PRÓLOGO.

MELISSA 30 ANOS, VIÚVA.

ETHAN/ TERRORISTA 20 ANOS.

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A vida não pediu licença antes de virar o mundo de Melissa Martins do avesso. Viúva aos trinta anos, sozinha com 1 filha de doze anos, ela se acostumou a caminhar na corda bamba entre o desespero e a esperança. Morava em Botafogo, num quartinho alugado que engolia mais da metade da pensão deixada pelo ex-marido. E quando ficou desempregada, há dois meses, o aviso de despejo foi só a última gota num copo transbordando de medo.

Foi então que Dona Marlene, uma senhora que faz a limpeza no posto de saúde onde Melissa fazia alguns bicos em bota fogo, estendeu a mão. “Vem pro Vidigal, minha filha. Minha amiga celeste Tem um barraco bom, simples, mas ajeitadinho. Dois quartos, cozinha, banheiro. É seu até você se reerguer.” Gratidão foi pouco para descrever o que Melissa sentiu. Não era a Zona Sul glamourosa que sempre sonhou para os filhos — mas entre a calçada fria e um lar modesto, o barraco era um castelo. E castelos, ela aprendeu, são construídos de gratidão, não de reclamação.

Enquanto Melissa se mudava e recomeçava, o morro sussurrava sobre outra história — uma bem mais sombria.

Ethan Andrade, mais conhecido como **Terrorista**, tinha apenas vinte anos, mas carregava no olhar a morte de quem nasceu e cresceu nas entranhas do crime. Branquinho, tatuado, dono de um corpo atlético e de uma mente afiada como lâmina. Aos dez anos, já segurava a Glock ao lado do pai para defender o Vidigal. E aos quinze, com o pai assassinado, se tornou um predador solitário — e letal.

Mas há três meses, o destino resolveu testar até onde Ethan aguentava sangrar. Foi numa noite como tantas outras, em que ele corria pelas lajes para evitar que o rival de outro morro o cercasse. O estalo seco do disparo ecoou como sentença: a bala atravessou sua coluna, e a dor foi tão grande que o fez desabar de cara no concreto quente.

Foram semanas no hospital, cada hora mais longa que a anterior. Quando os médicos confirmaram que ele ficaria temporariamente sem movimentos nas pernas, o mundo dele desmoronou. A fúria se tornou maior que qualquer arma que já empunhou. O terror que antes ele espalhava pelas vielas se voltou contra ele mesmo — e o arrastou para um abismo de ódio e desesperança.

Faz dois meses que voltou para casa. Ou melhor: para a prisão sobre rodas que se tornaram seus dias. Recusou fisioterapia, expulsou médicos, afastou todo mundo. Preferia morrer a ser visto fraco. E quem ousava aparecer diante dele era obrigado a baixar a cabeça — porque qualquer olhar de pena era pago com chumbo. Sua Glock de ouro estava sempre à mão, como lembrança do poder que ninguém podia tomar dele.

No outro extremo desse mesmo morro, Melissa segurava as mãos da filha no caminho para o posto de saúde. Agora, depois de tantos currículos ignorados, tinha ido para tentar trabalhar como técnica de enfermagem no posto do Vidigal. O salário não era grande coisa, mas era o suficiente para comprar comida, pagar a conta de luz e manter a filha na escola. E para quem viveu noites em claro com medo de não ter nada no dia seguinte, aquilo era mais que um recomeço — era um milagre, se conseguisse.

Enquanto a técnica de enfermagem de alma forte encontrava esperança nas escadarias íngremes do morro, o rei cruel do Vidigal afundava na própria escuridão. E sem saber, destino e desejo começavam a traçar uma rota impossível de escapar. Porque cedo ou tarde, as vidas de Melissa Martins e Ethan Andrade — O Terrorista — iriam colidir. E nenhum dos dois sairia ileso.

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