CASAMENTO.

CAPÍTULO 5.

A capela dos Allencourt erguia-se como uma sentinela antiga em meio à neblina.

Torres finas, janelas góticas, vitrais que filtravam a luz do fim da tarde em tons de sangue e ouro.

A carruagem parou.

O cocheiro desceu e abriu a porta com rigidez.

Isadora demorou alguns segundos para se mover.

O vestido pesava mais do que devia.

Em sua mão fechada, escondido entre as dobras do tecido, o anel da mulher morta ainda queimava.

— Senhorita Vellmont?

Ela olhou.

Ali, à frente da escadaria de pedra da capela, estava o senhor Fontenelle.

Seu padrasto.

Frio como sempre. Rígido como o terno que vestia.

Ela desceu com cuidado. O véu cobria parte do rosto, mas não o suficiente para esconder os olhos cansados.

— Está atrasada, — disse ele, seco.

— Fui... interrompida.

Ele a olhou de cima a baixo, como se avaliasse um objeto prestes a ser vendido.

— Não derrame lágrimas. Não vacile. Não desonre o nome que carrega.

— O nome que não é meu, — murmurou ela.

Ele a ignorou.

Ofereceu o braço.

Ela o aceitou com dedos frios.

Subiram os degraus da capela. A cada passo, o mundo de Isadora parecia se afastar mais dela.

Cada toque do vestido no chão soava como uma marcha fúnebre.

As portas se abriram.

E lá dentro…

todos esperavam.

Os convidados — nobres, aliados, traidores vestidos de luxo.

As flores brancas pareciam pálidas demais, como se estivessem ali não para celebrar… mas para assistir.

E no altar, em traje escuro, estava Adrien.

Imóvel. Belo.

Olhos fixos nela como se quisesse lê-la antes mesmo que ela dissesse “sim”.

Ao lado dele, um passo atrás…

Damon.

Sorrindo. Como sempre. Como se já soubesse de tudo.

E naquele instante, Isadora sentiu:

Ela não caminhava para uma nova vida.

Ela caminhava para dentro da jaula.

Mas pelo menos agora… ela sabia o nome da fera.

A música ecoava entre as paredes da capela, lenta como uma marcha.

Isadora sentia os olhos de todos cravados nela enquanto avançava.

Ao seu lado, o padrasto mantinha o queixo erguido, orgulhoso por entregar a noiva como se entregasse uma peça rara a um colecionador.

Mas ela não ouvia mais a música.

O som era abafado pelo próprio coração.

Quando passou pela primeira fileira, viu Eloise, sentada, com as mãos entrelaçadas sobre o colo. Os olhos da irmã diziam tudo:

“Ainda dá tempo.”

Mas Isadora apenas caminhou.

À frente, Adrien a aguardava.

Frio. Imóvel.

Olhos presos nela como se quisesse encontrar algo que não soubesse explicar.

Ao lado, Damon estava inclinado, observando tudo com um sorriso malicioso nos lábios, como se esperasse a queda final.

Quando chegou ao último degrau e parou diante de Adrien, Isadora respirou fundo.

 O anel da mulher morta ainda estava em sua mão.

Ela pensou em escondê-lo.

Pensou em jogá-lo no altar silenciosamente.

Pensou em engolir a dor, como sempre.

Mas então…

O anel escorregou.

Deslizou por entre seus dedos trêmulos.

Caiu no chão de pedra com um som nítido e metálico, como se tivesse sido arremessado.

CLINC.

O som ecoou.

Todos olharam.

Adrien baixou os olhos.

Viu o pequeno anel antigo — e reconheceu.

A expressão dele mudou.

Do controle ao espanto.

Do espanto ao vazio absoluto.

— Onde conseguiu isso? — ele perguntou, num tom que não combinava com a cerimônia.

Isadora hesitou.

— Ela me deu.

— Ela quem? — A voz dele baixou perigosamente.

— Sua cunhada. A irmã da esposa que morreu neste castelo.

