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As         noites seguintes     foram abençoadamente   calmas.        Nada de      batidas, nada  de

palmadas,         nada  de      miados,       nada  de      risadas.        É       verdade que    Clive  se       sentia um     tanto abandonado de      vez    em     quando,       mas   tudo o       mais   ia       muito bem   no     apartamento. Conheci     alguns         dos    vizinhos, incluindo     Euan  e        Antonio,     que    viviam         no     andar de

baixo.     Não   vira nem   ouvira Simon         desde a        Risadinha    e,       embora       estivesse      grata  pelas noites de      sono  perfeito,      também      estava curiosa        sobre o       motivo        de seu

desaparecimento.      Euan  e        Antonio      ficaram        encantados  em     me atualizar.

–   Gata, espere          até     ver     nosso querido        Simon.        Que   espécie        de         rapaz! –        exclamouEuan.     Antonio      tinha  me     pegado        no      corredor,         a        caminho      de      casa,  e        em     segundos um        coquetel       surgira         em     minha mão.

–   Sim!   Ele     é        sofisticado!  Ah,    se       eu      fosse  uns    aninhos       mais   jovem         –       Antoniocantarolou,         abanando-se enquanto     Euan  o       fuzilava        com         os      olhos por    cima  de      seu Bloody  Mary.

–   Se      você   fosse  uns    anos  mais   jovem,         o       quê?   Por    favor. Simon         nunca foi      para   oseu   bico.  Ele     é        um     filé… e        você  e        eu      não         passamos     de      salsichas.

–   Fale   por    você  –       riu      Antonio,      chupando    sugestivamente      o       talo         de      seu     aipo.

–   Cavalheiros, por    favor. Falem-me    desse  cara.   Admito       que,   depois         do         showque      ele     deu    durante       a        semana,       estou um     pouco intrigada         a        respeito       do     homem       por

trás       das    batidas        na      parede.

Ao        perceber      que    eles    não    iriam  retribuir       se      eu      não    abrisse o       bico,  contei sobre

as       travessuras   que    Simon         fazia   de      madrugada.

Os        dois   se      agarraram    a        cada   palavra        como sanguessugas.        Falei das    sucessivas mulheres        com   quem ele      tinha  ficado e        Euan  e        Antonio deduziram   o        resto.

Simon   era     um     fotógrafo     freelancer     que    viajava         pelo   mundo. Ambos        supuseram

que      ele     estava fora    a        trabalho      no     momento,   o que    explicava     a        qualidade     do     meu sono.   Simon         trabalhara    em projetos       do      Discovery    Channel,      da      Sociedade    Costeau       e da   National Geographic     –        só      coisa  grande.        O       meu   vizinho        já       tinha  ganhado prêmios por suas   fotos  e,       anos  antes, tinha  até     mesmo        passado       um tempo         cobrindo     a        Guerra do   Iraque.         Sempre        deixava        o       carro quando        viajava:        um     velho e        desconjuntado      Land Rover do      gênero encontrável em     uma   savana         africana.

A partir do      que    Euan  e        Antonio      me     contaram     –       o        carro, o trabalho      –        e        do fórum     internacional         de      orgasmos    do      outro lado da      parede,        comecei       a        montar        o perfil        desse homem,       que    ainda não    tinha  visto.  E       estaria         mentindo    se      dissesse       que não       ficava mais curiosa        a        cada   dia.

No        fim     de      uma   tarde, depois         de      deixar algumas       amostras      nos Nicholson,  decidi

voltar a        pé      para   casa.   A       neblina        tinha  se       dissipado, desvendando        a        cidade         e

oferecendo         um     belo   começo       de      noite para   um     passeio.       Enquanto    contornava  a

esquina     rumo a        meu apartamento,         notei  que    o       Land  Rover não    ocupava      seu     posto

habitual, atrás  do     prédio.         O      que    significava    que    ele     andava        por    aí.

Simon   estava de      volta  a        San    Francisco.

