EL ITALINO Y SU ESPOSA RUSA

05:00 AM

EL INICIO de la mañana caía sobre la costa italiana, tiñendo de oro

las paredes de la mansión Bianchini.

El aire olía a mar y a secretos antiguos.

Fernanda estaba en su habitación, sentada junto a la ventana, acariciando

el borde de un libro viejo que había pertenecido a su madre.

Era uno de los pocos objetos que había logrado conservar desde su infancia.

Aquel día, sin embargo, no se trataba de recuerdos, sino de verdades.

Algo dentro de ella ardía, una necesidad de entender el mundo que la había

atrapado, de saber por qué todo lo que amaba parecía desmoronarse ante sus ojos.

En su búsqueda silenciosa por encontrar sentido a todo lo que estaba viviendo, Fernanda

decidió irrumpir en el viejo estudio privado de Nicolaok.

Años atrás, ese lugar había sido un santuario de secretos para él.

Pero ahora, en medio del vacío y la tensión creciente, ella se atrevió a buscar respuestas.

Con pasos silenciosos, cruzó el pasillo y empujó la puerta del estudio.

Una tenue luz se filtraba por la ventana, iluminando apenas los muebles oscuros

y las estanterías repletas de libros.

El escritorio estaba cubierto de polvo, como si nadie lo hubiera tocado en semanas.

Abrió uno de los compartimentos inferiores del escritorio y halló una

carpeta marcada con un símbolo antiguo: el escudo de los Bianchini.

Dentro, no encontró lo que esperaba. Ni pruebas de traición, ni información de guerra.

Lo que encontró fue un conjunto de cartas, registros de cuentas

fotografías antiguas que hablaban de alianzas,

de pactos rotos y de nombres que ella no reconocía.

Una carta en particular, sin firmar, llamaba la atención. Hablaba de una herencia peligrosa, de

una mujer marcada desde su nacimiento y de enemigos ocultos

que no venían ni de Italia ni de Rusia, sino de otra parte de Europa.

Un juego más grande del que Fernanda había imaginado.

—¿Qué significa esto?

susurró, con el papel temblando entre sus dedos.

Se sentó en el suelo, rodeada por los documentos.

Uno de los nombres que se repetía era "Abramovich". Y no era una sorpresa.

Alexander y Dmitry, los viejos amigos de su madre, siempre habían insistido en llevarla a Rusia.

Siempre le hablaban de la herencia de su madre, del legado Romanov, y de la necesidad de

reclamar su lugar. Pero nunca le habían dicho exactamente qué implicaba eso.

Ahora, leyendo aquellas palabras, entendía que el legado Romanov no era solo un título simbólico.

Era una amenaza. Una deuda. Un blanco en la espalda.

Fernanda sintió un escalofrío recorrerle la columna.

¿Era posible que la estuvieran usando?

¿Que incluso aquellos en quienes más confiaba tuvieran agendas ocultas?

Pero se obligó a sí misma a frenar esa línea de pensamiento

Habían arriesgado mucho por ella, incluso sus propias vidas

Habían enfrentado al poder de los Bianchini para intentar rescatarla, para

protegerla cuando nadie más lo haría. Dudarlos sería traicionar lo que su

madre le enseñó: la lealtad se reconoce en los actos, no en los documentos.

Su mente regresó a una conversación con Dmitry, semanas atrás, cuando él le

dijo: "Tu madre confiaba en nosotros.

Moriríamos por ti, como por ella".

Aquella frase resonó ahora con más fuerza, mientras

sostenía papeles llenos de nombres que no conocía.

El peligro no venía de Rusia, no venía de su herencia, sino

de los enemigos ocultos que querían esa herencia, que querían

manipular el poder del legado Romanov para su propio beneficio.

Quienes fueran, estaban moviéndose desde las sombras. Estaban cerca. Demasiado cerca.

Se puso de pie lentamente. Su mente repasaba cada

conversación, cada gesto de Alexander, cada mirada de Dmitry.

No había señales evidentes… pero tampoco había garantías.

Aun así, ellos eran los únicos que nunca habían buscado atarla, ni dominarla.

Le ofrecían la libertad de decidir, de ser ella misma. Le ofrecían una vida fuera

de las jaulas de mármol y los silencios obligados. Eso valía más que cualquier papel.

