Petalos Sobre El Ebano

La mansión de los Petrov no era un hogar, era una fortaleza de silencio y ecos. En ese despacho donde el aire pesaba como el plomo, Ivan se dejó caer en su silla de cuero, ignorando por un momento la mancha rosa en su mejilla y el sarcasmo punzante de Igor. Sus ojos se perdieron en las sombras del techo, viajando diez años atrás, al momento exacto en que su mundo se tiñó de ceniza.

Tenía apenas veinte años cuando la responsabilidad de un imperio criminal y la vida de una niña de ocho cayeron sobre sus hombros. Sus padres no habían muerto en una cama de hospital; habían muerto como guerreros, interponiendo sus cuerpos entre las balas y una pequeña Mila que lloraba aterrada en el asiento trasero de un coche blindado. Aquella noche, Ivan no solo heredó el título de "Espectro", sino que juró que la oscuridad que ahora lo consumía jamás tocaría a su hermana.

—Diez años, Igor —susurró Ivan, su voz sexy y profunda quebrándose apenas un milímetro—. Diez años intentando que ella no vea la sangre en mis manos.

Igor, cuya lealtad era el único anclaje de Ivan a la realidad, dejó de sonreír. Se acercó al escritorio y sirvió dos vasos de vodka puro. Él también era parte de ese "club" de sobrevivientes; él había estado allí limpiando los escombros de la tragedia, siendo el muro de contención para un Ivan que tuvo que madurar a golpes de fuego y traición.

—Y lo has logrado, Vania —respondió Igor, esta vez sin rastro de burla—. Mila es un rayo de luz rosa en medio de este pantano. Es el único milagro que nos queda.

Pero las heridas que no sanan bien siempre supuran en la oscuridad. Para Ivan, cada risa de Mila era un bálsamo, pero también un recordatorio de la deuda que sentía hacia sus padres. Se había convertido en un hombre sombrío, en un monstruo que hipnotizaba con la mirada para ocultar el vacío de su propia alma. Se negaba a tener una novia, a amar a alguien más, porque el amor, en su mundo, era una debilidad que se pagaba con funerales. Su corazón estaba blindado, y solo Mila tenía la llave maestra.

Mila, por su parte, no era ajena al peso que cargaba su hermano. Sus dieciocho años de alegría explosiva y caprichos por brillos de labios eran su propia armadura. Ella sabía que si dejaba de sonreír, si dejaba de ser ese "huracán rosa", la oscuridad de la mansión terminaría por devorar a su hermano por completo. Su obsesión por buscarle una novia no era un juego de adolescentes; era su intento desesperado de que Ivan encontrara una razón para vivir que no fuera solo protegerla a ella.

Ivan miró la marca de purpurina en el pañuelo de seda. Era una mancha ridícula, fuera de lugar en ese entorno de muerte y poder. Sin embargo, era lo único real que tenía. El despacho podía ser lúgubre, su aura podía ser oscura y su risa podía desarmar almas, pero mientras Mila siguiera entrando sin llamar para exigirle un nuevo labial, Ivan Petrov sabía que todavía quedaba algo de humanidad dentro de él.

—Mañana es el aniversario, ¿verdad? —preguntó Igor en voz baja.

Ivan asintió, apretando el vaso hasta que sus nudillos blancos amenazaron con romper el cristal. El silencio regresó, pesado y denso, pero en el pasillo se escuchó el eco lejano de una canción pop que Mila tarareaba mientras subía las escaleras. Era el choque de dos mundos: el de un hombre que caminaba entre sombras y el de una niña que se negaba a dejar que la luz se apagara.