Embora tivesse         me     preparado    para   outra  rodada        de      trepada        pelas paredes,       os dias         seguintes     transcorreram        sem   grandes       acontecimentos. Eu     trabalhei,     caminhei, cuidei    de      Clive. Saí     com   minhas        amigas,        fiz um     maravilhoso pão    de      abobrinha    na minha     já       bem   disciplinada  Kitchen Aid    e        passei algum tempo         pesquisando sobre minhas        férias.

Todo    ano,   eu      saía    de      férias  completamente     sozinha       por    uma semana.       Sempre para um     destino        excitante,     e        nunca fui      duas   vezes para o       mesmo        lugar. Houve         um ano        em     que    passei uma   semana caminhando em     Yosemite.    Em    outro, pratiquei

esportes  radicais        num acampamento       de      ecoturismo, nas    florestas       tropicais      da      Costa Rica.  Em outro, foram sete    dias    de      mergulho     na      costa  de      Belize.         E       neste  ano… eu não         sabia  para   onde  iria.    A       Europa        estava se      tornando financeiramente     impossível

no       atual  estado         da      economia,   então a descartei.     Considerava o       Peru,  já       que    sempre

quis conhecer     Machu Picchu.        Claro  que    ainda tinha  muito tempo,        mas,   geralmente,

metade         da diversão      era     decidir         onde  eu      queria passar as      férias.

Também         consumi      bastante      tempo         no     olho   mágico.       Sim, confesso.     Sempre        que

ouvia    uma   porta  se      fechar,         corria para   bisbilhotar.

Clive     me     olhava         com   um     sorrisinho.   Ele     sabia  exatamente  o       que eu      pretendia.

Por       que    estava me     julgando,     no     entanto,      jamais saberei, já       que    suas   orelhas        se

empinavam       sempre        que    ele     ouvia  ruídos vindos         da      escada.        Ainda sofria por    sua Purina.

Eu        ainda  não    tinha  visto  Simon         de      verdade.      Uma  vez,    cheguei ao      olho   mágico só    para   vê-lo  entrando     em     seu     apartamento,         mas   tudo o       que    peguei         foram uma camiseta        preta  e        um     despenteado cabelo escuro.        Podia ser     loiro-escuro –       era     difícil dizer  sob    a        luz     fraca  do corredor.     Precisava     de      uma   iluminação   melhor        para   uma investigação melhor.

Outro   dia,    voltando     do     trabalho,      vi       o       Land  Rover se       afastar do     meio-fio

enquanto eu      virava a        esquina.       Ia      passar pertinho      de      mim! Aí,     precisamente         quando eu   estava prestes         a        vê-lo  pela   primeira       vez, a        enxergar        o       homem       por    trás    do     mito,

tropecei       e        caí     de bunda na      calçada.       Felizmente,  Euan  me     viu,    me     socorreu      –        assim como ao      meu   ego    ferido e        ao      meu   traseiro        dolorido      –,       me     levou para dentro         e        me

serviu     uma   dose  de      uísque.

Tudo    continuou    sossegado    naquela        noite. Eu     sabia  que    Simon         estava em     casa, pois     o       ouvia ocasionalmente:    uma   cadeira        sendo arrastada,     um ou      dois   risos

tranquilos.     Mas   nada  de      harém         e,       portanto,     nada  de batidas        na      parede.

De        fato,   nós    dormimos   juntos na      maioria        das    noites.         Ele     punha Glenn Miller e Duke        Ellington     do     seu     lado   da      parede,        e        eu escutava      descaradamente.    Meu   avô costumava      tocar  seus   velhos         discos à noitinha,      e        os      estalidos      e        rangidos      da      agulha no    vinil   soavam reconfortantes       conforme    eu      adormecia,   com   Clive  aninhado     a mim. Concedo     isto    a        Simon:        ele     tinha  bom  gosto musical.

Essa      tranquilidade         era     boa    demais         para   perdurar,     entretanto,   e o       mundo        voltou a       desabar       algumas       noites depois.

