LA ROSE DU DUCHÉ

Le château Da Costa se dressait, fier et immuable, au sommet des collines d’Élyssia, comme un symbole de puissance et de grandeur. Ses tourelles blanches caressaient le ciel, et les jardins en contrebas semblaient taillés par les mains des dieux eux-mêmes, avec une précision et une beauté qui inspiraient l'admiration.

Assise devant son miroir à cadre doré, Freya Da Costa faisait glisser ses doigts sur une boucle blonde soyeuse, avec une douceur et une sensualité qui trahissaient son amour pour sa propre beauté. Elle portait une robe de soie ivoire, ourlée de fil doré, cousue sur mesure pour elle par les mains les plus expertes du royaume, qui mettait en valeur sa silhouette élégante et sa peau lumineuse. Un collier de perles reposait délicatement sur sa gorge, là où palpitait le cœur d’une héritière adulée, crainte... et redoutée.

"Mademoiselle, le carrosse est prêt," annonça sa servante en s’inclinant. "Le bal du roi vous attend."

Freya se leva lentement, faisant voler les pans de sa robe. "Que l’on sache bien ce soir... que la Rose du Duché est en pleine floraison."

La grande salle du palais royal débordait de faste, avec ses colonnes de marbre noir et son plafond peint d’étoiles dorées. Les nobles tournaient, riaient, buvaient, dansaient... et tous, absolument tous, s’inclinaient à son passage.

"Dame Freya ! Quelle vision divine !"

"Vous êtes plus belle encore que l’aube sur les montagnes de Célaria..."

" Puis-je oser une danse ?"

Elle refusait avec grâce, un regard suffisant, un rire léger. Ils repartaient, ensorcelés.

Jusqu’à ce que lui apparaisse. Adossé à une colonne, dans l’ombre, un homme observait la salle avec une distance presque méprisante. Il portait une tenue simple, sombre, impeccable. Sa stature droite, sa mâchoire marquée, et ses yeux... des yeux glacés, qui n’étaient tournés ni vers la musique, ni vers les dorures... ni vers elle.

_Igris Varrel._ Un murmure courait dans les couloirs : un chevalier d’un autre royaume, venu assurer la sécurité du roi. Froid, discipliné, incorruptible. Et surtout, _imperméable à toute forme de coquetterie_.

Freya le fixa, mais il ne la regarda même pas. Humiliation. Intolérable. Elle s’approcha, comme un fauve au pelage brillant.

"Messire," dit-elle avec une douceur empoisonnée, "je crains que vous ne soyez le seul à n’avoir point remarqué ma présence. Dois-je en conclure que vous êtes aveugle... ou simplement mal élevé ?"

Igris tourna enfin la tête, son regard tombant dans le sien, net, sans trouble. "Ni l’un, ni l’autre. J’ai simplement appris à détourner les yeux de ce qui éblouit sans chaleur."

Freya eut un léger sursaut, son sourire se transformant en une ligne mince et dure. "Vous êtes bien audacieux pour un homme qui n’est qu’un soldat."

"Mieux vaut l’audace sincère que la flatterie creuse, Dame Freya."

Le silence qui suivit fut tendu, l’air semblant s’être figé. Freya le détailla du regard, comme si elle le redessinait dans son esprit.

"Soit," dit-elle lentement, avec un demi-sourire. "J’aime les défis. Vous venez d’en devenir un."

Igris haussa à peine un sourcil, puis détourna les yeux. Mais Freya, elle, se détourna en reine, un feu nouveau venant de naître dans son cœur.

"Qu’il résiste," murmura-t-elle à elle-même. "Qu’il joue au marbre froid. Je suis la flamme. Et je vais le faire fondre."

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