La Villana Solo Quiere Al Duque

Gideon Vance intentaba mantener la compostura, pero el sudor frío que le bajaba por la nuca delataba que estaba al borde de un colapso nervioso. Se había aclarado la garganta tres veces, extendiendo sobre la mesa de madera un mapa táctico de las fronteras del norte con la solemnidad de un general a punto de iniciar una campaña histórica.

—Como te decía, Cassandra... —comenzó Gideon, señalando con su dedo largo y enguantado una fortaleza marcada en tinta roja—. Si movemos a tu infantería pesada a través del desfiladero de las sombras antes de que el Templo envíe sus refuerzos, bloquearemos la ruta de suministro de Jarek. Es una maniobra arriesgada, pero con tu estrategia militar habitual...

El duque siguió hablando, detallando flancos, raciones de comida y alianzas con los barones del este. Su voz era un barítono profundo, perfecto, pero para mí no era más que ruido de fondo. Como el zumbido de la fotocopiadora de la oficina cuando se quedaba sin papel.

No estaba prestando la menor atención a sus mapas de porquería. Estaba completamente perdida, naufragando sin salvavidas en semejante lomo.

Nunca en mi vida pasada, ni en los gimnasios más caros de la ciudad, había visto a un hombre construido de esa manera. Mientras se inclinaba sobre la mesa, la tela de su camisa oscura se tensaba al límite, remarcando la curva perfecta de su espalda y la firmeza de sus hombros anchos. Cada movimiento que hacía era puro músculo coordinado. Además, ahora que me miraba al espejo del pasillo, sabía que este nuevo cuerpo mío era una locura: tenía curvas en los lugares correctos, una cintura diminuta y una estampa de duquesa que partía la tierra. Éramos el uno para el otro, estéticamente hablando.

Cansada de tanta palabrería bélica y con los cables del filtro mental totalmente pelados por el sueño, apoyé los codos en la mesa, sostuve mi barbilla y lo miré fijo a los ojos.

—¿Se casa conmigo? —le solté, interrumpiéndolo a mitad de una frase sobre el almacenamiento de flechas.

Gideon se congeló con el dedo apoyado en el mapa. Pestañó una, dos, tres veces. El aire helado que siempre lo rodeaba pareció evaporarse en un segundo.

—¿P-Perdón? —respondió el temible líder rebelde, tartamudeando de una manera tan poco digna que casi me da ternura. Su rostro empezó a teñirse de un rojo subido que contrastaba deliciosamente con sus ojos azules.

—Ah, cierto —suspiré, balanceando un pie descalzo bajo la mesa—. Qué tonta. Primero el café y después lo demás. Hay que cumplir las etapas del cortejo moderno.

Gideon se enderezó de golpe, retrocediendo un paso como si el mapa hubiera cobrado vida y lo hubiera mordido.

—¿Café? ¿De qué estás...? Cassandra, por los dioses, concéntrate en la rebelión.

—Bueno, si el matrimonio te parece un compromiso muy a largo plazo... ¿entonces una noche? —le propuse, inclinando la cabeza hacia un lado mientras le guiñaba el ojo derecho de la forma más sugerente que me salió.

—No... no entiendo —dijo el duque, apretando los puños a los costados de su cuerpo, completamente superado por la situación. Su mente militar, capaz de predecir emboscadas de cien hombres, era absolutamente inútil contra una mujer con cara de sueño que le ofrecía su cama.

—Vamos, duque, no se me haga el santo ahora —le dije, soltando una risita floja mientras me levantaba y daba la vuelta a la mesa con pasos lentos—. Habrá estado en varias camas de la nobleza, qué le cuesta pasar una noche por la mía. No muerdo... a menos que me lo pidas.

Y le volví a guiñar el ojo, esta vez acompañándolo con una sonrisa traviesa.

Eso fue el límite para el Duque de la Noche.

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Gideon abrió los ojos como si hubiera visto a un fantasma, enrolló el mapa táctico de cualquier manera, metiéndoselo bajo el brazo con una torpeza inédita en él, y dio media vuelta. Salió corriendo del salón a zancadas tan largas que su capa negra parecía una bandera en pleno huracán. Casi derriba a dos guardias en el pasillo y el portón principal se cerró con un estruendo que hizo vibrar las lámparas de cristal.

Me dejé caer en el sillón y solté una risa fuerte, limpia y escandalosa que resonó por todo el patio de la mansión.

Afuera, subiéndose a su caballo a toda velocidad con el rostro ardiendo de la vergüenza y el pulso a mil por hora, Gideon Vance pudo escuchar perfectamente esa risa burlona impregnada en las paredes de piedra. Apretó las riendas con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

«Te la voy a cobrar, Cassandra», juró para sí mismo, espoleando al animal para alejarse de ese manicomio. «Por mi honor que me la voy a cobrar».

Mientras cabalgaba a toda velocidad hacia su campamento secreto en las montañas, la cabeza de Gideon era un caos absoluto. No entendía nada. Absolutamente nada.

Él y Cassandra se conocían desde que eran niños. Habían crecido asistiendo a los mismos banquetes aburridos de la corte y compartiendo entrenamientos obligatorios. La Cassandra que él recordaba era una mujer fría, calculadora, una obsesionada del poder cuya única meta en la vida era fusionar el Ejército de las Sombras con el suyo para gobernar el imperio bajo una dictadura de hierro. Jamás le había importado el romance, jamás le había importado él como persona, y sus conversaciones siempre habían sido frías negociaciones sobre el número de bajas permitidas en una batalla.

¿Por qué ahora le salía con eso? ¿Por qué lo miraba como si fuera un trozo de carne en una carnicería? ¿Por qué decía esas barbaridades sin censura en frente de los sirvientes, destruyendo su propia reputación de villana implacable?

Gideon frunció el ceño, sintiendo que el corazón todavía le latía con fuerza en el pecho. Ese cambio radical lo descolocaba, lo irritaba... y de una manera que se negaba a admitir, lo intrigaba demasiado.

«No sé qué clase de estrategia psicológica estás usando para debilitar mi resolución, Cassandra», pensó el duque, mirando hacia el horizonte con la mandíbula apretada. «Pero la próxima vez no me voy a quedar congelado como un adolescente. La próxima vez no te la voy a dejar pasar».

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Mientras tanto, en la mansión, yo me estiraba feliz en el sillón, sin tener la menor idea de que le había arruinado la estabilidad emocional al hombre más peligroso del reino. Las vacaciones seguían marchando de diez.