Primeiro,         fui      submetida   a        uma   nova  sessão da      Castigada.    Ela     tinha sido   uma

menina má     outra  vez    e        seguramente mereceu      a        retumbante punição       que    recebeu       –

palmadas  que    duraram      no     mínimo       meia  hora e        que    terminaram  com   exclamações

de     “Isso! Aí      mesmo!       Meu   Deus, é aí       mesmo!”     antes  que    a        parede         começasse   a tremer      de      fato.   Não dormi naquela        noite; apenas         fiquei deitada,       revirando     os      olhos e

ficando cada   vez    mais   frustrada.

Na        manhã         seguinte,      do     meu   posto no     olho   mágico,       peguei Castigada    partindo      e

consegui   dar     uma   boa    olhada         nela   pela    primeira vez.    De     rosto  rosado         e        brilhante,

era         uma   garota corpulenta,  com quadris        e        coxas cheios         de      curvas          e        uma   bunda

realmente avantajada.  Era    baixa  –       baixa  mesmo        –       e        rechonchudinha;   precisou ficar

na        ponta do     pé      para   o       beijo  de      despedida    em     Simon,         e eu      deixei de      vê-lo  porque        a

fiquei        observando. Me     espantou     seu     gosto para   mulheres.     Castigada    era     exatamente o        oposto        do     que    eu      tinha visto  de      Purina,         que    parecia        uma   modelo.

Prevendo    que    Purina         não    demoraria    a        bater  o       ponto,         na      noite         seguinte,      dei     a

Clive  uma   meia   repleta         de      erva-de-gato e        uma   tigela  cheia  de      atum. Minha esperança   era     que    ele     ficasse         entorpecido e        com   sono  antes  de a        ação   rolar.  Mas   os

presentes tiveram        o       efeito contrário.    Meu   garoto estava pronto         para   a        farra   quando os   primeiros     acordes       de      Purina soaram        através         da      parede,        por    volta  de      uma   e        quinze da madrugada.

Se         Clive  pudesse       usar   um     smoking,     o       teria   feito.

Antes,   com   um     ar       blasé, ele     inspecionou o       quarto         e, principalmente,     a        área   em frente    à        parede.        Quando      Purina iniciou         os      miados,       porém,        não    conseguiu    se      conter: saltou        de novo  contra         a        parede.        Pulou do      criado-mudo         para   o        armário e        deste  para

as         prateleiras,   escalando    travesseiros  e        até     um     abajur – tudo  para   chegar         mais   perto

de      sua     amada.        Quando      percebeu      que nunca conseguiria  atravessar    o       estuque, entoou     uma   serenata       numa grotesca versão         felina  de      Barry White,         seus   miados competindo        com   os      dela em     intensidade.

Quando a        parede         começou     a        tremer         –       e        Simon         estava quase lá       –,       fiquei admirada     com   o        fato   de      os      dois   conseguirem manter        o        foco   e        o       controle       mesmo

com aquele          estardalhaço. Afinal,         se       eu      podia ouvi-los,      eles    também      deveriam     ser capazes  de ouvir  Clive  e        seu     pandemônio.        Mas,   pensando    bem,  se      eu      estivesse sendo empalada     pelo   Pau    Maravilhoso do      Trepador     de      Paredes, provavelmente conseguiria       compartimentar    as      ações…

No        entanto,       neste  momento,   eu      não    estava sendo empalada     por    coisa alguma,       e

sim  ficando        irritada.        Me     sentia cansada,      com   tesão  e        sem nenhum      alívio  à        vista.

Na        manhã         seguinte       após  essa    noite  de      sono  abreviada,    me arrastei        até     o       olho mágico para   mais   uma   sessão de      Vigia  do      Harém. Fui     recompensada       com   um

vislumbre        do     perfil  de      Simon         quando ele     se      inclinou       para   o       beijo  de      despedida    em Purina.   Foi     rápido, mas   o       suficiente     para   ver     seu     maxilar:       forte, definido.      Um    ótimo

maxilar.       A       melhor        coisa  daquele        dia     foi     a        visão  do      maxilar. O      resto  foi      uma   merda.

