الفصل 3:حين يشتعل الصمت

جلست رهف على مقعدها الوثير، تلفّ ذراعيها حول كوب القهوة الذي انتظرها على المكتب وكأنه يحفظ لها طقوس العودة.

ابتسمت بهدوء... نظرت إلى الزوايا، إلى الجدران، إلى الأرفف التي تعرف أنفاسها، وكأنها تحتضنها بعد غياب.

خمس سنوات... خمسُ فصولٍ من عمرها كتبتها هنا، بين ترجماتٍ حارّة، وضحكاتٍ على الهامش، ودفءٍ تسلّل من الحبر إلى القلب.

أغمضت عينيها لحظة، فمرّت في ذهنها الوجوه والأيام واللحظات الصغيرة التي صنعتها في هذا المكان...

ابتسامتها اتسعت دون أن تدري كأن شيئًا فيها كان يحتفل بعودتها، لكن رنين الهاتف قطع خيط الذكريات ففتحت عينيها سريعًا.

"يوسف"

كان الاسم يلمع على الشاشة، كما لو أنه يحمل من الطفولة عبقها، ومن الأمان ظله.

ابتسمت مرة أخرى، تلك الابتسامة الخاصة التي لا تظهر إلا حين يتعلق الأمر بصديقٍ يعرف تفاصيلها منذ أن كانت تتعثر في خطواتها الأولى.

أجابت بصوت دافئ: "يوسف! صباح الخير."

"صباحكِ سكر يا رهف... عدتِ للمركز؟"

"نعم، وصلتُ للتو... لا زلت أستكشف كم تغيّر ولم يتغيّر."

ضحك بخفة:

"هل تظنين أن المكان شعر بالفراغ مثلي؟"

ردّت برقة:

"أنت لا تُترك لك أن تشتاق، أنت تتواجد حتى حين لا تكون."

قال بنبرة خافتة تحمل دفئًا لا يقال:

"وهل كنتِ تفتقدينني... ولو قليلًا؟"

ضحكت بمراوغة:

"لا أظنك ستقبل بالقليل، أليس كذلك؟"

"لا أقبل إلا بكامل الحضور... وكامل الاهتمام.

على أي حال مساءً أنا آتٍ لأوصلك بنفسي. لا جدال."

ضحكت ثانية وقالت:

"كما تشاء دكتور عنيد."

لكنها لم تكمل العبارة، فقد لمحَت من طرف عينيها من يقترب...

يزن عبد الوهاب.

زميلها الهادئ، الذي لطالما شدّها دون أن يدري...

بأدبه، بطريقة كلامه التي لا تجرح، بنظراته التي تتحدّث دون أن تتعدّى.

تنبّهت فجأة لحضوره، عدّلت جلستها دون قصد، وضغطت على زر الإغلاق وهي تقول بهدوء:

"سأحدثك لاحقًا يوسف."

ثم أقفلت الهاتف وحاولت أن تضبط تعابيرها بينما يقترب يزن بخطواتٍ هادئة يحمل بيده ملفًا وابتسامة صغيرة...

أما في الطرف الآخر من المكالمة...

كان يوسف لا يزال يُمسك بالهاتف، ينظر إلى شاشته كما لو أنه ينتظر تفسيرًا لما لم يُقال.

صوتها لا يزال يرنّ في أذنه، دافئًا... لكنها أقفلت الخط فجأة، وتحديدًا حين رأت يزن.

وقف بصمت أمام نافذة مكتبه الزجاجية، وألقى الهاتف على الطاولة الجلدية الثقيلة، ثم أسند كفه إلى حافة الزجاج، وعيناه السوداوَان تحدّقان في اللاشيء.

يوسف...

طويل القامة عريض الكتفين، يحمل وسامة ناضجة لا تفتقر لشيء.

بشرته السمراء تزيد ملامحه حضورًا، وشعره الكثيف ولحيته السوداء يُضفيان على وجهه جاذبية لا تحتاج إلى تكلّف.

رجولته لا تُعلن عن نفسها بالكلمات... بل بهدوئه، بثقته، وبالطريقة التي يملأ بها الفراغ من حوله.

عيناه لم تكن واسعة، لكنها ترى كثيرًا... أكثر مما ينبغي.

يراه الناس حازمًا، صارمًا، لا يعطي النساء أكثر من لفتة احترام.

لكن رهف؟

كانت وحدها القادرة على أن تربكه بصمتها، بنظرتها، وحتى بطريقة إغلاقها للهاتف، وهو... لم يكن مجرد رجل عابر في حياتها.

يوسف طبيب نفسي مختص في الصدمات واضطرابات الهوية، يعرف جيدًا كيف يخيط شقوق الآخرين بكلمة... ويُلملم انكساراتهم بصبر.

لكن كل علمه، لم يسعفه أمام هذا الشعور.

شدّ على يده ببطء، لكنّه لم يعبّر عن غضبه بانفعال، بل بصمتٍ ثقيل، يَشي بما لا يُقال.

يوسف لا ينهار... لكنه يشتعل، يشتعل بنيران لا يراها أحد.

همس لنفسه، كمن يُحدّث قلبه، لا عقله:

"كم مرة سأبقى فيها خلف الظلّ؟ كم مرة سأراكِ تنظرين لغيري... بينما أنا الذي يعرف وجهك حين تبكين وصوتك حين تضعفين؟"

ضحك بسخرية خافتة، وواصل همسه:

"لكن لا بأس... أنا الطبيب. وأحيانًا الطبيب يتعلّم أن يُخيط جرحه بإبرة الصبر."

ثم استقام واقفًا يشدّ أزر ثباته، وكأن شيئًا لم يكن...

لكنه في داخله كان قد بدأ للتو حربًا لا يعرف كيف ستنتهي.

*** قم بتنزيل NovelToon للاستمتاع بتجربة قراءة أفضل!***