PRÓLOGO

...DÍVIDA DE SANGUE...

A música pulsava alto na boate clandestina, luzes coloridas cortavam a fumaça no ar enquanto corpos dançavam, riam e se afogavam em álcool barato e promessas falsas. No fundo do salão, encostado em uma parede com um cigarro entre os dedos e um sorriso arrogante nos lábios, estava Henry Davis. Achava que estava seguro ali, escondido entre os excessos que sempre amou. Mal sabia ele que aquela seria sua última noite livre.

Dois homens enormes se aproximaram, vestindo preto dos pés à cabeça. Os olhos frios denunciavam que não estavam ali para beber. Um deles, careca e com uma cicatriz atravessando a sobrancelha, o agarrou pelo colarinho. O outro, mais magro, mas com o olhar mais sádico, enfiou a coronha da arma em suas costelas. Henry apagou.

Local: Sala de tortura – Subsolo da Mansão Edward.

Quando acordou, a dor foi a primeira a recebê-lo. Estava amarrado em uma cadeira de metal, os pulsos machucados pelas cordas e a boca coberta por fita adesiva. O ambiente era abafado, com cheiro de sangue seco e mofo. A luz crua iluminava apenas o centro da sala o resto mergulhava em sombras ameaçadoras.

E então ele apareceu.

Edward.

Terno impecável, expressão divertida, e uma pistola dourada girando lentamente entre os dedos. O homem mais temido do submundo, aquele que sorria enquanto fazia o inferno parecer uma piada.

— Te pegar foi fácil, né, seu imbecil? — disse, se aproximando com calma. — Quem faz conta e não paga acaba aqui. Cadê meu dinheiro?

Henry se contorceu na cadeira, tentando falar, em vão. Edward fingiu surpresa.

— Opa! A fita. Foi mal. — Ele arrancou a fita com brutalidade. — Agora fala!

Henry arfava, a boca seca e a voz embargada de medo.

— S-senhor... eu... eu não tenho... ainda...

— Ainda? — Edward riu, frio. — Quem deve pra mim não atrasa. Paga com dinheiro... ou com a própria vida.

Ele se virou e apertou um botão em um controle remoto. Um telão acendeu atrás dele. A imagem que surgiu fez o sangue de Henry gelar: seu pai, machucado, acorrentado, gritando por ajuda em um galpão escuro.

— Reconhece, né? Tá quase indo dessa pra melhor... mas quem sabe eu seja misericordioso, depende só de você.

Henry gritou, desesperado.

— Por favor! Eu te dou algo melhor que dinheiro!

Edward arqueou uma sobrancelha, curioso.

— Tô ouvindo. Mas cuidado com o que diz. Tô de péssimo humor hoje.

Henry, trêmulo, cuspiu a proposta:

— Elizabeth... minha ex. Ela... é linda, forte, esperta. Eu a trai... ela nunca mais quis me ver. Mas... ela é perfeita. Pode ser sua. Te dou ela como forma de pagamento.

Silêncio.

Edward parou de girar a arma. O nome ecoou em sua mente como um sussurro antigo.

Elizabeth.

Ele conhecia aquele nome. Não pela garota em si, mas pelo passado.

O pai dela... amigo de infância do pai de Edward. Já tinham brincado juntos quando pequenos, antes de o mundo virar um campo de guerra. Ele se lembrou dos olhos dela, ainda criança, rindo no quintal da casa onde os pais se reuniam.

E também se lembrou do hospital. O pai dele, morrendo, segurando sua mão e dizendo com voz fraca: “Cuide dela, Edward. Um dia... você vai entender.”

"Ela é sua alma gêmea... Meu filho... "

E então veio a obsessão.

Ele encarou o telão quando os capangas exibiram fotos recentes de Elizabeth, tiradas por seus espiões. Ela estava linda, viva, rindo ao lado de uma amiga em um shopping. Tão diferente da lembrança de infância, mas ao mesmo tempo... igual. O destino, talvez, trazendo-a de volta.

Edward sorriu.

— Tudo bem. Aceito a proposta.

Henry desabou em alívio, achando que estava salvo.

— Mas... — Edward se aproximou, colando a boca no ouvido dele. — Você vai sumir do mapa. Meus homens vão te dar um dinheiro sujo pra você se esconder bem longe. E se eu te ver de novo, você e o resto da sua família vão direto pro inferno. Entendido?

— S-sim... sim, senhor...

— Ótimo.

Edward se virou, deixando o quarto escuro com a imagem de Elizabeth ainda gravada em sua mente. Não era só pela dívida. Agora, ele a queria. Por desejo, por passado, por vingança... ou por destino.

E ninguém escapava do destino.

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