Primeiro,         houve um     problema     com   o       empreiteiro  da      casa   dos Nicholson.

Aparentemente,      ele     não    apenas         tirava intervalos    de      almoço exagerados, como

fumava        baseado       no      sótão todo  santo dia.    O       terceiro andar do     imóvel         cheirava       a        um show     do     Grateful      Dead.

Depois, uma   remessa       inteira de      azulejo         para   o       piso   do      banheiro chegou        rachada

e     lascada.       O      tempo         necessário    para   encomendar e enviar tudo  de      novo  atrasaria       o projeto     em,    no     mínimo,      duas   semanas, arruinando   qualquer       chance        de      entregá-lo    no

prazo.     Em    qualquer construção  maior,          o       prazo não    passa  de      uma   estimativa.     No entanto, eu nunca havia  perdido       um     deadline      e,       sendo aquele          um     projeto

importante,  fiquei  enlouquecida         (não   no      bom  sentido)       ao      constatar     que não    existia

nada  que    pudesse       fazer  para   acelerar        as      coisas –        exceto pegar um     avião  para   a        Itália e         trazer os      malditos      azulejos       eu mesma.

Depois  de      um     almoço        rápido,         durante       o       qual   engasguei,    cuspi refrigerante  no chão       e        passei vergonha,    parei  em     uma   loja    a        caminho do     trabalho       para   olhar  uma nova    bota   de      caminhada.  Planejava     fazer  trilha na      Marin Headlands,  no     próximo

fim          de      semana.

Enquanto       examinava   alguns         modelos,     senti  uma   fungada       quente na      orelha que me        fez     estremecer   instintivamente.

–   Ei,     você   –       ouvi   e        me     petrifiquei    de      terror.          Lembranças me         assolaram,    e        eu      vimanchas.  Senti  frio    e        calor  ao      mesmo         tempo,        e        a        experiência  mais   pavorosa,    mais terrível da      minha vida         desfilou       diante dos    meus  olhos. Virei   e        dei     de      cara   com…

Cory         Weinstein,   aquela metralhadora        desgraçada   que    roubou        meus  Os.

–   Uau,   uma   beleza na      redondeza.  Caroline!      –       ele     cantarolou,  recrutando         seuTom       Jones interior.

Engoli  a        bílis    e        lutei   para   manter        a        compostura.

–   Cory, que    bom  te       ver.    Como você   está?

–   balbuciei.

–   Não   posso reclamar.     Fiscalizando restaurantes pro    meu   velho. E       você?         Comovai     o       negócio       da      decoração?

–   Negócio      do     design,        e        vai     bem.  Aliás, eu      estava mesmo         voltando      para   o

trabalho,   então, se       você  me     dá      licença         –         gaguejei,      começando a        passar por    ele.

–   Ei,     calminha,     linda. Já       almoçou?     Posso conseguir     um     desconto     para         vocênuma    pizzaria        pertinho      daqui. O      que    acha   de      cinco  por         cento?         –       ele     disse. Até    a        voz

dele      era     escrota.

–   Puxa, cinco  por    cento! Por    mais   que    soe    muito tentador,     vou    recusar         –

ironizei.

–   Então,         Caroline,      quando        posso te       ver     de      novo? Aquela         noite…        caramba!     Foidemais,   não    foi?    –       Cory  piscou         um     olho,         e        eu      surtei.

–   Não.  Não,  Cory. Mil     vezes, não!   –        exclamei,     a        bílis    subindo       outra         vez. Lampejos       de      dentro         e        fora,   dentro         e        fora,   dentro         e        fora.   Minha         xoxota        guinchou     em

legítima  defesa.         Nós   duas         não    estávamos   muito bem,  é        verdade,      mas   eu      sabia  o

pavor       que         ela     sentia da      metralhadora.        Só      por    cima  do     meu   cadáver.

