Chapitre 1: Le Vide Qui Hurle

Elden n’était pas sur les cartes.

Un point de poussière entre deux collines, quatre-vingts âmes, une rivière paresseuse, des champs qui nourrissaient juste assez.

Nyx y était né il y a huit ans, le jour où la lune était rouge.

Mère disait que c’était un signe.

Père disait que c’était des conneries.

Ils riaient.

Ce matin-là, le ciel était trop bleu.

Nyx courait pieds nus dans les blés hauts comme lui, un bâton en guise d’épée.

« Je suis le Roi des Ombres ! »

Kael, treize ans, le poursuivait, essoufflé mais hilare.

« Attrape-moi si t’es un dieu, frangin ! »

Près de la maison de bois, Mère chantait une vieille berceuse en lavant le linge.

Ses mains faisaient danser l’eau.

Père aiguisait la faux, les muscles noueux, le regard doux.

Lira, six ans, tressait des marguerites en couronne.

« Pour toi, Nyx ! Tu seras roi pour de vrai ! »

Tout était simple.

Tout était parfait.

Et puis l’étoile est tombée.

Pas une étoile filante.

Un bloc de nuit pure, plus grand qu’une montagne, entouré d’une couronne de feu violet.

Elle a traversé le ciel en silence.

Pas de sifflement.

Juste une pression qui a fait saigner les oreilles.

BOUM.

Le sol s’est soulevé.

Les blés se sont couchés comme fauchés.

La maison a craqué.

Le cratère a avalé la moitié du village.

Et les Ondes sont nées.

D’abord une pulsation dans la poitrine.

Comme un deuxième cœur qui cogne.

Puis la douleur.

Puis le pouvoir.

Kael a hurlé le premier.

Ses veines ont gonflé, noires, pulsantes.

Il a soulevé la charrette familiale d’une seule main, les yeux écarquillés.

« Nyx ! Cache-toi sous la maison ! »

Mère a couru vers eux.

Des fleurs violettes ont poussé sur sa peau, vivantes, épineuses.

Elle a entouré Nyx de ronces qui sifflaient comme des serpents.

« Cours, mon trésor ! Ne regarde pas ! »

Père a pris la faux.

Rien.

Pas de pulsation.

Pas d’Onde.

Comme Nyx.

Deux vides dans un monde qui explosait de lumière.

Et les Seigneurs des Ondes sont arrivés.

Ils n’ont pas marché.

Ils ont apparu.

La première était une femme aux cheveux de magma liquide, les yeux comme des soleils noirs.

Elle a levé la main.

La tête de Père a volé.

Propre.

Sans un cri.

Le corps est resté debout trois battements de cœur.

Puis s’est effondré, la faux encore serrée dans la main.

Mère a hurlé.

Un colosse de granit vivant l’a saisie par les cheveux.

Il l’a plaquée au sol.

Ses griffes ont déchiré.

Ses cris ont duré.

Longtemps.

Trop longtemps.

Nyx était figé dans les ronces.

Un gosse de dix ans, ricanant, avec une Onde qui faisait trembler l’air autour de lui comme une chaleur de four.

Il a collé un couteau sous la gorge de Nyx.

« T’as rien, hein ? T’es vide. T’es même pas humain. »

La lame a entaillé.

Du sang chaud a coulé sur la clavicule.

Kael est revenu du cratère.

Un bras arraché, pendouillant, mais debout.

Il a attrapé le gosse par le cou.

Craaaaac.

Le corps du gosse s’est affaissé comme une poupée de chiffon.

Le couteau est tombé.

Mais c’était fini.

Lira pendait à l’arbre le plus proche.

Une corde de lumière autour du cou.

Langue sortie.

Yeux grands ouverts.

Ses marguerites écrasées dans la boue.

Mère gisait à cinq pas.

Nue.

Les fleurs fanées sur sa peau.

Le regard fixé sur le ciel, comme si elle cherchait encore ses enfants.

Kael a titubé vers Nyx.

« Ferme les yeux, petit… »

Le colosse de granit a ri.

Un grondement de montagne.

Il a levé le poing.

CRAC.

Kael n’était plus qu’une tache rouge sur le sol.

Un bras encore accroché à son torse.

Nyx était seul.

Entouré de dieux.

Entouré de cadavres.

Il a ramassé le couteau.

L’a collé à sa propre gorge.

« Finis-moi. »

Personne ne l’a regardé.

Il n’existait pas.

Il était le Vide.

Il a lâché le couteau.

Non.

Pas comme ça.

Il a rampé.

Sous les corps.

Dans le sang.

Dans les blés écrasés.

Et dans sa tête, une voix.

Pas la sienne.

Une bête.

Froide.

Clair.

Je vais tous vous tuer.

Chaque Onde.

Chaque cœur.

Chaque souffle.

Mais il y avait autre chose.

Dans le cratère, au milieu des corps calcinés, quelque chose brillait.

Un éclat noir.

Pas une Onde.

Quelque chose de plus ancien.

Quelque chose qui regardait Nyx.

Il l’a senti.

Comme un doigt glacé sur la nuque.

Il a serré les dents.

Un jour, il reviendra.

Un jour, il prendra ça.

Peu importe ce que c’est.

Il a disparu dans les blés.

Un gosse de huit ans.

Sans pouvoir.

Sans nom.

Sans rien.

Juste une promesse.

Et la haine,

pure,

froide,

absolue,

commençait à brûler.

Fin du chapitre 1.

(À suivre : le garçon qui marcha seul, et la chose noire qui l’attendait.)

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