Vingt-cinq ans

Chapitre 3

Vingt-cinq ans.

Imaya portait ses années avec une élégance cruelle, faite de grâce maîtrisée et de froideur dissimulée. Une beauté qui attirait les regards, mais gardait ses secrets. Ses cheveux noirs, lissés à la perfection, retombaient sur ses épaules comme un voile de nuit. Dans ses yeux gris acier, on lisait une détermination inflexible — la même qui l’habitait depuis le soir où tout avait basculé.

Face au miroir de la salle d’audience, elle ajustait un pli invisible de sa veste. Tout était millimétré. Pas une mèche de travers, pas une émotion en surface. Elle était une armure bien taillée, une femme forgée dans la douleur, animée par une rage silencieuse.

Son oncle, ce vieil homme rugueux, avait tout orchestré pour qu’elle réussisse. Grâce aux anciens contacts de son père — avocat autrefois respecté, aujourd’hui réduit à un nom sur une stèle — il avait ouvert des portes que personne n’aurait imaginé franchir. Il avait payé les meilleures écoles, imposé la rigueur, exigé la perfection. Et elle… elle avait obéi.

Pas par gratitude.

Par stratégie.

Imaya avait brûlé les nuits à la lueur des livres de droit, dévorant chaque ligne comme une arme à affûter. Dans le silence de ses études, entre deux paragraphes de jurisprudence, une image revenait toujours : le sang sur le tapis, le cri de sa mère, et ce regard bleu, glacial, inhumain.

Elle se souvenait de chaque détail. La pluie qui frappait les vitres. L’odeur métallique dans l’air. La terreur pure figée dans le silence.

Et aujourd’hui, elle était là. L’une des plus jeunes avocates à intégrer un cabinet d’élite. Ces couloirs feutrés où se jouaient les plus sombres secrets de la haute société. Là où son père avait tenté de défendre la justice. Là où, désormais, elle traquerait ses réponses.

Son oncle ne parlait jamais de cette nuit-là. Il noyait les souvenirs dans des tasses de café noir, fumantes et amères. Parfois, un conseil rapide. Un billet discret. Un regard lourd de regrets. Mais le passé, il l’enfermait à double tour.

Imaya, elle, ne l’avait jamais laissé s’éteindre.

Chaque sourire qu’elle offrait au monde était un masque.

Chaque victoire judiciaire, un pas vers la vérité.

Elle n’avait pas oublié.

Elle n’oublierait jamais.

Elle ignorait le nom de celui qui avait tout brisé. Elle ne savait rien du cartel qui avait maquillé le meurtre en cambriolage. Mais dans l’ombre, elle sentait encore sa présence.

Elle savait que ce regard bleu rôdait quelque part.

Et elle comptait bien l’y retrouver.

Une pluie fine commença à tomber, lavant peu à peu les traces de pas devant le palais de justice. Imaya inspira profondément, laissant l’air humide emplir ses poumons. Un frisson la traversa, mais elle ne bougea pas.

Le tonnerre gronda au loin. Un murmure du passé. Un rappel.

Elle ferma les yeux. Juste un instant. Puis les rouvrit, le regard dur comme l’acier. Une lueur nouvelle brillait dans ses prunelles.

Elle était prête.

Et dans un souffle, sans un mot, elle se fit la promesse :

Quand leurs regards se croiseront à nouveau, rien ni personne ne pourra l’arrêter.

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