Error 44

Se sentaron. Ciro le contó anécdotas de misiones, sin dar detalles, sin nombres, sin fechas. Habló de la lealtad a Sloan, de cómo le había salvado la vida más de una vez, de cómo no existía nadie más inteligente, más fuerte, más digno de respeto.

Renata escuchaba. Asentía. Preguntaba. Y poco a poco, Ciro se fue soltando, como un gato que se deja acariciar.

Rieron juntos. Dos veces. La primera, cuando Ciro imitó la cara que puso un contrabandista al ver que su cargamento había sido cambiado por ladrillos. La segunda, cuando Renata fingió tropezar con sus propios pies y Ciro tuvo que sujetarla del brazo.

Su risa era genuina, o al menos eso parecía. Y por un momento, Renatacasi olvidó que aquel hombre había matado a más personas de las que ella podría nombrar.

Casi.

Sloan había salido de su oficina buscando a Ciro. Necesitaba hablar con él. Preparar la siguiente misión. Algo relacionado con el Error 44, algo que lo tenía inquieto desde hacía días.

Bajó las escaleras de dos en dos. Cruzó el pasillo principal. Doble la esquina que llevaba a la sala de descanso.

Y se detuvo en seco.

Allí estaban. Ciro y Renata Sentados en los sillones, cerca el uno del otro. Hablando. Riendo. Como si fueran viejos amigos. Como si ella no fuera una empleada nueva. Como si él no fuera su sicario de confianza.

La mano de Ciro descansaba en el respaldo del sillón de ella. No la tocaba, pero estaba cerca. Muy cerca.

Y ella sonreía. No la sonrisa cortante, filosa, indiferente que le había dedicado a él. No. Esta era una sonrisa cálida. Abierta. Casi dulce.

Algo ardió dentro de Sloan.

No supo nombrarlo al principio. No era rabia, aunque se parecía. No era celos, aunque dolía como tales. Era algo más primitivo, más oscuro, más irracional. Era la certeza de que aquella mujer, que lo miraba a él con desprecio, le regalaba a otro lo que a él le negaba.

Apretó los puños. Sus nudillos se volvieron blancos.

—Ciro —llamó, y su voz sonó más dura de lo que pretendía.

Ambos levantaron la vista. Ciro se puso de pie de inmediato, como un resorte.

—Jefe —dijo, y su tono era profesional, respetuoso—. Estaba mostrándole el edificio a la nueva. Se había perdido.

Sloan no miró a Ciro. Miró a Cielo. Solo a ella.

—¿Se había perdido? —repitió, con una lentitud peligrosa.

Renata se puso de pie también. No había miedo en sus ojos. Ni disculpa. Ni sumisión.

—Sí —respondió, y su voz era la misma de siempre. Cortante. Indiferente—. Es un edificio muy grande. Ciro tuvo la amabilidad de orientarme.

—La amabilidad —repitió Sloan, como si la palabra le supiera a veneno.

El silencio se instaló entre ellos. Tensión. Electricidad. Algo que Ciro no entendía pero que prefería no interrumpir.

—Ciro —dijo Sloan sin mirarlo—. Vete. Necesito hablar con la señorita Cielo a solas.

Ciro dudó. Un segundo apenas. Luego asintió y se retiró. Antes de desaparecer por el pasillo, le lanzó a Renata una última mirada. Una mezcla de preocupación y algo más. Algo que Renata no supo descifrar.

Se quedaron solos.

Sloan dio un paso hacia ella. Luego otro. La distancia entre ellos se redujo a nada.

—Cielo —dijo, y su voz era un susurro rasposo—. ¿Qué estás haciendo?

—Mi trabajo —respondió ella, sin retroceder—. Atender heridas y no molestar. Usted mismo me lo asignó.

—Tu trabajo —repitió él, y había veneno en cada sílaba—. ¿Y reírte con mis hombres también es parte de tu trabajo?

Renata sostuvo su mirada. No pestañeó.

—Ciro fue amable conmigo —dijo—. Yo solo correspondí. ¿Acaso está prohibido?

Sloan apretó la mandíbula. Quiso decir tantas cosas. Quiso preguntarle por qué con él no sonreía así. Por qué con él era hielo y con Ciro era miel. Por qué lo miraba como si fuera basura y al otro como si fuera un amigo.

Pero no dijo nada de eso.

—Ten cuidado —dijo en cambio, y su voz era una advertencia—. Ciro es leal a mí. Pero es un sicario. No un amigo. Y tú… tú no eres bienvenida en su mundo.

—No pretendo ser bienvenida en ningún mundo —respondió Renata—. Solo quiero hacer mi trabajo y ya.

Sloan la miró un largo rato. Luego, sin otra palabra, dio media vuelta y se fue.

Pero antes de doblar la esquina, se detuvo.

—Mañana —dijo sin volverse—. A las ocho. Cambio de vendaje.

Y se perdió en el pasillo.

Renata se quedó sola en la sala de descanso. Exhaló lentamente. Contó hasta diez.

Mañana a las ocho, pensó. Otra vez.

Y por primera vez, se preguntó si aquel juego no estaba yéndose de sus manos.