Devil Y La Viuda De Hielo

La noche era el escenario perfecto para el crimen, o al menos eso pensaba Devil mientras arrastraba sus patas traseras por la barandilla de piedra del balcón de servicio. Su objetivo estaba justo debajo: la puerta de la cocina, donde Thomas, el lechero de mandíbula de granito, solía esperar a Rose con la puntualidad de un reloj suizo y el carisma de un saco de patatas.

Devil se sentía como un estratega militar. Había localizado un jarrón de cerámica azul, pesado y lleno de agua estancada de unas flores que Rose había olvidado tirar, posado peligrosamente cerca del borde. El plan era sencillo: un empujón calculado, un estruendo magnífico, y el lechero empapado y humillado huiría creyendo que la mansión estaba embrujada. O mejor aún, Rose pensaría que Thomas era un patán que no podía ni sostenerse en pie sin causar un desastre.

—Esto es por ignorarme por un tipo que reparte calcio, Rose —maulló Devil para sus adentros, apoyando sus patas delanteras en la base del jarrón.

El Desastre en Movimiento

Abajo, la puerta se abrió. Rose salió con un chal sobre los hombros, su cabello pelirrojo brillando bajo la luz de los faroles. Thomas apareció entre las sombras, extendiendo sus brazos toscos.

—Has tardado, preciosa —dijo el lechero con esa voz que a Devil le raspaba los oídos.

—La señora Suseth estaba inquieta, parece que el gato la tiene de mal humor —respondió Rose con un suspiro.

¡Ahora!, pensó Devil. Aplicó toda su fuerza felina, tensando sus músculos de 1.87 metros (atrapados en cinco kilos de pelo negro) contra la cerámica. El jarrón cedió. Comenzó a inclinarse hacia el vacío con una lentitud agónica.

Pero la física es una amante cruel para un hombre convertido en gato. Al dar el empujón final, las garras de Devil se enredaron en una pequeña grieta de la base del jarrón. En lugar de ver caer el objeto y quedarse él victorioso en la barandilla, Devil sintió un tirón violento.

—¡¿QUÉ?! ¡NO, NO, NO! —el maullido de pánico se perdió en el aire.

Devil voló. No como un halcón majestuoso, sino como un fardo de ropa sucia atado a un proyectil de cerámica. El jarrón cayó, y Devil cayó con él, girando en el aire en una espiral de terror violeta.

El Impacto de la Humillación

El estruendo fue colosal. El jarrón impactó contra el suelo de piedra a escasos centímetros de las botas de Thomas, estallando en mil pedazos y salpicando agua sucia y restos de tallos podridos por todas partes. Pero el "toque final" fue el propio Devil, que aterrizó de mala manera sobre un cubo de basura metálico justo al lado, rebotando y terminando dentro de un saco de harina que Arthur había dejado fuera para ser desechado.

—¡POR TODOS LOS SANTOS! —gritó Rose, saltando hacia atrás.

Thomas, en un acto de reflejo puramente animal, levantó su linterna. La luz iluminó la escena: un gato negro, ahora completamente blanco por la harina, con un trozo de tallo de flor pegado en una oreja y una expresión de dignidad herida que ni siquiera el camuflaje polvoriento podía ocultar.

—¡Cuchurrumin! —Rose corrió hacia él, pero Thomas la detuvo, frunciendo el ceño.

—Ese gato está loco, Rose. Casi me abre la cabeza —dijo el lechero, limpiándose una gota de agua sucia de la mejilla—. Te lo dije, ese bicho tiene algo diabólico.

Devil intentó ponerse de pie, pero estornudó una nube de harina que lo cegó momentáneamente. Se tambaleó, tropezando con los restos de cerámica. Rose, en lugar de consolarlo con mimos, lo miró con una mezcla de horror y hartazgo.

—¡Ya basta! —exclamó Rose, y por primera vez, su voz no tenía dulzura—. Primero me ignoras todo el día y ahora intentas matar a Thomas. ¡A la cocina, ahora mismo! ¡Y ni se te ocurra moverte de tu cesta!

Thomas soltó una carcajada burlona mientras Rose tomaba a Devil por el pescuezo (con bastante menos delicadeza de la habitual) y lo metía en la casa. Devil, el gran seductor, el hombre de los ojos violetas, terminó la noche encerrado en el cuarto de servicio, cubierto de polvo blanco y oliendo a agua de flor podrida, mientras escuchaba desde la ventana cómo Rose y el lechero se reían de su "torpeza".

