Halloween : Les 6 Citrouilles Qui Font “Boo” Et “Haha” !

Chapitre 1: Le Roi Des Farces Arrive

La lune d’Halloween flotte comme une grosse orange trop mûre, prête à éclater en jus de citrouille.

Dans Kabocha-Ville, les rues puent le caramel cramé, la barbe à papa fondue et les hurlements joyeux des gamins déguisés en zombies fluo. Les guirlandes de toiles d’araignée en guimauve collent aux lampadaires, et les citrouilles-lanternes font des grimaces électriques.

Léo surgit du ciel en vrille.

Son balai-brosse (un manche à balai volé à la concierge, customisé avec des stickers squelettes et un klaxon de vélo) freine en dérapage parfait sur la place centrale.

12 ans, cape de supermarché trop grande qui traîne par terre, chapeau pointu en carton alu froissé, et un sourire de requin qui a avalé un paquet de blagues.

Il saute, atterrit en roulade, se relève d’un bond.

« Cette année, LE CONCOURS DU MEILLEUR COSTUME EST À MOI ! »

Il brandit un sac en toile de jute vide, comme un trophée.

« J’ai besoin de six citrouilles vivantes. Pas des trucs mous du supermarché. Des vraies, qui bougent, qui grognent, qui font peur… et rire ! »

Derrière lui, ses cinq copines sorcières – les Mini-Maudites – débarquent en troupeau, bras croisés, balais en bandoulière :

• Lili, la chef autoproclamée, chapeau trop grand qui lui tombe sur les yeux : « T’as pas intérêt à piquer les nôtres, Léo ! J’ai passé trois jours à les faire pousser avec de la potion de croissance express ! »

• Zoé, la cerveau, lunettes rondes et livre de sorts sous le bras : « Et la règle de Mamie Citrouille ? Tu sais, celle gravée sur la pierre tombale en forme de bonbon ? »

• Mia, la drama queen, cape violette et larmes de crocodile : « ‘Jamais les six ensemble’, sinon… catastrophe ! »

• Nina, la sportive, balai en position de hockey : « Ouais, et la dernière fois, t’as transformé le chat du voisin en citrouille. Il miaule encore en orange. »

• Sasha, la muette, fait des signes rapides : citrouille + explosion + Léo en prison.

Léo lève les yeux au ciel.

« Superstitions de vieux os pourris. Regardez les pros à l’œuvre ! »

Il claque des doigts.

POUF !

Nuage de fumée verte pomme, odeur de menthe chimique.

Léo disparaît.

Une seconde.

Deux secondes.

RE-POUF !

Il réapparaît au milieu des Mini-Maudites, les bras chargés de cinq citrouilles qui se tortillent comme des vers géants.

• Une fait des bulles de savon.

• Une rote des confettis.

• Une chante « Joyeux Halloween » en fausse voix.

• Une essaie de mordre la cape de Lili.

• La dernière… dort, ronfle, et bave du sirop d’érable.

« VOLÉES ! » hurlent les filles en chœur.

Lili : « Rends-les ! »

Léo : « Trop tard, elles m’adorent déjà ! »

Il court vers le cimetière-jardin d’attractions du village : tombes en plastique qui s’ouvrent avec des « BOO ! » enregistrés, fantômes en mousse qui dansent la macarena, squelettes en carton qui font des selfies.

Entre deux pierres tombales en forme de bonbons géants, il repère la sixième.

Pas orange.

Noire comme l’encre.

Surface lisse, sourire gravé au couteau… et elle rit toute seule.

« Hihihi… hihihi… »

Un rire de gorge, comme un vieux jouet cassé.

Léo s’accroupit, fasciné.

« T’es parfaite. T’es la star du spectacle. »

Il la soulève. Elle est lourde. Chaude.

Elle pulse.

Comme un cœur.

Il revient sur la place en courant, la citrouille noire sous le bras.