Capítulo 4 – Encontros, Sussurros e Alfinetadas

Melissa não conseguia parar de sorrir. Desde o beijo no corredor, o mundo parecia mais leve, o café mais doce, e até as aulas de estatística menos traumáticas.

Carol, claro, notou.

— Ok, ou você tá apaixonada ou encontrou um traficante de serotonina.

— Talvez os dois — respondeu Melissa, mordendo um morango no refeitório.

— Você dormiu com ele?!

— Não! Ainda não. Mas… — ela olhou em volta e abaixou a voz — a gente se beijou.

— Gritando internamente.

— Eu quase gritei externamente. Ele beija daquele jeito que te deixa meio sem saber se ainda está viva ou sonhando.

Carol bateu na testa com a bandeja.

— Cuidado, Mel. Isso é o tipo de coisa que vira novela mexicana com trilha de sofrimento.

— Eu sei. Mas e se for diferente?

— E se não for?

Melissa sorriu de lado.

— E se eu estiver disposta a descobrir?

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Na quarta-feira, depois da aula, Miguel deixou um bilhete discretamente sobre a mesa dela. Uma folha dobrada no meio de um livro.

> “Sala dos fundos da biblioteca. 19h. Não atrase. — M.”

Melissa quase engasgou com a própria ansiedade. Passou o resto do dia se perguntando se aquilo era uma boa ideia. (Não era. Mas era ótima.)

Às 18h59, ela estava lá. E às 19h00 em ponto, ele entrou.

A sala era pequena, reservada para reuniões acadêmicas. As luzes eram suaves, e havia uma mesinha com dois livros abertos. Tudo parecia casual. Menos o jeito como ele a olhou.

— Achei que você não viesse.

— Achei que fosse uma armadilha.

— Talvez seja. Ainda quer entrar?

Ela entrou.

Ele trancou a porta.

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— Eu queria conversar — disse ele. — De verdade.

Melissa sentou-se.

— Conversar... com chance de beijos ou só papo acadêmico?

Ele riu, sentando-se ao lado.

— Eu não sou desses professores que se envolvem com alunas.

— Tarde demais pra isso, professor Miguel.

Ele a encarou sério por um segundo, depois relaxou.

— A verdade é que você me tira do eixo, Melissa. Desde o primeiro dia.

Ela sentiu o estômago revirar com aquele tipo de sinceridade que pegava de surpresa.

— Eu também me sinto assim. Tipo... completamente desorientada perto de você.

— Isso não pode se transformar em um erro maior do que já é.

— Eu sei. Mas e se a gente fizer dar certo?

Silêncio.

E então, ele pegou a mão dela. Apertou devagar, como se dissesse “ok, vamos tentar”.

— A gente precisa de regras.

— Que tipo de regras? — ela ergueu a sobrancelha, brincalhona.

— Nada que pareça um namoro. Nada em público. E se alguém perguntar...

— Eu nego melhor que atriz de novela. Pode confiar.

— Sem se apaixonar.

— Tarde demais.

Ele riu.

— Estou falando sério.

— Eu também.

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Os encontros continuaram nas semanas seguintes. Sempre escondidos. Às vezes, trocavam mensagens disfarçadas de perguntas sobre o trabalho. Outras vezes, se esbarravam “por acaso” nos corredores ou na saída da faculdade.

E às sextas-feiras... tinham a sala 304.

A tal sala esquecida do prédio velho de humanas. Uma vez por semana, uma hora só deles. Conversavam, riam, se beijavam com a intensidade de quem sabe que o tempo é curto e o risco é alto.

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— Você sempre me beija como se fosse a última vez — disse ela, certa noite, com a camisa dele entre os dedos.

— Porque pode ser.

— Isso é triste.

— É real.

— Então finge que não é. Só hoje.

E ele fingia. Beijava-a devagar, com aquele jeito que fazia seu corpo inteiro esquecer o mundo lá fora.

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Carol desconfiava, claro.

— Você some nas sextas, Melissa. E aparece com cara de quem viu o paraíso.

— É só amor... platônico.

— Platônico com marca de batom borrado? Hmm.