El Heredero Elegido

Punto de Vista: Pietro Moretti

Cerré la puerta de la oficina con un golpe seco, pero Nikolai y Selim ya estaban tirados en mis sillones de cuero como si fueran los dueños del imperio. Nikolai tenía esa sonrisa de lado que heredó del linaje ruso, una mirada que decía que él sabía exactamente dónde apretar para irritarme.

—Emma tenía razón, Pietro —comenzó Nikolai, girando una pluma cara que estaba sobre mi mesa—. Ella dijo que la mansión en Liguria había ganado una "alma". Pensé que era exageración de nuestra querida prima dramática, pero esta chica... ella es algo diferente.

—Emma es una chismosa que no tiene nada más que hacer en la vida además de vigilar mi casa —gruñí, sentándome detrás de mi mesa e intentando recuperar la postura de Don—. Y tú, Nikolai, pon esa pluma en su lugar antes de que la use para firmar tu transferencia de vuelta a Rusia.

—Calma, primo —intervino Selim, riendo—. Solo nos pareció curioso. El Don inalcanzable, el hombre que respira orden y silencio, contrató a una chica que amenaza a los huéspedes con cepillos de dientes y habla sobre "límites territoriales de limpieza". Ella es un peligro, Pietro. Un peligro rubio y muy abusado.

—Ella es solo una empleada —respondí, mi voz saliendo demasiado fría, incluso para mis estándares—. Ella hace su trabajo y...

Dos golpes cortos en la puerta me interrumpieron.

Punto de Vista: Aurora

Entré en la oficina sosteniendo la bandeja de plata. Mi corazón estaba latiendo tan fuerte que estaba segura de que los tres podían oírlo. Estaba mordiendo mis labios con tanta fuerza que sentía el sabor metálico de la sangre. No digas nada. No comentes sobre el desorden. No preguntes si Nikolai quiere un peine para ese cabello desordenado. Solo deja el café y sal.

Pietro estaba sentado, la expresión sombría, los ojos fijos en mí como si estuviera desafiándome a romper el silencio. Nikolai y Selim me miraban con una diversión que me dejaba aún más nerviosa.

Coloqué la primera taza frente a Selim. Después la de Nikolai. Por último, la de Pietro.

Cuando me acerqué a él, sentí esa aura de poder que él siempre emanaba. Él me estaba mirando de un modo que hacía que mis piernas parecieran hechas de gelatina. Vi la mancha de harina que él no había conseguido quitar totalmente de la manga de la camisa, cerca de la muñeca.

Dios mío, la mancha todavía está ahí. ¿Debería hablar? No. Calla la boca, Aurora. Él te va a matar.

Pero mis ojos me traicionaron. Miré para la mancha. Después miré para el rostro de él. Después para la mancha de nuevo.

—¿Algún problema, Aurora? —preguntó Pietro, la voz ronca y baja, como una advertencia.

Apreté los labios aún más. Mi cabeza latía de tanta presión interna.

—La mancha —solté, en un susurro ahogado, antes de que pudiera contenerme—. Ella todavía está ahí. Si el señor no pasa un poco de vinagre blanco con bicarbonato, ella va a cristalizar en la fibra del tejido y el señor va a tener un recuerdo eterno de aquella tarta toda vez que mire para el brazo. Lo que sería poético, pero muy poco práctico para un Don.

Punto de Vista: Pietro Moretti

Nikolai y Selim estallaron en risa al mismo tiempo. Nikolai llegó a golpear la mesa, mientras Selim escondía el rostro entre las manos.

—¡"Recuerdo eterno de la tarta"! —Nikolai consiguió hablar entre las carcajadas—. Pietro, por el amor de todo lo que es sagrado, ¿de dónde sacaste a esta chica?

Yo no conseguía desviar los ojos de ella. Aurora estaba parada allí, con la bandeja contra el pecho como si fuera un escudo, mordiendo el labio inferior de nuevo, los ojos muy abiertos como si hubiese acabado de confesar un crimen de guerra.

—Sal, Aurora —dije. Mi voz no era agresiva, era... cansada. Exhausta por la lucha constante contra la voluntad de reír junto con ellos.

—Sí, señor. Vinagre y bicarbonato. No lo olvide. O el traje muere —ella murmuró y salió casi corriendo de la oficina.

Así que la puerta se cerró, Nikolai se inclinó sobre la mesa, el rostro súbitamente serio, a pesar del brillo en los ojos.

—¿Ella sabe quién eres, Pietro? —preguntó él, su voz ahora cargada con el peso de nuestra realidad—. ¿Ella sabe lo que haces cuando no estás "limpiando manchas de harina"? Porque si ella sabe y continúa hablando así contigo... ella es la persona más valiente que yo ya conocí. O la más loca.

—Ella sabe —respondí, mirando para la puerta por donde ella había acabado de salir—. Y es exactamente ese el problema. Ella me mira como si yo fuera un hombre, Nikolai. No un Don. No un monstruo. Apenas un hombre que necesita de bicarbonato en el traje.

—Estás enamorado, primo —dijo Selim, simplista, tomando su taza de café—. Y eso va a ser tu fin. O el comienzo de algo que ninguno de nosotros imaginó que un Moretti pudiese tener.

Yo no respondí. Apenas miré para la mancha en mi manga. Una marca blanca y pequeña. Un rastro de Aurora en medio de mi oscuridad. Y, por primera vez en la vida, no me importó que el tejido estuviese arruinado.