El Hombre Equivocado

El silencio en el ático de la zona más exclusiva de Orlando era más pesado que el estruendo de la fiesta que habían dejado atrás.

Samira entró al apartamento arrastrando la cola de su vestido, que ahora parecía una sábana sucia de recuerdos. Las luces de la ciudad se filtraban por los ventanales de piso a techo, bañando los muebles modernos con un resplandor azulado y artificial. Se sentía como una intrusa en su propia vida.

Dominic cerró la puerta con un clic definitivo. Dejó las llaves sobre la consola de mármol y se desató la corbata con un gesto de cansancio que Samira nunca vio en Antuan. Antuan siempre estaba impecable, siempre actuando; Dominic, en cambio, parecía estarse quitando una piel que no le pertenecía.

—Tu habitación es la del fondo a la derecha —dijo él, sin mirarla—. La mía es la de la izquierda. No hay cámaras, Samira. Aquí dentro, no tienes que fingir que me amas, ni yo tengo que fingir que soy un Schmeichel.

Samira se giró, con los ojos encendidos por una mezcla de agotamiento y rabia.

—¿Cómo puedes estar tan tranquilo? —Rugió ¿Tienes siquiera algo de dignidad?

Dominic se detuvo a mitad de la estancia. Se giró lentamente, y por primera vez, Samira notó que su presencia llenaba todo el lugar. No era la elegancia refinada de la alta sociedad; era una presencia física, cruda, casi peligrosa.

—La dignidad es un lujo de los que tienen el estómago lleno, Samira —respondió él con voz gélida—. Tú vives en un mundo de una niña de cinco años. Yo vengo de un mundo donde si no aprovechas la sombra que alguien te ofrece, mueres bajo el sol. Tu padre necesitaba un "Antuan" para salvar sus acciones, y yo necesitaba un nombre legal para dejar de ser un fantasma. Es un intercambio justo.

—¡Nunca serás él! —gritó ella, y el eco de su voz golpeó los cristales—. Antuan tenía clase, tenía un legado... Tú solo eres un sustituto, un criminal, un intruso.

Dominic acortó la distancia entre ellos en tres pasos largos. Samira retrocedió hasta que su espalda chocó contra la pared fría. Él no la tocó, pero apoyó una mano a cada lado de su cabeza, encerrándola en su espacio personal. El calor que emanaba de él era sofocante.

—Tienes razón —susurró él, y sus ojos color miel brillaron con una intensidad que la hizo estremecer—. No soy él. Él te dejó plantada frente a mil personas porque valías menos que una fusión de acero. Yo, en cambio, estoy aquí. He firmado un contrato para cargar con tus berrinches, con tu familia podrida y con el nombre de un cobarde durante dos años. Así que, antes de volver a compararme con él, recuerda quién de los dos se quedó a recoger tus pedazos.

Samira sintió que el aire se le escapaba. Estaba tan cerca que podía ver las motas doradas en sus ojos y la tensión en su mandíbula. Por un segundo, el odio se transformó en algo más: una chispa de miedo mezclada con una curiosidad prohibida.

Dominic se apartó bruscamente, rompiendo el hechizo.

—Quítate ese vestido —dijo, dándole la espalda—. Mañana a las ocho tenemos un desayuno con la prensa. Tu padre quiere que el mundo vea lo "enamorados" que están los recién casados. Practica tu sonrisa, Samira. Porque a partir de mañana, para el resto del mundo, yo soy el hombre de tus sueños. Y tú... tú eres la mujer que me pertenece por contrato.

Se retiró a su habitación, cerrando la puerta con una firmeza que dejó a Samira temblando en medio de la sala.

Ella se miró en el reflejo de la ventana. Su maquillaje estaba corrido, su corona de flores marchita. Parecía una novia fantasma habitando una vida que ya no era suya. Con manos torpes, intentó alcanzar los botones de la espalda de su vestido, pero eran demasiados.

El llanto, contenido durante horas, finalmente estalló. No lloraba por Antuan, sino por el hombre que dormiría en la habitación de al lado, uno cruel, uno inhumano con el que compartiría su día a día.

Y eso era lo más aterrador de todo.