Capítulo 3

Mariá

Ya han pasado algunos minutos desde que Nena y yo volvimos del mercado. Las bolsas aún reposan sobre la mesa de la cocina, olvidadas, mientras yo estoy aquí, en mi habitación, caminando de un lado a otro como una prisionera esperando su sentencia.

Mi padre aún no ha llegado.

Pero la espera... la espera es siempre peor. Porque cuando sabes lo que está por venir, cada segundo se convierte en un tormento. Es como caminar hacia el abismo, consciente de que vas a caer.

Y entonces, el sonido. La puerta de la sala se abre de golpe con un estruendo que resuena por la casa como un trueno. El corazón se dispara. Los gritos vienen luego — la voz de él cortando el silencio como una lámina.

Sus pasos... pesados, firmes, determinados. Él está viniendo.

Mis pies retroceden instintivamente, tropiezan, y caigo de espaldas al suelo.

La puerta de mi habitación se abre con violencia. Y ahí está él. Emiliano. Mi padre.

Pero lo que más me asusta no es la mirada inyectada de rabia o los dientes apretados. Es lo que sostiene en las manos: un pedazo de cuerda doblado, grueso, manchado. Ya usado antes.

— ¿Quiénes eran esos hombres, Mariá?! — ruge, como una fiera.

— Yo... yo no sé, padre. ¡Juro que no sé! — respondo, ya en llanto, la voz embargada por el dolor y el pánico.

Él avanza.

— ¡Entonces vamos a ver si esto te ayuda a recordar! — gruñe, levantando el brazo.

Detrás de él, Nena surge apresurada, junto con mi madre, ambas desesperadas.

— ¡No, señor! ¡Por favor! ¡Fue solo un accidente, un malentendido! ¡La niña no ha hecho nada! — suplica Nena, con la voz embargada.

Pero él ya no oye. Él nunca oye.

El brazo desciende.

El primer golpe es seco, como un corte en el tiempo. El dolor viene rápido, ardiente, la cuerda estallando contra mi piel como hierro en brasa.

Grito. Coloco los brazos delante del rostro, me encojo como puedo.

— ¡SOCORRO! ¡Padre, por favor! ¡No he hecho nada! ¡Lo juro!

— ¿Ahora pides socorro?! — grita él, con los ojos en llamas. — ¡Pide! ¡Pide a gusto! ¡Nadie te va a oír! ¡Yo soy la ley en esta casa! ¡Yo soy la autoridad aquí!

— Emiliano, los vecinos... por Dios, ¡para! — mi madre intenta, en vano.

Él no para. Solo para cuando el cansancio o la furia se disipan por un breve instante.

Por fin, él tira la cuerda al suelo con desdén, el pecho jadeando. Me mira como si yo fuera un pedazo roto del mobiliario.

— Nadie la ayuda. Salgan. Ahora.

Mi madre duda. Nena me lanza una última mirada — ojos llorosos, impotentes — y ambas dejan la habitación.

Él se acerca, baja la mirada hacia mí, caída en el suelo, y escupe:

— Estate lista a las siete. Nuestra familia tiene reputación. No quiero vejaciones en la inauguración del taller.

Y entonces él se va, con la misma furia con que entró.

El silencio vuelve, pero ahora pesa aún más. Me quedo aquí, inmóvil, mirando al techo de mi habitación como hice esta mañana.

Pero ahora todo arde. Cada centímetro de mi cuerpo quema. Cada latido de mi corazón parece un recordatorio de que aún estoy viva.

Y a veces, eso duele más que cualquier golpe.

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