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Porque nosso mundo sempre jogou segundo suas próprias regras.

"Então, de que escolha estamos falando?", pergunto, sem entender. "Que tipo de flores eu quero para o casamento? Ou se eu quiser uma..."

"O noivo, na verdade..."

"Banda ao vivo ou—-"

Ela acabou de dizer "noivo"?

"Porque Giancarlo Marchetti rebateu a oferta deles—-"

Que porra é essa?

"Os Marchettis são nossos inimigos há décadas", digo com a voz engasgada.

"Talvez seja por isso que ele está se oferecendo para se casar com você também. Para acabar com a rivalidade, de uma vez por todas."

"M-Mas por que—-"

"—-não é algo com que você possa se dar ao luxo de se importar."

O Anjo da Morte me encara com olhos azuis que parecem ter visto tudo... e perdido sua alma por causa disso.

"A única razão pela qual você não foi forçado a fazer uma escolha horas atrás é por causa de Giancarlo. Ele o trouxe aqui, sabendo que nem mesmo seu pai ousaria declarar guerra contra mim em meu próprio território."

Sei que só há uma escolha que posso fazer se quiser me salvar, mas que tipo de escolha seria essa, se minha liberdade custasse a outra pessoa perder a sua?

Os Marchetti poderiam ter acabado com a rivalidade entre nossas famílias há muito tempo, se quisessem. Tudo o que precisavam fazer era nos aniquilar, e teriam conseguido isso facilmente.

Se quisessem.

Mas nunca o fizeram.

E então Giancarlo Marchetti me quer como noiva para acabar com a rivalidade?

Besteira.

"Eu sei o que você está pensando—-"

É mais a rispidez do seu tom do que suas palavras em si que me fazem olhar para o Anjo da Morte.

"Mas você só está se enganando. Transformar-se em mártir casando-se com o herdeiro Martino não vai adiantar nada. Ele teria te destruído em semanas, e seu pai não vai dar a mínima."

"Isso ainda não é motivo suficiente—-"

"Dizer não ao Giancarlo é só pegar a saída covarde e hipócrita", retruca a outra garota. "Você tem quinze anos, não cinco. Então comece a agir como tal. Nem sempre podemos escolher como vivemos, mas podemos escolher como morremos. Os Marchetti querem te ajudar. Deixe que eles ajudem. E se você ainda quer morrer, então faça sua morte valer a pena e morra por eles."

Sangue

A equipe médica de La Torremarch entra no meu quarto assim que faço minha escolha. Todos os fios e tubos são desconectados, e meus protestos são ignorados enquanto me colocam em uma cadeira de rodas. Só quando me levam direto para um elevador privativo é que percebo que aquele foi meu último vislumbre do Anjo da Morte.

Nem tive a chance de me despedir ou agradecer, e por algum motivo meu peito aperta só de pensar nisso.

Seguranças armados me acompanham de cada lado enquanto me escoltam até o heliporto. Suas expressões permanecem impassíveis enquanto me ajudam a entrar no helicóptero. Estou no ar em poucos instantes, e uma dormência percorre todo o meu corpo enquanto observo La Torre encolher gradualmente até que eu não consiga mais vê-la.

Os minutos passam, mas meu cérebro parece lento e parece que só consigo pensar em um único pensamento por minuto.

Meu pai ao menos...sabe que eu fui embora?

Eu deveria mesmo... me importar?

E isso é realmente a coisa certa a fazer... mesmo que isso signifique arruinar o futuro de outra pessoa?

Funcionários uniformizados aguardam nos jardins bem cuidados da propriedade Marchetti enquanto o helicóptero faz um pouso suave em uma fonte de pedra com gárgulas em vez de anjos brincando ao redor de seus pedestais e tigelas em camadas.

Embora eu não tenha crescido exatamente pobre, é fácil ver que a riqueza dos Marchettis está em um nível totalmente diferente, e é por isso...

Ainda não entendi.

Uma rivalidade entre a minha família e a deles é como dizer que há uma batalha entre uma praga de baratas... e uma manada de elefantes. Podemos jogar tudo o que temos neles, mas não faria diferença. São os Marchettis que estão no comando desde o primeiro dia, os únicos com o poder de decidir se nos querem fora de cena, para sempre.

Os Marchettis poderiam ter nos esmagado a qualquer momento, e deveriam ter feito isso há muito tempo... se sua família estivesse em sã consciência.

Mas claramente não eram, pois propuseram um casamento entre espécies entre elefantes e baratas.

"Senhora?"

Um homem mais velho, de terno escuro, se aproxima de mim, com um tom e maneiras tão perfeitamente deferentes que já sei que ele deve ser um mafioso de terceira geração. Ou mais.

Ele se apresenta como Francisco e gesticula para a imponente mansão atrás de si. "Posso acompanhá-la até lá dentro? A Signora Marchetti pede um momento do seu tempo antes do seu descanso."

Eu apenas aceno com a cabeça. Ele poderia ter dito à minha signora que queria que eu dançasse até o escritório dela, e eu ainda teria concordado.

Estamos em Boston agora.

Um pedido do de-factoruler da cidade não é nada mais que uma ordem velada, e o que ela quer, ela obterá o mais rápido possível.

A atmosfera dentro da mansão dos Marchetti é de bom gosto... austera. Paredes de madeira escura e pisos de mármore. Esculturas de anjos por toda parte e almofadas de couro cor de sangue. É uma sala de estar projetada para impressionar, mas se você souber o que procurar, verá imediatamente que cada centímetro deste lugar também foi projetado para a guerra.

E é uma guerra que os Marchettis pretendem vencer.

Potenziana Marchetti está sentada no sofá quando entro em seu escritório. Cabelos grisalhos, olhos escuros e suas pérolas características no pescoço. Ela é tudo o que as lendas a retratam: pequena e poderosa, delicada e perigosa.

Assustador pra caramba, em outras palavras, mas meu coração parece ter se transformado em pedra, e eu simplesmente não sinto nada.

Ela gesticula para que eu me sente, e eu obedeço à ordem silenciosa.

"Como você está se sentindo, bebê?"

O carinho me pega de surpresa. Mas não é o suficiente para me fazer sentir.

Nada parece importar, e tudo o que consigo fazer é dar de ombros.

É rude, com certeza, e se ela me matar por isso...

E daí?

O silêncio retorna, mas também não consigo me importar com isso.

O frio no quarto penetra lentamente na minha pele, e me pergunto distraidamente se os Marchetti são como vampiros ou algo assim. Boston no outono tem temperaturas tão baixas que seriam classificadas como inverno em outras cidades.

Mas aqui estamos nós, com o ar condicionado ligado no escritório dela. Ela é, tipo, morta-viva?

"Você está em choque."

Provavelmente.

"É compreensível."

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