–   Ah,    bonita,         que    é        isso!   Vamos        fazer  a        magia acontecer     –         Cory  arrulhou.

Ele        se       inclinou       em     minha direção,       e        pude  perceber      que    tinha comido       salsicha

recentemente.

–   Cory, só      pra     você  saber, estou prestes         a        vomitar       no      seu         sapato.        Por    isso,   se      eufosse        você,  daria  uns    passinhos    pra     trás.         –       Ele     ficou  branco        e        recuou.        –       E,      só      para constar:         eu      prefiro         pregar         minha cabeça         na      parede         a        fazer   a         magia  acontecer        com   você outra   vez.    Você, eu      e        cinco por    cento de         desconto?    Acho que    não.   Tchauzinho! – falei através        dos    dentes         cerrados      e        saí      da      loja,   indignada.

Marchei de      volta  ao      trabalho,      irada  e        sozinha.       Nada de      azulejos italianos,      nada

de       bota   de      caminhada,  nada  de      homem,      nada  de      O.

Passei    a        noite  no     sofá,  em     pânico.        Não   atendi ao      telefone.      Não fiz      jantar. Engoli        restos de      comida        tailandesa    direto da      embalagem  e rosnei para   Clive, que

tentou   roubar         um     camarão.     Ele     disparou      para debaixo       de      uma   cadeira        e        ficou  me

olhando.

Assisti   a        Barefoot        Contessa,      o        que    geralmente  me     animava.      Ela fez     sopa  de      cebola

francesa     e        almoçou      na      praia  com   o        marido, Jeffrey.        Normalmente,       ver     os      dois juntos   me     deixava        toda   tranquila e        sonhadora.  Eles   eram  tão     fofinhos.      Nessa noite,

me     deram náusea.        Eu queria estar  sentada        em     uma   praia  do      East   Hampton,

enrolada         num cobertor      e        tomando     sopa  com   Jeffrey.         Bem,  não    aquele          Jeffrey, mas um       equivalente.  O      meu   Jeffrey.

Porra     de       Jeffrey. Porra  de       Barefoot      Contessa.    Porra  de       almoço na      praia.

Quando já       era     tarde  o       bastante      para   ser     justificável   ir        para   a cama  e        deixar para trás      aquele          dia     horrível,       arrastei        minha tristeza até     o       quarto.         Fui     pegar o       pijama         e notei         que    não    havia lavado         nenhuma     roupa suja.   Droga.         Revolvi        a        gaveta         de pijamas

à     procura        de      alguma        coisa, qualquer      coisa. Tinha várias peças bem sexy,  do     tempo

em    que    O      e        eu      estávamos   em     sintonia.

Resmunguei    e        me     irritei  e        finalmente   retirei um     baby-doll     cor-de-rosa. Era pregueado      e        fofinho,       e,       embora        eu      adorasse      usar    lindas lingeries       para   dormir         antes, agora odiava.        Era    um     lembrete      concreto do     meu   O       desaparecido.        Certo, já       tinha  se

passado   um     tempo         desde que    eu      tentara         fazer  contato.      Quem          sabe   esta    noite? Sem

dúvida, eu estava tensa; um     alívio  viria   muito a        calhar.

Enxotei Clive  e        fechei a        porta. Ninguém     precisava     ver     aquilo.

Pus       INXS para   tocar, pois   precisava     de      toda   a        ajuda  possível. Michael Hutchence,        o       vocalista,     sempre        me     fazia   chegar         quase lá. Subi   na      cama, arrumei        os travesseiros       atrás  de      mim   e        me     enfiei sob os      lençóis.        Minhas        pernas         nuas   deslizaram pelo     algodão       fresco. Não   há      nada  como a        sensação      de      pernas         recém-depiladas    em lençóis de      seiscentos    fios.   Talvez         aquela fosse  mesmo        uma   boa    ideia.  Fechei os olhos      e        tentei acalmar       a        respiração.   Nas   últimas        –        e poucas        –        vezes que    tentara encontrar   O,      eu      ficara tão     completamente frustrada,     que,    no     fim,    me     encontrava

quase   em     prantos.

