A ESCOLHA DO LOBO

CAPÍTULO 2.

Isadora não dormiu naquela noite.

Mesmo horas depois do fim do baile, sua mente ainda se fixava nos olhos de Adrien Dorne — frios, cinzentos e absolutamente certos do que viam.

Ela o conhecera com um único olhar.

E isso a apavorava.

No dia seguinte, o rumor correu como veneno entre as damas da sociedade:

“Ele pediu uma audiência com a Senhora Fontenelle.”

“Dizem que é por causa de Eloise.”

“Não, querida… é pela órfã.”

Ao entardecer, Isadora foi chamada à sala principal.

A mesma onde os Fontenelle só recebiam visitas de sangue azul.

Ela entrou com o que restava de dignidade, o que era pouco.

Estava sozinha, até que a porta se fechou atrás de si.

— Vellmont. — disse uma voz, grave e gélida.

Ela se virou devagar.

Adrien Dorne estava ali.

A poucos passos. De pé. Vestindo preto como um luto eterno.

Na mão, segurava uma luva que não usava.

Nos olhos, havia fome.

— Não uso esse nome há anos, — Isadora respondeu, tentando manter a voz firme.

— E, no entanto, ele é seu. — Ele deu um passo à frente. — Seus olhos são iguais aos do duque. Seu queixo também. Você é o que restou.

Ela empinou o queixo, irritada.

— Veio aqui apenas para me lembrar disso?

Ele se aproximou ainda mais. A poucos centímetros.

Ela sentiu o cheiro dele — madeira escura, tabaco, noite.

— Vim aqui para pedir sua mão em casamento.

Silêncio.

O tempo congelou.

— Está… brincando? — Ela riu, amarga. — Sou uma criada de luxo. Uma lembrança inconveniente. Há dezenas de damas aqui mais… apropriadas.

— Não quero uma dama apropriada, — ele respondeu. — Quero uma Vellmont.

Ela recuou um passo.

— Por quê? Vingança? Capricho? Ou deseja me envergonhar diante de todos?

Ele não respondeu. Apenas a observou com aquele olhar que fazia seu orgulho vacilar.

— Você será minha esposa, Isadora.

— E se eu recusar?

— Você não pode recusar.

A porta se abriu. A Senhora Fontenelle entrou, pálida como porcelana rachada.

— Ele tem o consentimento da casa, — disse, seca. — O casamento será anunciado amanhã.

Isadora olhou para ela. Depois para Adrien.

Por fim, para o vazio.

Dentro dela, algo gritou. Mas por fora… ela apenas curvou a cabeça.

Pois era melhor ser desejada por um monstro,

do que esquecida por todos.

Dias depois..

O castelo Allencourt se erguia como um monstro adormecido entre colinas e neblina.

Alto demais para ser acolhedor.

Frio demais para ser chamado de lar.

A carruagem parou diante dos portões de ferro. Isadora não moveu um músculo. Apenas observou, com o rosto imóvel, o lugar que agora seria seu destino — ou sua prisão.

O céu estava cinza. Sempre cinza.

— Estamos em casa, — disse Adrien Dorne, descendo primeiro, sem oferecer a mão.

Ela desceu sozinha.

Os criados se curvaram, mas nenhum sorriu. Ninguém a chamou de “senhora”.

Apenas a olharam como se ela fosse mais uma peça decorativa.

Uma boneca feita para ocupar um lugar vazio.

Isadora ergueu o queixo.

Ela podia não ter sido convidada para este mundo… mas não rastejaria por ele.

O interior do castelo era escuro, de pedras antigas e tapeçarias que abafavam o som dos passos. Havia algo nos corredores — uma memória pesada, como se as paredes tivessem visto demais.

Adrien caminhava à frente, calado como sempre.

— O quarto da futura Lady Allencourt fica no alto da ala leste, — ele disse, sem se virar. — Lá ninguém a incomodará. Nem mesmo eu.

Nem mesmo ele.

Por que aquilo soava como uma ameaça?

Eles subiram as escadas. Ao alcançar o salão principal, uma figura surgiu, encostada na parede, sorrindo.

Damon Asheroft.

Os cabelos escuros desalinhados, a postura de quem ri do mundo inteiro — e um olhar que a despiu em um segundo.

— Então esta é a noiva do meu irmão… — disse ele, a voz como vinho derramado. — Hum. É mais viva do que eu esperava.

Adrien o ignorou, mas Isadora parou.

Damon se aproximou, quase com gentileza. Quase.

— Sabia que os casamentos aqui duram pouco? — ele sussurrou. — Talvez você seja a primeira a sobreviver à primavera.

Ela manteve os olhos fixos nele.