La Flor Del Imperio Raíces De Obediencia

Eirian

Desperté con el murmullo del viento contra la torre.

Por un instante, el silencio fue tan absoluto que me creí muerto. Pero no. Ahí estaba el frío. El peso del aire. Las sábanas que olían a lavanda… y a encierro.

Me incorporé. Mi cuerpo dolía en lugares que no recordaba haber usado. La espalda era un campo de tensión. Las muñecas, cicatrices vivas. Pero estaba de vuelta.

La torre me recibió igual que antes, como si nada hubiera cambiado. Pero todo había cambiado. Yo había cambiado.

Me acerqué al escritorio. Los libros seguían en su lugar. Las flores, marchitas. Un sirviente debió dejar agua y frutas frescas mientras dormía. Ya no me encerraban con candado, pero tampoco me daban libertad.

Como si lo supieran.

Como si supieran que ya no tenía a dónde correr.

Pasé la mañana en silencio. Observando la torre desde la ventana. El jardín donde Nerian me hablaba de cosas simples. Los cielos que ahora parecían más lejos.

Entonces llegó el vestido.

Una tela negra con bordes plateados. Ceñido. Elegante. De duelo y de poder. Un mensaje.

“Te vestirás con tus mejores espinas.”

Me lo puse sin protestar.

Al caer la noche, dos guardias me escoltaron por los corredores, siempre en silencio. El palacio estaba más iluminado que nunca. Candelabros, espejos, mármoles relucientes. Todo resplandecía… como si fuera una celebración.

Pero no había música.

Solo ecos.

Me llevaron al salón del trono. Estaba vacío, salvo por él.

El emperador.

Sentado en lo alto. Rodeado de sombras. Vestido con un manto oscuro que parecía beberse la luz. No llevaba corona. No la necesitaba.

—Eirian —dijo, sin sonrisa.

Hice una reverencia breve.

No me habló durante largos segundos. Solo me miró. Evaluándome. Como si quisiera encontrar la grieta exacta por donde romperme.

—Has florecido —murmuró por fin—. Justo como predije.

Bajó del trono y caminó hacia mí.

No me aparté.

Él alzó la mano, pero esta vez no fue para golpearme ni sujetarme. Fue para acariciar mi mejilla. Su tacto fue tan suave que dolió más que cualquier bofetada.

—¿Aún me odias?

—Sí —respondí, sin dudar.

Él sonrió. Como si le hubiera confesado amor.

—Perfecto —susurró.

Y me tomó de la mano.

No forcejeé. No corrí. Lo seguí, como un prisionero que ha dejado de creer en la fuga.

Me llevó a sus aposentos.

No eran lo que esperaba. Nada dorado, ni ostentoso. Paredes oscuras, con tapices que representaban guerras antiguas. Una chimenea encendida. Un lecho amplio cubierto de terciopelo negro.

—Desvístete —ordenó.

Mis dedos temblaron mientras deshacía los nudos del vestido. No por pudor. Sino por lo que venía. Por lo que sabía que vendría.

Él me miraba como si me deshojara con la mirada. Como si cada prenda que caía fuera una capa menos de defensa.

Cuando estuve desnudo, se acercó.

Sus manos eran firmes. Sus labios, crueles. No hubo ternura. Solo posesión.

Me acostó sobre las sábanas como se acomoda una reliquia, una ofrenda. Y entonces empezó.

El dolor fue lento. Meticuloso.

Sus uñas dejaron marcas. Sus dientes, huellas. No buscaba placer, sino control. Una sumisión que no le di con palabras, pero que le entregué con el cuerpo.

No lloré.

No grité.

Solo dejé que mi mente volara lejos, a otro lugar. A la voz de Nerian. A su risa. A la promesa que no pudo cumplir.

Cuando todo terminó, él se recostó a mi lado. Me envolvió con un brazo, como si fuéramos amantes exhaustos.

—Eres perfecto cuando dueles —murmuró contra mi cuello.

No respondí.

No cerré los ojos.

Miré el techo durante horas, con la espalda ardiendo, con el corazón convertido en cristal agrietado.

Y en ese silencio, una única certeza me mantuvo vivo:

Algún día, él sabría lo que era romperse.

Y yo estaría ahí para verlo.

El amanecer llegó sin color.

El cielo estaba gris, como si el sol también se negara a presenciar lo que yo me había convertido. Desperté sobre sábanas teñidas de rojo. Mi cuerpo era una colección de latidos rotos. Cada músculo dolía. Cada respiración era un eco de la noche anterior.

Intenté incorporarme y el mundo se tambaleó.

—Ah… —el gemido se me escapó entre dientes. Mordí mi labio hasta hacerlo sangrar, para no gritar.

Pero no bastó.

Cuando intenté ponerme de pie, un ardor agudo recorrió mi espalda y caí de rodillas con un alarido.

