Un Amor A Lo Mafia Italiana.

Siete días robados a Sicilia.

Siete días donde Il Lupo no mató a nadie.

Siete días donde una Caruzzo durmió sin pesadillas.

Siete días que valieron una guerra.

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Una semana fuera del mapa

Enzo no pidió permiso. Los Capos no piden.

Solo dejó una nota en la mesa de Tomás.

"Una semana. Si arde Sicilia, que me esperen."

Y se la llevó.

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Día 1: Taormina. Mar y ningún apellido.

Alquiló una villa mirando al Etna. Sin guardaespaldas en la puerta. Solo Diavolo y Luna en un establo cercano.

> Vittoria ¿Y si nos encuentran? —preguntó ella, con los pies en la arena, el vestido blanco pegado al cuerpo por el agua.

> Enzo. Que nos encuentren —Enzo le pasó un limón recién cortado. Recordando sus limoneros

. Así saben que si me tocan, tú vienes a vengarme.

Esa noche la amó con el sonido del mar. Sin prisa. Sin miedo. Como si el mundo empezara y acabara en su cama.

Día 3: Viñedos del Etna. Tierra negra, vino tinto.

Le enseñó a disparar de verdad. Sin temblar.

> Enzo. Respira, Vittoria. Apunta. Los Rinaldi no fallan.

Ella falló tres veces. A la cuarta le dio a la botella.

Enzo no aplaudió. La besó hasta quitarle el sabor a pólvora.

Durmieron entre barricas, borrachos de vino y de ellos. Ella con su camisa. Él con la cabeza en su regazo.

> Vittoria. ¿Esto es real? —susurró ella, acariciándole el pelo.

> Enzo.Más real que mi apellido —contestó él, dormido.

Día 5: Palermo. Mercado Ballarò. Entre la gente.

Se pusieron gafas de sol. Ropa barata. Nadie reconoció a Il Lupo comprando almendras y a una Caruzzo regateando por flores.

> Enzo. Te queda mejor el azul —dijo él, poniéndole un pañuelo en el cuello.

> Vittoria. Y a ti te queda mejor no matar gente —respondió ella, robándole una almendra de la boca.

Se rieron. En la calle. A la vista. Dos tontos enamorados. Dos condenados a muerte.

Esa tarde hicieron el amor en una pensión de mala muerte, con las ventanas abiertas y el ruido de Sicilia colándose.

Porque no necesitaban sábanas de seda. Se tenían.

Día 7: Volver. La última cena antes del infierno.

Última noche en la villa de Taormina. Él cocinó. Mal. Quemó el pescado.

> Vittoria. Mi Capo usted no cocina.

Enzo se defendió, mientras ella se reía a carcajadas, con la boca llena de pan.

> Enzo. Pero si aman y aman mucho —dijo él, limpiándole una mancha de salsa de la barbilla—. Y mírate.

Después, en la terraza. Ella en su regazo. El Etna dormido al fondo.

> Enzo. Una semana, Vittoria —dijo él, con la voz de quien cuenta balas—. Te di una semana.

> Vittoria. Me diste vida, Enzo —lo corrigió, apoyando la cabeza en su pecho—. Siete días donde no fui huérfana. Donde no fuiste Lobo.

La abrazó. Entera.

> Enzo. Cuando volvamos, se acaba la paz —susurró—. Sofía habló con su padre. Marco afiló cuchillos. Tomas está conteniendo un motín.

> Vittoria. Lo sé.

> Enzo¿Te arrepientes?

Vittoria levantó la cara. Lo besó. Despacio. Con todo el amor que le cabía en siete días.

> Enzo. Me arrepiento de no haberte conocido antes —dijo—.

Enzo cerró los ojos. Y por un segundo, un solo segundo, Il Lupo rezó.

No a Dios. A ella.

Esa noche la amó hasta que salió el sol.

Hasta que le dolieron los huesos de tanto pertenecerle.

Hasta que "una semana" supo a "para siempre"._

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Sin Sicilia

Nada de Capos. Nada de "mi". Nada de venganza. Solo Enzo y Vittoria. Aprendiendo a ser humanos sin la mafia mirando.

Él la deja ser normal

Mercado, ropa barata, pensión. Le da la vida que le robaron cuando mataron a sus padres. Y ella le da la vida que él nunca tuvo: paz.

"Me diste vida"

Ella no le agradece el lujo. Le agradece siete días sin ser "la huérfana Caruzzo". Y él entiende que eso vale más que todo su imperio.

El regreso \= declaración

Volver de la mano es decirle a Sicilia: "Lo nuestro va en serio. Dispárennos juntos".

Un amanecer del Día 8. Coche. Camino a Villa Rinaldi:

_ Él conduce. Ella con los pies en el salpicadero.

> Vittoria. ¿Y si huimos? —pregunta ella, medio en broma.

> Enzo la mira. Sonríe sin humor.

> Enzo. Los Rinaldi no huyen, amore mio —dice—. Pero si tú corres... yo corro detrás.

Y pisa el acelerador.

Porque la guerra los espera en casa.

Pero ellos ya ganaron siete días.

Y nadie se los quita.

¿Lista para que crucen la puerta de Villa Rinaldi? Porque Tomás está en la entrada. Con cara de funeral. Y Don Greco llamó tres veces.

La luna de miel se acabó. La guerra empieza ahora.

Don Greco quería una explicación, pro el sabía la clase de hombre despiadado que era Enzo, Don Greco ponía a bailar a quien su única hijita quisiera, si ella pedía oro, pues oro de le daba, si su hijita pedía rubí o esmeralda, Don Greco se los daba, pero había una sola cosa que pidió por años y Don Greco jamás consiguió dárselo... Eso era el amor de Enzo.

Sabía que Enzo era un hueso duro de roer y mantenía su debilidad lejos, que jamás dio pistas de amar a nadie, pero hoy se burlaron de su hija y con alguien que solo era una florista. Su hija valía mucho más que esa mujer, pero él no se quedaría de brazos cruzados, hoy rompe contratos que hace muchos años fueron firmados.

-- La villa Rinaldi abre sus pesadas rojas y Tomás los recibe-- Llamó siete veces, cada día, el señor Greco.

>Enzo. ¿Y? -- preguntó.

-- Y dice que su hija no es plato de segunda mesa--.

>Enzo. Bueno sí hablamos de vajilla su hija ya estuvo con el plato de fondo, el de postre y hasta los vasos. Tomás, iré por un baño, avísame para el almuerzo y dile a Greco que lo espero a las tres de la tarde con puntos claros.

--Tomas asintió, se dirijo hacer la llamada, que horas más tarde un padre orgulloso de la belleza de su hija, vendría a confrontar a aquel individuo que la rechazo.