A marca de sangue

O dia amanhecia lento em Milão. A cidade ainda despertava, alheia à guerra silenciosa que começava a se desenhar nas sombras.

Na cobertura, Isabella observava a mensagem de Matteo pela décima vez. As palavras pareciam cravadas em sua pele.

“Você está sendo observada, Bella. Fuja enquanto ainda pode.”

Ela sabia que não podia simplesmente fugir. Não agora. Não depois daquela noite. Alessandro não era um homem comum — e ela não era mais uma mulher comum.

O nome Moretti corria pelas veias dela, por mais que tivesse tentado enterrá-lo.

Ela respirou fundo e voltou para o quarto. Alessandro ainda dormia, o corpo parcialmente coberto pelos lençóis. Por um instante, Isabella o observou em silêncio, tentando entender por que parte de si já sentia algo além de desejo.

Mas antes que pudesse se aproximar, o telefone dele vibrou.

A tela acendeu por um segundo e revelou uma mensagem curta, enviada de um contato salvo apenas como “Fratello” — irmão.

“Confirmado. Estão se movendo. Preciso de você esta noite. Vingança.”

Vingança?

O sangue de Isabella gelou.

Ela recuou, silenciosamente. Aquilo não era um jogo de sedução. Era um campo minado.

E ela estava no centro.

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Horas depois, Isabella se encontrava em uma cafeteria discreta do bairro Brera, esperando o único homem que podia lhe dar respostas. Matteo não era apenas um fantasma do passado — ele era alguém que devia a ela sua vida. E jamais a procuraria sem um bom motivo.

Ele chegou sem fazer barulho. O mesmo olhar atento. As cicatrizes marcando o rosto de quem viveu mais batalhas do que paz.

— Você não devia ter voltado, Bella — disse ele, sentando-se à sua frente. — Eles sabem.

— Quem?

— Todos. As famílias. Os inimigos do seu pai. Aqueles que achavam que você estava morta... ou fraca.

— Eu não sou mais aquela menina assustada — respondeu ela, firme.

Matteo olhou fundo em seus olhos.

— E Alessandro De Luca? Acha que ele está com você por amor?

— Não sei — ela murmurou. — Mas sei que algo nele é real. Ou quero acreditar que seja.

Matteo suspirou.

— Há algo que precisa saber… sobre o seu pai. E sobre Alessandro.

— O quê?

Ele olhou em volta, então se inclinou:

— Alessandro foi criado para destruir os Moretti. O pai dele morreu por ordem do seu.

Isabella sentiu como se o chão tivesse desaparecido sob seus pés.

— Está dizendo que... tudo isso foi planejado?

— No mundo da máfia, nada é por acaso.

Do outro lado da cidade, Alessandro observava a mesma foto antiga que havia deixado para Isabella. O retrato da garota e de Don Vittorio.

Ele fechou os olhos. Lembrava-se do dia em que seu pai fora morto. Lembrava do nome “Moretti” sussurrado como veneno por sua mãe, noite após noite.

E agora, a filha do inimigo estava na cama dele. No coração dele.

— Droga… — murmurou, socando a mesa com força.

Porque tudo nele dizia que deveria afastá-la.

Mas tudo nele… também queria protegê-la.

E isso, ele sabia, o tornava fraco.

Fraco o suficiente para ser destruído.

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