Detrás De Las Mentiras

​El rugido del motor del Bentley de Don Roberto Salvatierra perforó la paz del jardín de invierno como un disparo. Clara, que hasta ese momento intentaba calmar el caos de sus pensamientos entre los helechos y las orquídeas, sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con la temperatura controlada del lugar.

​—Ya está aquí —susurró, su voz apenas un hálito que se perdió entre las hojas verdes.

​Se impulsó para sentarse en el borde del diván de mimbre, apretando los dientes cuando un pinchazo de dolor recorrió su pierna desde el tobillo hasta la cadera. Odiaba esa debilidad. Odiaba que su cuerpo fuera un recordatorio constante de la noche en que intentaron borrarla del mapa. Miró hacia la puerta de cristal, esperando ver a Matías. Sabía que él no la dejaría allí sola; su sentido del deber, o quizás su culpa, lo traería de vuelta.

​No tuvo que esperar mucho. Los pasos de Matías resonaron en el pasillo exterior, rápidos y pesados. Cuando entró al jardín de invierno, su semblante era el de un hombre que se prepara para entrar en una trinchera.

​—Mi padre ha llegado antes de lo previsto —dijo él, acercándose a ella con paso decidido. Su mirada recorrió el cuerpo de Clara, deteniéndose en su pierna estirada—. Clara, tenemos que ir al salón principal. Ahora.

​—Lo sé —respondió ella, extendiendo una mano hacia su bastón, que descansaba apoyado en una maceta de terracota—. Solo dame un minuto. Mi pierna está un poco... rígida. No creo que pueda caminar tan rápido hasta el otro ala de la casa.

​Matías soltó un suspiro impaciente, pero no era una impaciencia dirigida a ella, sino a la situación. Se arrodilló frente al diván, quedando a la altura de los ojos de Clara. La cercanía fue tan súbita que ella pudo ver el reflejo de su propia máscara de inocencia en las pupilas oscuras de él.

​—No hay tiempo para el bastón, Clara. Roberto no es un hombre que se caracterice por la paciencia. Si entramos después que él, lo tomará como un insulto personal —Matías dudó un segundo, sus manos flotando en el aire antes de decidirse—. Tendré que llevarte de nuevo.

​Antes de que ella pudiera asentir, él la tomó en brazos con la misma firmeza protectora que antes. Pero esta vez, el ambiente era distinto. Si antes había magnetismo, ahora había una urgencia eléctrica. Clara rodeó su cuello, sintiendo la tensión en los músculos de la espalda de Matías. Él la apretó contra su pecho, y ella apoyó la cabeza en su hombro, cerrando los ojos para concentrarse en su papel.

​—Gracias, Matías —murmuró cerca de su oído—. No sé qué haría sin ti en esta casa. Me siento tan... fuera de lugar.

​Matías no respondió con palabras. Solo apretó el agarre, sus dedos hundiéndose levemente en la suave tela del vestido de Clara. Recorrieron los pasillos de mármol en un silencio sepulcral, interrumpido solo por el eco de los zapatos de Matías y el lejano sonido de voces que provenían del vestíbulo. Clara podía sentir el aroma de Matías, una mezcla de sándalo y la frialdad del metal de sus herramientas de arquitectura, y por un momento, tuvo que recordarse a sí misma que el hombre que la llevaba en brazos era un cómplice.

​Al llegar a la puerta lateral del salón principal, Matías se detuvo. La depositó con un cuidado casi excesivo en uno de los sillones de terciopelo azul que daban la espalda a la entrada principal, asegurándose de que su pierna quedara en una posición natural pero que evidenciara su condición de convaleciente.

​—Quédate aquí —le instruyó en un susurro—. Respira hondo. Recuerda: no tienes que dar explicaciones sobre el pasado que no recuerdas. Solo sé... tú.

​Clara lo miró con gratitud fingida, pero su mente estaba evaluando la disposición de la habitación. Estaba colocada estratégicamente. Matías se situó de pie a su lado, como un guardia de honor, justo cuando las puertas dobles del salón se abrían de par en par.

​Fue entonces cuando Don Roberto Salvatierra entró, precedido por el sonido autoritario de su bastón contra el suelo. Y fue entonces cuando Clara confirmó su sospecha más amarga: Lucía venía del brazo del patriarca, riendo de un comentario privado que el anciano acababa de hacerle.

