Capítulo 3 – O soco das verdades

Capítulo 3 – O soco das verdades

Naty sentia o corpo ser balançado e uma voz distante tentando atravessar a névoa em sua cabeça.

— Natália, acorda, você perdeu a hora!

Parecia a voz da mãe, mas devia ser sonho. Helena só chegava em casa depois das sete.

— Acorda! — repetiu a voz, agora seguida de um tapa seco em seu braço.

Ela abriu os olhos num susto. Tudo girava. A claridade do quarto doía como navalha.

— Até que enfim — murmurou Helena, de braços cruzados.

— Eu... que horas são? — perguntou Naty, com a voz rouca.

— Sete e vinte.

— Misericórdia! — ela se sentou de um pulo, mas o mundo rodou e o chão a recebeu de braços abertos.

De quatro, ela engatinhou até o banheiro. Ligou o chuveiro e entrou vestida mesmo, sentindo a água quente bater no corpo e o arrependimento escorrer junto.

— Natália, sua irmã disse que você chegou tarde... e bêbada.

Helena estava encostada no batente da porta, observando a filha como quem vê um filme repetido. Só havia um motivo para Natália beber daquele jeito: Thiago.

— Fui ao bar, mãe. Mas... acho que passei da conta.

Depois da décima cerveja, sua memória se apagava. Lembrava apenas de risadas, música e o vazio de quem tenta esquecer algo que não sai da cabeça.

— Termina logo esse banho — disse Helena. — Mas saiba que vai chegar atrasada no trabalho.

— Inferno... — resmungou Naty, fechando os olhos sob o chuveiro.

Helena sorriu de canto. A filha era o retrato do pai: teimosa, brava e com o coração maior do que admitia.

Quando saiu, Naty tirou a roupa molhada e prendeu os cabelos cacheados numa trança apressada. Gostava deles soltos, mas odiava chamar atenção. O boné era seu escudo.

— Vai tomar café? — perguntou a mãe da cozinha.

— Não dá tempo, tenho que buscar o carro.

— Como chegou em casa?

Helena já sabia — a filha mais nova contara que Thiago a trouxera carregada, com a ajuda de um amigo. Mas queria ouvir da própria Natália.

— Depois conversamos, mãe. Tô atrasada. — E saiu com a mochila nas costas.

Helena balançou a cabeça, suspirando. Quando a filha fugia de uma pergunta, era sinal de que a verdade doía.

🌻🌻🌻

O carro estava exatamente onde ela o deixara: meio torto na calçada, testemunha muda da noite anterior. Não era novo, mas era o bem mais precioso que tinha — fora de seu pai, que morrera dirigindo um caminhão de entregas.

— E aí, Natália, tudo bem?

A voz era conhecida e irritante. O estômago revirou.

— Tudo. — respondeu fria, sem olhar.

Mas se virou ao sentir o riso debochado de Marcos, irmão de Thiago.

— Fiquei sabendo que deu PT ontem! — zombou.

— E se dei, o problema é meu. Vai cuidar da sua vida e daquela tua mulher xexelenta.

Marcos ficou vermelho. Detestava quando ela falava da esposa, Magali.

— Pelo menos ela casou. E você? — alfinetou.

Natália gargalhou alto.

— Acha que eu ligo pra isso? Me poupe, Marcos. Vai procurar o caminhão que você caiu.

Ela abriu a porta do carro, mas ele avançou, cego de raiva.

— Vai morrer encalhada! Nenhum homem vai querer uma mulher feia e fria como você!

O sangue ferveu. Naty desceu do carro num impulso e, antes que pensasse, seu punho encontrou o rosto dele.

O estalo ecoou.

— Sua vadia! — ele rugiu, levantando o braço.

Mas uma mão firme o segurou no ar.

— Marcos, o que pensa que está fazendo? — A voz de Thiago cortou o ar como uma lâmina.

Ele observava de longe, divertido no início, mas agora o limite fora ultrapassado.

— Ela me bateu! — gritou o irmão, o rosto já inchando.

— E você ouviu o que disse pra ela? — retrucou Thiago, empurrando-o para trás. — Vai pra casa, antes que eu perca a paciência.

Natália respirava com dificuldade, o coração disparado.

— Desculpa, Naty... — tentou ele, se aproximando.

— Não. Deixa pra lá. Já basta pra uma manhã. — entrou no carro e bateu a porta.

Antes de ir, Thiago disse baixinho:

— Você não é feia.

Ela sorriu sem humor. — Não precisa mentir, Thiago. Já aceitei.

O motor roncou, e ela partiu, deixando o cheiro de gasolina e mágoa no ar.

Thiago ficou ali, observando até o carro sumir. Depois, virou-se furioso.

— Vou matar o Marcos.

Entrou na casa do irmão e o encontrou no sofá, com um saco de gelo sobre o olho.

— O que deu em você? — perguntou. — Queria ser preso?

— Eu só... quis zoar.

— Zoar? Você ainda gosta dela e não admite. Mas já passou, Marcos. Você é casado, tem um filho a caminho.

Marcos abaixou a cabeça, os olhos marejados.

— É difícil ver ela todo dia.

Thiago respirou fundo. — Então aceita aquele emprego em Blumenau. Vai embora. Fica na casa da vovó, tenta recomeçar.

— Você acha que é o melhor?

— Tenho certeza. Pra você... e pra ela também.

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