Había regresado al pueblo con una sola intención: verla.
No pasaron ni diez minutos desde que bajó del bus cuando la noticia lo golpeó como una patada al pecho: “Ella se casa el sábado.”
El corazón le ardió. Los puños también.
¿Casarse? ¿Con otro? ¿Ella? ¿Suya?
No.
Eso no iba a pasar.
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“El beso bajo el roble”
La noche estaba inmóvil.
Afuera llovía en silencio, como si el cielo se negara a hacer ruido por respeto a su dolor.
Elsa estaba sentada en la ventana de su habitación. Las piernas cubiertas con una manta, el cuerpo aún herido, y el alma… rota en pedazos invisibles.
Y ahí, en el rincón más tibio de su memoria, recordó cómo lo conoció.
Tenía seis años.
Los zapatos nuevos. El vestido celeste con bordados.
Y él… con los pantalones cortos, los codos raspados y los ojos tristes.
Tomás. El niño huérfano que el padre Salvador criaba en la parroquia.
Siempre andaba solo. Y los demás niños, crueles como solo los niños pueden ser, lo dejaban de lado, lo insultaban, hasta le escondían el pan en el catecismo.
Pero no Elsa.
Ella se sentaba a su lado. Le hablaba. Le compartía galletas de su lonchera.
—¿Por qué no te alejas de mí? —le preguntó un día.
—Porque no me das miedo. Me das curiosidad.
Desde ese día, nunca más se soltaron.
Hasta que llegó Sebastián.
Tenía nueve años, tres más que ellos, y ya era cruel desde niño.
Un día, sin razón, le lanzó una piedra a Tomás, que le abrió la ceja.
Tomás, sin llorar, se le abalanzó encima. Le rompió la nariz a golpes.
Fue la primera vez que Elsa sintió orgullo… y miedo.
Los padres de Sebastián lo tomaron como una ofensa a su apellido.
Doña María Ugande y Don Francisco Montero exigieron que Tomás fuera aislado.
El padre Salvador lo encerró en un cuarto del campanario “por su bien”.
Pero Elsa no lo aceptó.
Se escabullía hasta la puerta, le hablaba por abajo.
Y cuando el padre Salvador se dio cuenta, le dejó una ventana abierta.
Pasaban horas hablando.
Pasaron cinco años.
Tomás ya tenía once. Los ojos más intensos. Las manos curtidas.
Y ella… se preparaba para su primera comunión.
Fue entonces que él le fabricó un collar con una cuerda de crin de caballo.
Tenía dos letras mal talladas: T y E.
Tomás y Elsa.
—No tengo otra cosa que darte… pero esto es mío. Y ahora es tuyo. —le dijo, con el corazón latiendo torpe.
Ella lo besó.
Bajo el roble viejo de su hacienda, entre los maizales.
Un beso torpe. Pequeño. Inocente.
Pero fue el primero.
Y el más verdadero.
Volvió al presente.
Las lágrimas mojaban su cara.
La puerta se abrió sin que ella se girara.
—Baja a desayunar, —dijo su madre.
—Lárgate. —fue lo único que Elsa respondió, sin mirarla.
Unos minutos después entró su padre.
—No te acerques.
—Elsa…
—Tú eres el que menos quiero ver. Siempre te respeté… hasta que jugaste mi vida como jugabas a las cartas.
—Yo sólo quería salvarnos…
—Tú me vendiste. —y el silencio se volvió cuchilla.
Él se fue. No volvió.
Pero quien sí entró fue Joshua, su hermanito de seis años.
Con una manzana cortada en gajos torcidos.
Se sentó a su lado.
—¿Qué tienes, Elsa?
Ella no dijo nada. Solo lo abrazó.
Fuerte. Con todo lo que le quedaba.
—Prométeme que vas a estudiar. Que serás doctor. Que nadie te va a usar como a mí.
Joshua asintió, sin entender todo.
Y Elsa pensó:
"Si me voy a casar, no será por una deuda…
será por él."
Porque si alguien iba a pagar, ella lo haría.
Para que Joshua jamás tuviera que hacerlo.
ecxelente