​—¡Vaya, vaya! —la voz de Roberto tronó en el salón, llenando cada rincón con una autoridad que no admitía réplicas—. Así que aquí está el misterio de la familia. Matías, hijo, espero que tu esposa sea tan fascinante como el esfuerzo que has puesto en ocultarla del resto del mundo.

​Matías dio un paso al frente, pero mantuvo una mano apoyada en el respaldo del sillón de Clara, un gesto que en cualquier otro contexto habría sido romántico, pero que para ella era una marca de propiedad y protección.

​—Padre, bienvenido —dijo Matías con voz neutra—. Te presento a Clara.

​Roberto se acercó, ignorando por completo el saludo de su hijo, y se detuvo frente a Clara. Lucía se quedó un paso atrás, con una sonrisa de suficiencia grabada en el rostro, observando la escena como quien mira un experimento de laboratorio.

​—Clara —dijo Roberto, pronunciando el nombre con una lentitud deliberada—. He oído mucho sobre ti en la última hora. Lucía me ha estado contando lo dedicada que has sido a tu "estudio de arte"... y lo desafortunado de ese accidente.

​Clara levantó la vista, encontrándose con los ojos de un hombre que no veía en ella a una nuera, sino una variable imprevista que no terminaba de encajar en su esquema.

​—Es un honor conocerlo al fin, señor Roberto —dijo Clara, forzando un leve rubor en sus mejillas y una voz que vacilaba ligeramente—. Siento mucho que nuestro primer encuentro sea en estas condiciones. Mi memoria es un rompecabezas al que le faltan las piezas más importantes, pero Matías ha sido mi guía en todo esto.

​Roberto arqueó una ceja y lanzó una mirada inquisidora a Matías.

​—Tu guía, ¿eh? Matías siempre ha tenido talento para reconstruir ruinas, no sabía que también se dedicaba a reconstruir personas.

​El comentario fue como un latigazo. Lucía soltó una risita suave y se acercó a Roberto, colocando una mano familiar sobre su brazo.

​—No sea tan duro, Roberto —dijo Lucía, su voz destilando un veneno cubierto de miel—. Clara ha pasado por mucho. Es natural que se apoye en Matías. Después de todo, él es el único que ha estado a su lado desde que despertó, ¿verdad, querida?

​La mirada que Lucía le lanzó a Clara fue un desafío directo. Era la mirada de quien posee las llaves de la casa y permite que la otra se quede por caridad.

​—Matías es mi esposo, Lucía —respondió Clara con una calma que pareció sorprender a los presentes—. ¿En quién más podría apoyarme si no es en el hombre que prometió cuidarme?

​El silencio que siguió fue tenso. Julián, que acababa de entrar en la habitación tras dejar el abrigo en el vestíbulo, se detuvo al escuchar las palabras de Clara. Sus ojos se encontraron con los de ella por un segundo, y Clara vio una chispa de furia posesiva antes de que él recuperara la compostura.

​—Debes tener hambre, padre —intervino Julián, rompiendo la estática—. El almuerzo está servido. Lucía, ¿por qué no ayudas a mi padre a llegar a la mesa? Matías, supongo que tú te encargarás de tu esposa.

​—Por supuesto —respondió Matías, volviendo a inclinarse hacia Clara.

​Mientras se dirigían al comedor, con el patriarca y Lucía liderando la marcha como si fueran los verdaderos señores de la mansión, Clara sintió el peso de la traición cerrándose sobre ella. Matías la ayudaba a caminar, su brazo firme sosteniendo su peso, y por un momento, Clara se preguntó cuánto de ese apoyo era real y cuánto era parte de la misma red de mentiras.

​"Son tres contra una" —pensó ella mientras divisaba la mesa larga y elegantemente dispuesta.

​El almuerzo estaba a punto de comenzar, y Clara sabía que entre el primer plato y el postre, las máscaras empezarían a agrietarse. La presencia de Roberto no solo validaba a Lucía; también pondría a prueba la capacidad de Matías para sostener una mentira ante el hombre que más temía. Y ella, Clara, estaba lista para ser la grieta que hiciera caer todo el edificio.