La Usurpadora Del Siglo XXI

ISABELA:

Marta entra a la habitación minutos después y en sus manos trae una cesta con sales y aceites que huelen a flores exóticas.

Se detiene en seco al verme, en estos momentos estoy de rodillas en el suelo, rodeada de bolsos de marcas que ni siquiera puedo pronunciar, clasificándolos por tamaño y brillo.

—Señora... ¿Qué está haciendo?

Pregunta con sorpresa extrañada.

—Inventario, Marta.

Respondo sin mirarla mientras sospeso un bolso dorado que brilla tanto que hiere mi vista.

—¿Este objeto de aquí es valioso? ¿Me darán mucho dinero?

Marta parpadea confundida.

—Es un Birkin de edición limitada, señora... El señor Osorio se lo trajo de su último viaje a Londres después de que usted... Bueno, después de que usted llorara por tres días seguidos porque su hermana tenía uno igual.

Suelto una risa seca y tomo una gran respiración... Qué patética era la antigua dueña de este cuerpo.

—Excelente... Ponlo en la pila de cosas que no quiero volver a ver y ahora, prepárame ese baño que necesito pensar sin este olor a perfume dulzón invadiendo mis pulmones.

La mujer asiente y se retira al baño.

Mientras escucho el agua correr, tomo el teléfono y gracias a mi maratón de televisión en el hospital, sé que existen aplicaciones para vender cosas.

Con unos cuantos toques y aprovechando la memoria de los dedos de Isabela, encuentro una página de artículos de lujo.

—Veamos cuánto vale todas estas cosas de lujo tan feas.

Susurro tomando fotos rápidas a los relojes y joyas que encontré en el joyero.

(...)

Media hora después, estoy sumergida en una bañera que lanza burbujas por todos lados... Esto es mil veces mejor que bañarse en un río helado después de una emboscada.

Apoyo la cabeza en el borde y cierro los ojos pensativa.

—Menos de un año.

Me digo a mí misma.

—Un buen tiempo para acumular suficiente oro, tener a esta criatura y desaparecer de la vida de este hombre guapo y con buen cuerpo... No puedo creer que voy a irme sin darle una probadita a esa escultura.

Pienso mientras siento como mi cuerpo comienza a calentarse de más y bajo mis manos lentamente por pechos sintiendo esa sensación electrizante... Pero mis actos son interrumpidos por un golpe seco en la puerta del baño.

—Isabela ¿Se puede saber por qué hay tres hombres de una casa de subastas en la entrada preguntando por una colección de abrigos de piel?

La voz de Román retumba a través de la madera cargada de una furia contenida.

Sonrío para mis adentros... Pero que rápidos y eficiente son.

—¡Estoy ocupada señor Ossorio!

Grito con voz melodiosa, disfrutando de su irritación.

— Y diles que no acepto menos del ochenta por ciento de su valor original, son piezas casi nuevas, después de todo.

Escucho un silencio sepulcral del otro lado y me imagino su rostro con la vena de la frente a punto de estallar.

La puerta se abre de golpe y me cubro con la espuma justo a tiempo, pero no aparto la mirada.

Lo miro fijamente de forma desafiante.

—¿Te has vuelto más loca de lo que eras?

Pregunta él ignorando que estoy en la bañera mientras sus ojos están encendidos furia.

— No puedes vender los regalos que te he dado, tenemos una imagen que mantener.

—Tú dijiste que no me darías un peso.

Le recuerdo con una calma que lo descoloca.

—Y como no pienso morirme de hambre cuando este contrato termine, estoy liquidando activos, además...

Hago un gesto hacia la habitación rosa que se ve a través de la puerta abierta.

—Ese cuarto es un insulto a la vista... Si quieres imagen, búscate a una modelo, yo solo estoy haciendo negocios.

Román da un paso hacia adelante apretando los puños.

—No vas a vender nada, daré órdenes para que no dejen pasar a nadie más.

—Inténtalo.

Lo desafío apoyando la barbilla en mi mano.

—Pero recuerda que legalmente estas cosas me pertenecen, si me detienes, tendré que buscar otras formas de conseguir dinero... Y estoy segura de que a la frensa o prensa como se llamen... Le encantaría saber los detalles de nuestro "contrato" matrimonial.

Una sonrisa se forma en mis labios y el silencio vuelve a reinar, pero esta vez es una batalla de voluntades.

Román me observa como si fuera un bicho raro que acaba de mutar frente a sus ojos.

—No eres Isabela.

Suelta de repente con voz baja y peligrosa.

—Ella no sabría ni cómo deletrear la palabra "negocios" ¿Quién eres realmente?