Cerró la carpeta y la guardó de nuevo donde la había encontrado.

Por ahora, no podía dejar que Nicolaok supiera que había estado allí.

El equilibrio era frágil, y cualquier movimiento en falso podía costarle la vida.

Regresó a su habitación y encendió la lámpara de su escritorio.

Esa noche, antes de dormir, escribió en su diario personal:

"He descubierto fragmentos de un rompecabezas más grande.

Nada apunta a los Bianchini como asesinos de mi madre, pero

tampoco puedo ignorar que hay fuerzas ocultas intentando usarme.

Alexander y Dmitry siguen siendo mi único refugio en este mar de fuego.

Isabella es la única persona que tengo cerca en quien realmente puedo confiar.

Pero si esto crece, si esta verdad se filtra… ninguno de nosotros estará a salvo."

Dejó caer la pluma sobre el escritorio, respirando con dificultad.

Sus pensamientos eran un remolino de emociones, de sospechas contenidas,

de amor enterrado en dolor y miedo. El viento soplaba contra la ventana,

como si el mundo también murmurara advertencias. Cerró el diario y apagó la luz.

Los fantasmas del pasado ya no eran solo memorias: eran piezas activas en el tablero.

Y ella estaba en el centro del juego. Ya no se trataba solo de sobrevivir, sino de entender,

de anticipar, de tomar control. Era hora de prepararse. Porque pronto, el pasado llamaría a la puerta…

y Fernanda no pensaba abrirla con las manos vacías. Esta vez, respondería con fuego.

Cuando Nicolaok volvió 3 horas después, con olor a humo y pólvora, no notó nada distinto en ella.

Niicolaok: ¿Dormiste?

preguntó.

—Fernanda: No

espondió Fernanda, sin mentir.

—Nicolaok: Ven

ordenó.

Ella lo siguió hasta el comedor. EL desayuno  estaba servida, la mesa decorada

Él le sirvió vino. Ella lo bebió sin dudar.

—Nicolaok: Hay traidores cerca

dijo él mientras cortaba un pedazo de carne

—. Ya encontré al informante que ayudó a tu amiga Isabella.

Lo atraparé pronto. No podrá huir para siempre.

Fernanda no respondió.

Cuando terminaron de desayunar, él la llevó de la mano a la habitación.

La desnudó lentamente. Fue suave esa noche. Pero la confundía

La luz de la mañana se colaba por las cortinas blancas, bañando la

habitación en un dorado

suave que contrastaba con el caos de la noche anterior.

Fernanda descansaba sobre el pecho de Nicolaok, aún sin decir palabra, con

el cuerpo adolorido y la mente más agotada que nunca.

Él acariciaba su espalda lentamente, con esa calma cruel que tanto la desquiciaba.

—Nicolaok: ¿Por qué no apretaste el gatillo?

La pregunta la hizo parpadear, rígida.

—Fernanda: ¿Qué dijiste?

susurró, sin mirarlo, como si no hubiera oído bien.

Nicolaok soltó una leve risa ronca.

—Nicolaok: Anoche. Ante de yo recibir la llamda... Te levantate de la cama, volviste …

me apuntaste mientras creías que dormía. Yo me moví. Quería ver hasta dónde llegarías.

El corazón de Fernanda se disparó.

—Nicolaok: Pude sentirte… el frío del cañón, tu respiración temblorosa.

Ella apretó la mandíbula, clavando la mirada en un punto invisible de la pared.

—Fernanda: No fue miedo

dijo, seca.

—Nicolaok: Entonces, ¿qué fue?

Hubo un silencio tenso. El único sonido era el

suave golpeteo del corazón de Nicolaok bajo ella.

—Nicolaok: Dime, Fernanda… ¿fue lástima?...

¿O amor?

Ella se incorporó un poco, mirándolo a los ojos con furia contenida.

—Fernanda: Fue odio. Y todavía lo siento.

Nicolaok sonrió, satisfecho.

—Nicolaok: El odio es bueno. Significa que sigues viva.

Y mientras volvía a rodearla con sus brazos, Fernanda entendió

que ese hombre no solo la poseía físicamente, sino que también

comenzaba a envenenar cada rincón de su alma.