La dette

La pluie tombait en rafales sur les toits de tôle, martelant la ville d’un rythme sauvage. Damien Volkov ne cligna même pas des yeux quand une goutte glacée glissa le long de sa tempe. Ses bottes noires écrasèrent une bouteille brisée, le verre crissant sous son poids. Devant lui, la maison penchait comme un ivrogne, ses planches pourries exhalaient une odeur de moisi et de désespoir.

C’est ici.

Il n’avait pas besoin de frapper. Son pied s’éleva, et la porte explosa sous l’impact.

L’air fétide de l’intérieur lui brûla les narines – transpiration aigre, urine, et quelque chose de plus âcre, de plus animal. Un Oméga.

Dans le coin le plus sombre, une silhouette se recroquevillait. Des yeux verts brillèrent dans l’obscurité, comme ceux d’un fauve traqué.

*Félix.*

Flashback – Trois jours plus tôt

Le bureau de Damien était silencieux, baigné dans la lueur bleutée des écrans de surveillance. Son lieutenant, Ivan, avait glissé un dossier sur le bureau.

— L’homme doit deux millions. Il propose son fils en paiement.

Damien n’avait pas relevé la tête.

— Je ne fais pas dans la chair.

— C’est un Oméga Royal, patron. Le dernier de la lignée des Sokolov.

Ses doigts s’étaient figés au-dessus du clavier. Une curiosité malsaine l’avait saisie. Il avait ouvert le dossier. La photo montrait un jeune homme aux yeux vert émeraude, le regard vide, le cou cerclé d’un collier de fer.

— Il est muet ?

— Non. On lui a coupé la langue à neuf ans.*

...Retour au présent ...

— Où est ton père ? demanda Damien, sa voix traînant comme une lame sur du marbre.

Félix ne répondit pas. Ses doigts maigres serrèrent un éclat de verre, la pointe dirigée vers sa propre gorge. *Une menace. Une prière.*

Damien sourit. *Intéressant.*

Des pas lourds résonnèrent dans l’escalier. Le père de Félix apparut, les yeux injectés de sang, l’haleine chargée d’alcool bon marché.

— Deux millions ? ricana-t-il. Prenez-le ! Il est encore utilisable, je vous jure.

Le couteau de Damien traversa la main de l’homme avant qu’il ne termine sa phrase. Le hurlement déchira l’air.

— Je ne suis pas un maquereau, gronda Damien en retirant la lame d’un mouvement vif.

Il se tourna vers Félix, dont les yeux brillaient d’une lueur étrange.

— Tu as deux choix. Rester ici et mourir… ou venir avec moi et apprendre à te battre.

L’éclair qui déchira le ciel illumina les cicatrices en forme de couronne sur les épaules de Félix. Un Sokolov vraiment.

Félix lâcha le verre.

Damien arracha le collier rouillé. Le métal grinça, laissant une marque sanglante sur la peau pâle. Félix ne broncha pas.

— Marche.

Derrière eux, le père hoqueta une dernière insulte avant qu’un coup de feu ne réduise sa tête en bouillie.

Félix ne se retourne pas.

À suivre...

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