He fracasado estrepitosamente, pensó Devil, lamiéndose amargamente una pata harinosa. Soy oficialmente el bufón de esta mansión.

La Carta del Destino

A la mañana siguiente, la atmósfera en la mansión cambió drásticamente. El ambiente de comedia doméstica fue reemplazado por una tensión aristocrática que Devil detectó en cuanto Arthur entró al comedor con una bandeja de plata que temblaba levemente en sus manos.

Suseth estaba desayunando sola, como siempre, cuando Arthur le presentó una carta sellada con cera roja y un escudo de armas que Devil reconoció al instante: el sello de la Duquesa de Montfort.

La Duquesa de Montfort era la tía política de Suseth, una mujer cuyo poder social era superado únicamente por su capacidad para arruinar vidas con un solo comentario sobre el color de un vestido. Era la guardiana de la moral de la familia Blackwood y la razón por la cual Suseth mantenía ese luto riguroso y esa fachada de hielo.

Suseth rompió el sello con una elegancia que ocultaba su nerviosismo. Leyó la carta en silencio, y Devil, observando desde debajo de un aparador (aún con restos de harina en los bigotes que Rose no había logrado quitar), notó cómo la mandíbula de la viuda se tensaba.

—¿Malas noticias, señora? —preguntó Arthur, que milagrosamente había captado la tensión.

—La Duquesa viene de visita —dijo Suseth, dejando la carta sobre la mesa—. Llegará mañana por la tarde. Viene a "supervisar" el estado de mi luto y, según dice, a discutir el futuro de las propiedades Blackwood.

Rose, que estaba entrando con una jarra de jugo, casi la deja caer.

—¡¿La Duquesa?! ¡Pero señora, la mansión no está lista! ¡Las cortinas necesitan limpieza, y la plata...!

—La plata es lo de menos, Rose —la interrumpió Suseth, poniéndose de pie—. La Duquesa odia el desorden, odia a los sirvientes que hablan demasiado y, sobre todo, odia a los animales dentro de casa. Considera que los gatos son "criaturas del populacho y de brujas".

Devil sintió un escalofrío. ¿Una vieja amargada que odia a los gatos? Esto se pone cada vez mejor.

Suseth miró directamente hacia donde Devil estaba escondido. Sus ojos rojos no tenían la burla de siempre; tenían una advertencia real.

—Rose, escucha bien. Durante la estancia de la Duquesa, ese gato no puede ser visto. Ni un maullido, ni un pelo negro sobre las alfombras. Si ella lo ve, me obligará a deshacerme de él permanentemente para "limpiar la casa de influencias impuras".

—¡Pero señora! ¡No puede echar a Cuchurrumin! —exclamó Rose, olvidando por un momento su enfado de la noche anterior.

—Si ella da la orden, no tendré opción si quiero conservar la herencia de mi marido —sentenció Suseth—. Así que asegúrate de que esté encerrado en el ático o en el sótano. Y por el amor de Dios, Rose, quítale ese aspecto de fantasma harinoso. No quiero que la Duquesa piense que tenemos plaga de ratas blancas.

El Peso de la Realidad

Devil se quedó inmóvil. La visita de la Duquesa no era solo un inconveniente; era una amenaza a su existencia misma. Si lo echaban ahora, en su estado actual, sus posibilidades de encontrar "amor verdadero" para romper el hechizo se reducirían a cero. Ningún gato callejero hambriento y sarnoso conseguía amor verdadero; solo conseguía que le tiraran piedras.

Miró a Suseth. Ella parecía genuinamente preocupada, no por él, sino por la tormenta social que se avecinaba. Pero por un breve segundo, antes de salir del comedor, ella volvió a mirarlo.

—Pórtate bien, Cosa —susurró ella, tan bajo que solo los oídos felinos de Devil pudieron oírlo—. Por una vez en tu miserable vida, intenta ser invisible.

Devil entendió que las reglas del juego habían cambiado. Ya no se trataba de celos por lecheros o de arruinar citas. Se trataba de supervivencia. Y mientras Rose se acercaba a él con un paño húmedo y una expresión de "tenemos mucho trabajo que hacer", Devil juró que la Duquesa de Montfort no sabría qué la golpeó. Si él tenía que ser invisible, sería el fantasma más elegante de la Mansión Blackwood.

Pero una cosa era segura: el caos y Devil siempre iban de la mano, y la llegada de una duquesa estirada era la receta perfecta para un desastre de proporciones reales.