Um silêncio cortante caiu entre os dois.

Damon, ao lado, soltou uma risada seca.

— Ah… que presente apropriado para o casamento, não? — ele murmurou, com veneno. — O fantasma da anterior abençoando a próxima vítima.

— Cale-se, — rosnou Adrien.

Mas era tarde.

O ar da capela havia mudado.

Os convidados cochichavam.

Isadora manteve os olhos fixos nos de Adrien.

— Você a deixou morrer, não foi?

Adrien não respondeu.

Mas sua mandíbula travou.

— E agora quer que eu use seu nome como se fosse um manto. Mas ele pesa como um túmulo, Adrien.

Ela abaixou-se. Pegou o anel.

E o depositou suavemente sobre o altar.

— Enterre com ele o que restou da mulher que veio antes de mim.

Então se virou.

Olhou para o padre.

— Continue. Quero que isso acabe logo.

E Adrien…

não disse uma palavra.

A cerimônia prosseguiu, mas ninguém ali acreditava mais em bênção alguma.

Porque naquele altar, não havia amor.

Havia apenas uma promessa feita com o sangue dos que vieram antes.

E Isadora sabia:

Ela não foi a primeira.

Mas seria a última.

**

O castelo Allencourt não celebrou.

Após a cerimônia, nenhum riso ecoou pelos salões.

Não houve baile. Nem brindes. Nem alegria.

Houve apenas silêncio.

E uma noiva pálida sendo levada de volta à carruagem — desta vez com um novo sobrenome e nenhuma liberdade.

Isadora subiu as escadas do castelo com o vestido ainda sujo de poeira da capela.

As criadas abriram as portas dos aposentos conjugais, que agora eram seus também.

Um quarto amplo. Sombrio. Decorado em tons escuros.

A lareira ardia suavemente, mas não havia calor ali.

No centro da cama, um vestido de noite a esperava — delicado demais, transparente demais.

Ela não o tocou.

Tirou o véu devagar, encarando o espelho.

Mas não se via mais.

Só via uma mulher moldada pelo medo.

—

A porta rangeu atrás dela.

Adrien entrou.

Vestia a mesma roupa da cerimônia.

A gravata afrouxada. As luvas nas mãos.

Isadora se virou, firme, sem baixar os olhos.

— Veio completar o que começou?

Adrien parou no meio do quarto.

Não se aproximou.

— Você jogou o passado no altar como uma sentença.

— Eu só o expus à luz, — retrucou ela.

Ele respirou fundo. Olhos baixos por um instante.

— Ela não morreu por minha causa. Mas eu a deixei morrer. Há uma diferença, Isadora. Você entende isso?

— Entendo que sua culpa não me protege. — Os olhos dela estavam frios. — E que talvez eu seja apenas a nova cela onde você tenta se aprisionar para não pensar nela.

Silêncio.

Adrien se aproximou, finalmente.

Parou diante dela, perto o suficiente para que ela sentisse o cheiro discreto de madeira escura e cinza.

— Você me odeia?

Isadora hesitou.

— Não o suficiente para me salvar. Mas o bastante para não me entregar.

Ele passou a mão pela nuca, cansado. Diferente.

Mas ainda perigoso.

— Essa noite… não haverá nada. Não assim. — Sua voz abaixou. — Você não é minha. Não ainda.

— E nem pretendo ser.

Ele assentiu.

Deu um passo para trás.

Mas antes de sair, olhou para ela uma última vez.

— Amanhã… você terá seu quarto de volta. Por enquanto, durma onde quiser. Mas saiba disso, Isadora.

—O castelo escuta. E ele escolhe quem devora.

A porta fechou.

E a noiva…

ficou ali, com o vestido que não trocou, a cama que não tocou,

e o medo que agora não vinha apenas de..

Adrien…

Mas de tudo ao redor.

Porque naquela noite, pela primeira vez,

Isadora teve certeza de que o castelo estava vivo.

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