La Empleada del Magnate

LUKE PETRONIUS 35 AÑOS

6 — Luke Petronius

Mi nombre aparece en portadas de revista hace tres años consecutivos.

No me importa eso.

Me importa lo que hay debajo de la portada. Los números, las proyecciones, esa línea fría de una hoja de cálculo que no miente y no pide disculpas. La revista es ruido. El número es verdad. Y yo siempre preferí la verdad aunque sea incómoda, porque la incomodidad la administro, la sorpresa no la tolero.

Luke Petronius. Treinta y cinco años. CEO de Petronius Capital y de todo lo que orbita alrededor de eso.

Ese es el tamaño de la presentación que hago cuando alguien me pregunta quién soy. Sin historia de origen emocionante, sin discurso de superación para emocionar al público en una cena de gala. Construí lo que construí porque soy más inteligente que la mayoría, trabajo más que todos y no pierdo el tiempo en cosas que no generan retorno.

Así de simple.

Petronius Capital nació cuando yo tenía veintiocho años y una claridad que la mayoría de los hombres de mi edad todavía intentaba encontrar en el fondo de un vaso de mala cerveza.

El mercado es depredador. Siempre lo fue. La diferencia es que la mayoría de la gente finge que no lo es, le pone un barniz de alianza y cooperación encima de una dinámica que en el fondo es siempre la misma: el fuerte absorbe al débil y el débil o aprende rápido o desaparece.

Yo no uso barniz.

Compro empresas que se están muriendo. A algunas las resucito porque vale la pena, porque tienen buena estructura debajo de la mala gestión y con la gestión correcta el negocio respira de nuevo y vale diez veces lo que pagué. A otras las desmonto pieza por pieza, vendo lo que tiene valor y descarto el resto sin ceremonia.

No es crueldad. Es cirugía.

Cuarenta y tres empresas en doce países en siete años.

El resort es una de ellas. La más bonita, la que aparece en listas de viajes y que arranca suspiros de gente que nunca podrá pagar para entrar. La mantengo porque los números lo justifican. Si algún día dejaran de justificarlo, la vendería mañana sin perder una noche de sueño.

El afecto por la propiedad es cosa de gente que no tiene suficiente propiedad.

Soltero.

La palabra que las revistas ponen delante de mi nombre como si fuera un adjetivo relevante. *El soltero más codiciado del mundo de los negocios.* Lo leí por primera vez en una Forbes de hace dos años y me quedé mirándolo unos tres segundos intentando entender por qué eso sería noticia.

No lo entendí.

Las mujeres que pasaron por mi vida saben exactamente lo que encontraron. No miento sobre lo que soy, no construyo expectativas que no pienso honrar, no uso palabras que no encajan en lo que ofrezco.

Rubias. Modelos, la mayoría. El tipo de mujer que llena una habitación sin necesitar hablar mucho, que entiende que la presencia no necesita ruido. No tengo paciencia para conversaciones que no llevan a ningún lado, para el drama emocional que aparece sin avisar, para la necesidad de explicar cada silencio que elijo tener.

Me gustan las mujeres lindas y silenciosas.

En la cama me gusta diferente.

En la cama no hago el amor.

Follo con fuerza.

Con todo lo que tengo, sin medias tintas, sin esa representación delicada de quien tiene miedo de romper a la otra persona. Si la otra persona se rompe no debería haber estado ahí. Tengo mis juguetes, mis preferencias, mis formas específicas de conducir lo que sucede entre cuatro paredes y ninguna de ellas es convencional y ninguna es negociable. El control es lo que ejerzo en una reunión de negocios y es lo que ejerzo en el cuarto; la diferencia es que en el cuarto el placer de controlar es físico y no necesito fingir que no me gusta.

Me gusta.

Mucho.

La relación más larga que tuve duró cuatro meses. Ella era sueca, modelo, cabello de trigo y temperamento de hielo, lo que pensé que sería perfecto y que resultó aburrido alrededor del tercer mes cuando me di cuenta de que debajo del hielo no había nada que no hubiera visto antes.

Terminé eso un martes entre una reunión y otra.

No la extrañé.

El problema que me seguía desde la semana pasada tenía nombre y apellido y treinta y ocho páginas de dossier en la carpeta que Thomas había dejado sobre mi escritorio antes de que yo embarcara a Grecia.

Mahomadh Al Rashid.

Emir. Sesenta años. Más dinero que algunos países y una visión de negocios que yo respetaba en el único nivel en que respeto cualquier cosa: el nivel que se prueba en números.

La alianza con Al Rashid abría el mercado asiático de una manera que ningún capital puede comprar solo. Dieciocho meses de negociación, dos viajes a Dubái, reuniones de seis horas con su equipo jurídico, propuestas y contrapropuestas y análisis de riesgo y proyección conservadora de trescientos ochenta millones en cinco años.

Y entonces su asesor mandó ese mensaje.

Lo leí en el avión a treinta y cinco mil pies de altitud con un whisky en la mano y ese olor a oud subiéndome desde la muñeca, ese perfume árabe que uso hace años y que cuesta lo que cuesta y que no cambiaría por nada porque es el único aroma que de alguna forma organiza mi cabeza cuando necesita silencio.

*El señor Al Rashid valora las alianzas con hombres de carácter establecido. En nuestra cultura\, un hombre que cuida de una familia demuestra que sabe cuidar de un compromiso. Sería un placer recibir al señor Petronius en nuestra próxima reunión acompañado de su prometida.*

Cerré la tableta.

Miré el cielo afuera por la ventana del jet privado. Ese azul oscuro de altitud que no tiene fondo ni respuesta.

Novia.

Necesitaba una novia.

No una mujer, no una relación, no nada que implicara otra cosa que una firma en un contrato de NDA y una actuación convincente frente a un hombre de sesenta años al otro lado del planeta.

Llamé a Thomas por teléfono.

—Abre el proceso. Discreta, presentable, sin historial de problemas. Contrato con NDA reforzado, compensación económica al final, cierre limpio en cuanto Al Rashid firme. —dije sin preámbulos.

—¿Plazo, señor?

—Ayer, Thomas.

Colgué.

Serví dos dedos más de whisky y me quedé mirando el horizonte con esa frialdad que la gente que me conoce llama aterradora y que yo llamo eficiencia.

Matrimonio.

Qué completa estupidez.

Qué monumental desperdicio de tiempo y de energía humana, toda esa representación de promesa y compromiso y felicidad para siempre que estadísticamente termina en divorcio o en resignación silenciosa; en ambas opciones una forma elegante de fracaso que la gente insiste en llamar vida.

Yo no.

Yo firmaba el contrato con Al Rashid, mantenía la actuación el tiempo necesario, pagaba bien a quien aceptara el papel y cerraba el capítulo con la misma limpieza con que cerraba cualquier otro negocio que había cumplido su función.

Nadie saldría lastimado.

Las reglas serían claras desde el primer minuto.

No me apego y no permito el apego.

Nunca perdí el control de una situación en mi vida.

Y no sería una novia de papel la que iba a cambiar eso.

*Continúa...*