—¡AHH! —el grito se estrelló contra las paredes. Vacío. Sincero. Desgarrador.

Las puertas se abrieron de golpe. Dos sirvientes entraron, seguidos de una doncella de rostro pálido. Nadie dijo nada. Uno de ellos desvió la mirada al ver los restos en la cama. Otro tragó saliva con fuerza.

—El emperador ha ordenado que te prepares para la corte —dijo la mujer, sin emoción.

Me observó. Vio las marcas. La sangre seca. El temblor en mis piernas.

—¿Puedes caminar?

—Sí —mentí.

Intenté levantarme. Mis piernas no me respondieron del todo, pero logré sostenerme contra el poste del lecho. Mis uñas se clavaron en la madera. No pedí ayuda. No la aceptaría.

No frente a ellos. No frente a nadie.

Me bañaron con agua helada. Cada herida protestó. Cada roce fue un tormento. No grité, pero lloré en silencio. Lágrimas finas. Involuntarias. Que ardían más que el agua.

Me vistieron con un nuevo atuendo: una túnica larga, azul profundo, con bordes plateados. Liviana. Elegante. Y en el centro del pecho, bordado en hilo carmesí, una flor de cinco pétalos… con espinas.

Una burla. Una declaración.

Al salir de la habitación, mis pasos eran cortos, tensos. Caminaba como quien ha sobrevivido a una batalla que nadie verá.

El salón imperial estaba lleno.

Damas, nobles, soldados, embajadores de tierras lejanas. Todos esperaban con murmullos y abanicos temblorosos. El trono, elevado, aún vacío. Pero todos sabían lo que se anunciaría hoy.

Una nueva emperatriz.

Un nuevo espectáculo.

Las puertas se abrieron con solemnidad, y mi nombre fue pronunciado con voz firme por un heraldo:

—¡Eirian de la Torre, flor del Imperio!

El silencio se hizo.

Entré.

Los pasos dolían. El suelo de mármol era frío bajo mis pies. Cada paso era una cicatriz que se abría, pero avancé, sin mirar a nadie. Solo al frente.

Podía sentir sus ojos clavándose en mí. Murmullos. Gritos ahogados. Algunas risas discretas. Algunos jadeos de escándalo.

Mis labios estaban pintados con un leve carmesí. El cabello suelto, cayendo como seda negra sobre los hombros. Hermoso. Mortal.

Como él quería.

El emperador me esperaba junto al trono. De pie. Su rostro era de mármol. Ni una mueca. Ni una emoción.

—Has llegado tarde, mi flor —dijo en voz baja, cuando me detuve a su lado.

—Estaba recogiendo los restos de mi dignidad —respondí sin mirarlo.

Él sonrió. Apenas.

Se giró hacia los presentes y levantó las manos.

—¡Hoy el Imperio se renueva! —anunció—. Hoy, ante la mirada de ustedes, consagro una verdad: las flores no son solo decoración. Pueden florecer entre espinas. Sobre sangre. Contra el hierro.

Me tomó de la mano.

—Hoy, presento ante ustedes a Eirian, quien a partir de este día será conocido no como prisionero, ni como flor, ni como regalo… sino como mi consorte oficial.

Hubo un murmullo brutal. Asombro. Desacuerdo. Voces elevándose en protesta.

—¡Eso es impensable! —gritó un noble del sur.

—¡No tiene título! ¡No tiene linaje! —vociferó una dama de la casa Virelion.

—¡Es un juego, un insulto a la corona! —gritó otro embajador, rojo de furia.

El emperador no pareció molesto.

Solo alzó una ceja.

—¿Alguien más desea gritar antes de que los haga callar… definitivamente?

El silencio se hizo. Como un sudario.

Él volvió a mirarme. Me tomó del mentón, como si aún estuviéramos en sus aposentos.

—Sonríe, Eirian —susurró—. Este es tu gran día.

—No soy un adorno —respondí, firme.

—No. Eres mi obra maestra.

Me soltó y giró hacia la corte.

—A partir de hoy, él estará a mi lado. En mis decisiones. En mi mesa. En mi cama.

Sus palabras fueron cuchillas. Lo dijo para que todos supieran. Para que todos entendieran quién mandaba. Para que yo nunca olvidara.

Y sin embargo… mientras los rostros se llenaban de horror y murmuraban como enjambres, sentí algo diferente dentro de mí.

No vergüenza. No miedo.

Furia.

Estaba plantado allí, ante todos, convertido en trofeo.

Pero un trofeo con garras.

Un arma con forma de flor.

Mi mirada se cruzó con la del emperador.

—¿Y tú? —le pregunté en voz apenas audible—. ¿Estás listo para acostarte con algo que sangra?

Él solo sonrió.

—Ya lo hice —susurró.

Y entonces, me besó frente a todos.

Un beso que no era amor. Era dominio.

Pero yo lo devolví.

Y en ese beso, escondí mi espina más afilada.