Nessa    noite, iniciei com   um     apanhado    das    fantasias      de      sempre. Primeiro,     um pouco    de      Catalano;     deixei minhas        mãos escorregarem         sob a        barra  da      camisola      e subirem    até     os      meus  seios. Enquanto    pensava em     Jordan         Catalano/Jared     Leto beijando        Angela        Chase/Claire Danes         no      porão da      escola,         me     imaginei      no     lugar  dela.

Senti    o beijo  dele,   denso e        pesado,       em     meus  lábios,         e,       depois,        seus   dedos deslizaram

sobre   minha pele,   em     direção        a        meus  mamilos.     Quando suas/minhas         mãos começaram  a        acariciá-los,  experimentei         o        habitual frêmito        no      ventre,         e        o       calor  se

espalhou  por    todo  o        corpo.

Com     os      olhos ainda fechados,     a        imagem       mental         mudou        para Jason Bourne/ Matt       Damon       atacando     minha pele.   Ambos        fugíamos     do governo,      e        somente      nossa

química        física  nos    mantinha     vivos. Os meus/seus   dedos percorreram levemente    a minha       barriga         e        escorregaram para   dentro         da      minha calcinha.      Senti  que    aquilo

estava         dando resultado. Alguma       coisa  lá       dentro         despertava,  se      remexia.      Arfei  ao

perceber  o quanto        estava pronta         para   Jason, e        para   Jordan.

Céus.     O       pensamento dos    dois   trabalhando juntos para   trazer O       de      volta me     fez estremecer,      literalmente. Gemi e        me     preparei       para   o        melhor.

Clooney.         Visões         de      Clooney       surgiram      enquanto     meus  dedos brincavam,

circulavam,    provocavam e        serpenteavam.       Danny         Ocean… George,       de      Vivendo        e aprendendo.

Então,  fui      com   tudo.

Dr.        Ross.  Terceira       temporada   de      Plantão         médico, depois         do penteado     tipo    César ter     sido   retificado.    Hummmmmm…  Gemi e        suspirei. Estava         dando certo. Eu     estava ficando       excitada       de      verdade.      Pela primeira       vez     em     meses,         o       meu   cérebro        e        o restante    do     meu corpo pareciam      estar  em     sintonia.      Rolei  de      lado,  a        mão   entre  as

pernas, quando        vi       o       dr.     Ross  se      ajoelhar       diante de      mim.  Ele     lambeu os      lábios e        me perguntou       quando        tinha  sido   a        última vez     que alguém        me     fizera gritar.

Você      nem    imagina.        Me     faça    gritar,  dr.      Ross.

Detrás   de      olhos bem   apertados,   eu      o       vi       se      inclinar        para   mim, sua     boca  cada   vez mais      próxima.      Empurrou    meus  joelhos        gentilmente, beijando      o        interior        de      cada coxa.    Eu     podia sentir sua     respiração    em minhas        pernas,        e        isso    me     fez     estremecer.

A boca  do      dr.     Ross  se      abriu, e        aquela língua perfeita        de      Clooney surgiu para sentir   meu   gosto.

Tum.

–  Ai,     meu   Deus.

Tum,     tum.

–  Ai,     meu   Deus!

Não,     não.   Não!

–  Simon…      Hummmm…        Hi-hi.

Eu        não    podia acreditar.     Até    o        dr.     Ross  parecia        confuso.

–  Está…         hi-hi…        bom…        hi-hi…        demais!        Ha-ha-ha-ha!

Suspirei ao      sentir dr.     Ross  me     deixando.    Eu     estava molhada,     estava frustrada,     e

agora        Clooney      achava         que    alguém        estava rindo  dele. Começou    a        se      afastar…

Não,       não     me      deixe,  dr.      Ross.  Você   não!

