Que alguien llame al enterrador.

Pietro Moretti estaba parado en la puerta, pareciendo un dios griego de la venganza, pero un dios griego que acaba de ser espolvoreado con harina de trigo tipo 1. Su traje, que probablemente cuesta más que mi apartamento, estaba manchado de blanco.

Apreté los labios con tanta fuerza que llegaron a doler. No digas nada, Aurora. Quédate quieta. Solo limpia.

—¡Sr. Moretti! Yo... yo... —Mi mano fue instintivamente hacia su pecho para intentar limpiar, pero olvidé que mi mano estaba cubierta de masa pegajosa.

Empeoró. Ahora tenía harina y pedazos de masa de tarta pegados en el pecho.

—Aurora —dijo, con la voz en un tono tan bajo que hizo que los pelos de mi brazo se erizaran—. ¿Qué acabas de hacer?

Miré su mano, luego el traje, luego aquellos ojos color tormenta. El "candado" de mi boca explotó.

—¡El señor parece un buñuelo gigante! —disparé, con los ojos muy abiertos de horror por lo que acababa de decir—. Quiero decir, un buñuelo muy imponente y peligroso. Un buñuelo que podría comandar una mafia de dulces. ¡Ay Dios mío, estoy hablando de nuevo, por qué soy así! ¡Intenté limpiar, pero solo te transformé en un empanado humano!

Emma estaba sujetando la encimera para no caerse de tanto reír.

Punto de Vista: Pietro Moretti

Debería estar furioso. Odio la suciedad. Odio el desorden.

Pero mirar a Aurora, con esa mancha de harina en la punta de la nariz y el desespero genuino en sus ojos tiernos, hizo que algo dentro de mí cediera. La "chulería" que cargaba como una armadura pareció ridícula delante de una tarta de manzana.

—¿Un empanado humano? —repetí, dando un paso hacia la cocina.

Me quité el abrigo lentamente, quedando solo con la camisa blanca —que ahora también tenía marcas de dedos enharinados. Tiré el abrigo sobre una silla.

—Pietro, no la vas a matar, ¿verdad? —preguntó Emma, recuperando el aliento.

—Voy a fiscalizar —respondí, subiendo las mangas de la camisa hasta los codos, revelando los tatuajes que cubrían mis antebrazos—. Si esa tarta sale mal, el traje sale de tu salario, Aurora.

—¿De mi salario? ¡Tendría que trabajar aquí hasta el año 2090 para pagar ese traje! —exclamó, volviendo a la masa, pero ahora con una sonrisa tímida en la comisura de la boca—. ¿El señor... el señor va a ayudar?

—Voy a garantizar que no exploten la casa —mentí, acercándome a la encimera.

Estuvimos allí por una hora. Yo pelé las manzanas con una precisión que aprendí en los entrenamientos de cuchillo en Turquía. Aurora montaba la masa, hablando bajo sobre cómo la canela ayuda a calmar los nervios —un recado indirecto para mí, claramente.

En un momento, nuestras manos se tocaron mientras cogíamos la misma manzana. El choque fue eléctrico. Ella contuvo la respiración, su filtro finalmente funcionando para silenciar el mundo alrededor. Yo la miré y, por un segundo, la barrera entre el patrón y la empleada desapareció. Éramos solo dos jóvenes en una cocina llena de harina.

—Tienes harina aquí —dije, mi voz saliendo más suave de lo que pretendía. Estiré el pulgar y limpié su mejilla.

Su piel era suave. Caliente.

Aurora se quedó estática, los ojos fijos en los míos.

—El señor... el señor tiene un poco de... humanidad ahí —susurró, tan bajo que Emma, del otro lado de la cocina, no oyó—. Sabía que el hielo era solo una capa.

Retrocedí inmediatamente, retomando mi postura rígida.

—Termina la tarta, Aurora. Tengo informes para leer.

Salí de la cocina sin mirar atrás, pero el calor de su toque permaneció en mis dedos. Estaba sucio de harina, mi traje caro estaba arruinado, y nunca me sentí tan vivo. El heredero de los Moretti estaba comenzando a derretirse, y el problema era que le estaba gustando el calor.