Aprisionada Por El Don

Natália

Ya he llorado todas las lágrimas posibles. Lloré hasta que me dolió el cuerpo, hasta que me ardieron los ojos y el pecho se quedó vacío. Aunque sé que mi padre nunca fue un buen padre, aunque sé que nunca supo amar de la manera correcta… era mi padre. Y eso pesa. Pesa de una manera que no tiene nombre.

Al mismo tiempo, mi corazón encuentra un alivio culpable al saber que Nikolai está vivo. Mi hermano. Vivo. Respirando. El nuevo Pakan. Todavía me suena extraño pensar en eso, decir eso en silencio dentro de mi cabeza. La palabra conlleva poder, sangre y miedo. Conlleva todo lo que intentamos fingir que no existe.

La mansión es sofocante. El aire parece más denso, los pasillos más largos. La alianza de sangre, que debería haber sellado la paz, ha dejado un rastro de devastación. Isabela es la prueba viviente de ello. Veo en sus ojos algo que no se apaga fácilmente: un vacío, una quiebra silenciosa. La paz ha cobrado un precio demasiado alto.

Helena… Helena tiene solo quince años. Una joven hermosa, con una luz que aún no ha sido contaminada por este mundo cruel. Yo sé, en el fondo de mi corazón, que mi hermano no le haría daño. Lo sé con la misma certeza con la que sé quién es él por debajo del título y la corona de sangre que ahora lleva.

Pero los padres están inquietos. Andan por la casa con pasos tensos, cuchichean, intercambian miradas cargadas de miedo. Y lo que Helena ha dicho solo empeora todo: Marco ha desaparecido. Así de simple. Desapareció como si nunca hubiera existido.

El silencio que esta información ha dejado atrás es ensordecedor.

Algo va mal. Lo siento en la piel, en el estómago revuelto, en el frío que insiste en no irse. En esta casa, nada desaparece sin dejar rastro. Y cuando alguien desaparece… es porque la guerra, aunque disfrazada de paz, aún no ha terminado.

Subo a la habitación, me siento en la cama, con las manos apoyadas a mi lado, sintiendo el colchón hundirse lentamente bajo mi peso. Vitório aún no ha llegado.

La habitación está en silencio, roto solo por el sonido distante de la casa respirando: puertas, voces apagadas, el crujido discreto del entarimado. Entonces oigo pasos en el pasillo.

Mi cuerpo reacciona incluso antes que la razón.

No necesito ver, no necesito oír la puerta abrirse. Sé que es él. El perfume llega primero, invade el aire de la habitación incluso antes de la presencia física. Es inconfundible. Familiar. Seguro y peligroso al mismo tiempo.

Vitório se acerca a la puerta y, antes de entrar en el baño, dice con la voz firme de siempre:

—Buenas noches.

No respondo. Sigo sentada en la cama, en silencio, mientras mis ojos acompañan cada movimiento suyo. Vitório no insiste, no pregunta, no exige. Solo sigue.

Se quita la chaqueta con cuidado, la coloca sobre la silla, afloja la corbata y la deja colgada en el respaldo. Abre los botones de la camisa uno a uno, como si estuviera ejecutando un protocolo. Cada gesto es preciso, controlado, casi frío.

Camina hasta el baño sin mirar atrás.

La luz se enciende.

—Voy a ducharme —dice, ya de espaldas a mí.

Aprovecho el ruido de la ducha y salgo de la habitación en silencio. Mis pasos me llevan hasta la biblioteca, como si necesitara paredes que no juzgaran. Cierro la puerta tras de mí y respiro hondo.

Vitório mató a mi padre.

La rabia viene fuerte, amarga, me aprieta el pecho. No importa quién fue mi padre o cuánto se equivocó, era mi padre. Vitório me quitó eso. Me quitó cualquier oportunidad de arreglar las cosas, de decir una última palabra.

Apoyo las manos en la mesa, intentando afirmarme.

Y aun así, lo que me corroe es otra verdad: me siento atraída por él. Por el hombre frío, calculador, peligroso. Por el mismo hombre que destruyó parte de mí. Esta contradicción me asquea y me atrapa al mismo tiempo.

Cierro los ojos.

Rabia y deseo se mezclan dentro de mí, y sé que, cuando Vitório salga de esa ducha, no será solo el silencio lo que nos separará. Me duermo sentada.

Me despierto con el movimiento suave, pero constante. Mi cuerpo se balancea levemente y, cuando abro los ojos, tardo algunos segundos en entender dónde estoy.

Estoy en los brazos de Vitório.

El susto me despierta del todo.

—Vitório… —digo, con la voz aún ronca de sueño—. No necesitabas cargarme.

Él sigue subiendo las escaleras, como si no hubiera oído. El apretón de sus brazos es firme, demasiado seguro para mi estado confuso.

—Déjame en el suelo —pido, ahora más despierta, sintiendo el corazón acelerarse—. Puedo caminar sola.

Él se detiene por un instante en medio de la escalera. Me mira de una manera indescifrable, seria, atenta. Sin discutir, sin ironía, solo se inclina con cuidado y me deja en el suelo.

Mis pies tocan el escalón frío.

El silencio entre nosotros es pesado.

Me alejo un paso, intentando recuperar el control, mientras él permanece allí, alto, inmóvil, observándome. Y en ese breve espacio entre nosotros, todo lo que intenté evitar vuelve con fuerza total: la rabia, la atracción, el conflicto que insiste en mantenerme presa a él.

Sigo hacia la habitación sin decir nada más. Mis pasos son firmes, pero por dentro todo está en desorden. Siento a Vitório detrás de mí, su presencia constante, silenciosa, casi pegada a mi espalda. Él no intenta detenerme. No intenta tocarme. Y eso, de alguna forma, pesa aún más.

Entro en la habitación y voy directo a la cama. Me acuesto de lado, de espaldas a él, como si este pequeño gesto fuera suficiente para levantar una barrera entre nosotros. Subo la sábana hasta el pecho, con el cuerpo tenso, atenta a cada sonido.

Oigo a Vitório acercarse.

Él apaga las luces sin decir una palabra. La habitación se sume en la penumbra, iluminada solo por el débil brillo que entra por la ventana. El colchón se hunde del otro lado cuando él se acuesta. Hay un espacio calculado entre nosotros, respetado con precisión.

El silencio se instala.

Consigo oír su respiración, calma, controlada. La mía, en contraste, sale demasiado corta. Giro el rostro hacia la almohada, intentando concentrarme en cualquier cosa que no sea el hombre acostado a pocos centímetros de mí.

Ningún toque. Ninguna palabra.

Aun así, la tensión ocupa toda la habitación.

Cierro los ojos, sabiendo que dormir no va a ser fácil. Porque, en esa cama, dividiendo la oscuridad con Vitório, me doy cuenta de que lo que nos separa es exactamente lo que nos mantiene presos el uno al otro.