–  Isso!  Isso!   Oh… Oh… Ha-ha-ha-ha!

A parede         passou         a        tremer,        e        as      batidas        da      cama   começaram.

Já chega.  Ria     disto,   sua     piranha!

Eu        me     levantei,       e        Catalano      e        Bourne        e        o        adorado dr.     Ross  se       esvaíram      em

nuvens   de      fumaça        carregadas   de testosterona.         Abri   a        porta e        irrompi        do     quarto, possuída.   Clive ergueu         uma   pata   e        estava prestes         a        me     repreender   por    tê-lo colocado para       fora,   mas,   quando        viu     minha cara,   sabiamente  me     deixou passar.

Marchei até     a        porta de      entrada,       meus  saltos esmurrando o        assoalho de      madeira.

Estava     mais   do     que    furiosa.        Estava         lívida. Tinha chegado tão     perto. Escancarei   a

porta        da      frente com   a        ira      de      um     orgasmo interrompido.        Comecei      a        martelar       a        porta dele.   Martelei       e martelei,      como Clooney      estivera        prestes         a        fazer. Bati   de      novo  e de

novo,      sem    esmorecer,   sem   trégua.         Ouvi  passos         rumo à        porta, mas não    parei. A

frustração do     dia     e        da      semana        e        dos    meses sem   O rompeu       em     uma   invectiva      jamais

vista.

Ouvi     trancas        sendo abertas        e        fechos         sendo removidos   –       e continuei     com   as

pancadas. Comecei      a        gritar:

–  Abre  a        porta, desgraçado, ou      eu      derrubo       a        parede!

–  Calma.         Pare   de      bater  –       ouvi   Simon         dizer.

Então,  a        porta se      abriu, e        eu      vi.      Lá      estava ele.     Simon.

Emoldurado   por    uma   luz     suave que    vinha de      trás,   Simon         segurava a        porta com uma     mão   e        um     lençol branco        em     volta  da      cintura com   a        outra. Olhei-o       de      alto    a baixo,       minha mão   ainda suspensa, cerrada        em     um     punho.        Ela     pulsava        das    batidas.

Ele        tinha  o       cabelo         negro como azeviche,     todo  em     pé, provavelmente      por    causa

das     mãos da      Risadinha    enterradas   nele    enquanto Simon         a        comia.         Os     olhos eram  de

um azul    cortante,      e        as      maçãs do     rosto, tão     fortes quanto        o       maxilar.       Para   completar    o pacote? Lábios         convidativos         e        uma   barba de      três    dias.

Jesus,     uma    barba. Como  eu       perdi   isso     de       manhã?

Contemplei     seu     corpo longo, esbelto.        Era    bronzeado,  mas   não    de      um bronze falso –        um     bronzeado   da      vida,   do     tempo,        um     bronzeado   viril. Seu    peito  subia  e

descia       conforme    ele      arfava,         a        pele   coberta        de uma   fina    e        sexy   película        de      suor.  À

medida    que    meus  olhos desceram mais,  divisei pequenos     tufos  de      pelos  escuros        em seu        torso, o        que    me levou ainda mais   para   baixo. Para   baixo dos    abdominais

definidos.     Para   baixo daquele        V       que    alguns         homens       têm    e        que    nele   não    era esquisito nem        do     tipo   AB    Toner.

Simon   era     deslumbrante.       Claro que    era.    Precisava     ter     uma   barba além   de      tudo?

Arquejei          sem   querer          quando        meus  olhos chegaram    mais   baixo do que    eu pretendia.         Eles   eram  arrastados    como que    por    um     ímã:   mais   e mais   para   baixo. Para

baixo   do     lençol –        que,   por    sua     vez,    já       se achava         mais   baixo em     sua     cintura         do     que deveria  ser     legalmente permitido…

Ele.

Ainda.

Estava.

Duro.

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