Amor Sin Medidas

La sede central de Industrias Nova no era un edificio de oficinas; era un mausoleo de cristal donde el miedo servía como combustible. En el piso cuarenta, el silencio era tan absoluto que se podía escuchar el sudor frío caer por la frente de los ejecutivos que esperaban frente a la puerta de caoba negra.

Dentro, Thiago no gritaba. Esa era la peor parte. Su voz era un susurro gélido que calaba hasta los huesos.

—¿Me estás diciendo, Marcos, que perdimos el contrato de logística en Singapur porque "el flete subió un cinco por ciento"? —Thiago ni siquiera levantó la vista del informe. Sus dedos tamborileaban rítmicamente sobre el escritorio de mármol.

—Señor, fue una variable imprevista, el mercado asiático está...

—El mercado asiático está vivo. Tú, en cambio, pareces estar muerto de neuronas —Thiago levantó la mirada. Sus ojos grises eran dos cuchillas—. No te pago para que me traigas excusas envueltas en papel de regalo. Te pago para que soluciones. Si para mañana a las ocho no tengo ese contrato firmado, no te molestes en recoger tus cosas. Tu liquidación estará en un sobre en la recepción. Ahora, lárgate de mi vista antes de que me contagies tu mediocridad.

El ejecutivo salió de la oficina tropezando con sus propios pies. Thiago suspiró, cerró la carpeta con un golpe seco y presionó el intercomunicador.

—Sandra, tráeme el expediente de la textilera. Y si el café está un grado por debajo de lo que pedí, tú también puedes ir buscando trabajo en una cafetería de barrio.

Mientras tanto, a kilómetros de distancia, el ambiente era radicalmente distinto. Un centro comercial de lujo en el centro de la ciudad estaba a punto de ser testigo de un huracán llamado Fabián.

—¡No, no, no y mil veces no! —gritó Fabián, arrebatándole un vestido de flores a una vendedora que parecía a punto de llorar—. ¡Ese estampado es un crimen de odio, querida! Mi amiga es una mujer de curvas peligrosas, no un sofá de la casa de mi abuela. ¡Trae el terciopelo! ¡Trae el satén! ¡Queremos drama, no una merienda de campo!

Yaneth estaba de pie frente al espejo del probador, sintiéndose diminuta entre tantas luces y espejos que parecían juzgarla.

—Fabián, es demasiado... es muy ajustado —susurró Yaneth, tirando de la tela de un conjunto color verde esmeralda.

—¡Cállate la boca, Yaneth! —Fabián se acercó y le dio un golpe juguetón en la mano—. Ajustado es lo que necesitamos. El mundo tiene que ver que tienes cintura, que tienes caderas y que eres una mujer, no una carpa de circo. ¡Mírate! Ese color hace que tus ojos parezcan esmeraldas robadas. Si Thiago no se queda mudo cuando te vea, es que realmente es un robot programado en Java.

Fabián se volvió hacia la vendedora con un gesto de "ven aquí".

—Y tú, Cenicienta, tráeme esos tacones de aguja. Sí, los que cuestan lo mismo que un riñón. La señora de la casa va a pisar fuerte y no quiero que el suelo sienta lástima por ella.

—Fabián, ¿crees que realmente pueda trabajar con él? —preguntó Yaneth, mirando su reflejo con una chispa de esperanza que nunca antes había tenido.

—Nena, tú no vas a trabajar con él. Tú vas a ser la razón por la que él no pueda concentrarse. Vamos a transformar esa inseguridad que te metió tu madre en una armadura. ¡Vendedora! ¡Quiero ver los labiales! ¡Rojos! Rojos como la sangre de los enemigos de Yaneth.

De vuelta en la empresa, el infierno seguía desatado. Thiago estaba en medio de una reunión de junta directiva. La tensión se sentía en el oxígeno.

—Este balance es una basura —Thiago lanzó el iPad sobre la mesa de cristal, haciéndola vibrar—. Me prometieron una rentabilidad del quince por ciento. Lo que veo aquí es un chiste de mal gusto. ¿Quién fue el responsable de la auditoría?

Un hombre de unos sesenta años, que llevaba décadas en la empresa, levantó la mano con timblor.

—Señor... los costos operativos...

—Los costos operativos son una excusa para los que no saben administrar —le cortó Thiago, poniéndose de pie. Su presencia llenaba la sala, intimidando incluso a los hombres más poderosos—. A partir de hoy, todos los gastos de representación quedan cancelados. Si quieren lujos, páguenlos con sus bonos, si es que les queda alguno después de este desastre. Y que quede claro: mi apellido está en la puerta del edificio. Si no están dispuestos a sangrar por esta empresa, las puertas de salida son de apertura automática. ¿Alguna pregunta?

Nadie respiraba. El silencio era el mayor cumplido que Thiago recibía; el respeto nacido del terror puro.

—Perfecto. La reunión ha terminado. Sandra, cancela mi cena con los inversores. No tengo paciencia para escuchar a viejos hablando de golf hoy.

Thiago caminó hacia el gran ventanal de su oficina. Por un momento, su mente se desvió de las cifras. Recordó a Yaneth, a la chica que ocupaba una habitación en su casa. Recordó cómo ella había aceptado su frialdad sin protestar, con una resignación que le había molestado más de lo que quería admitir. "Estoy acostumbrada a no molestar", le había dicho.

Un tic nervioso apareció en su mandíbula. Estaba acostumbrado a las mujeres que le gritaban, que le exigían atención o que intentaban vaciar sus tarjetas de crédito. La pasividad de Yaneth era un enigma que no tenía tiempo de resolver.

—¡Prueba final! —anunció Fabián, abriendo las cortinas del probador con un movimiento dramático.

Yaneth salió. Llevaba un vestido negro de corte lápiz que abrazaba sus curvas con orgullo. Un escote elegante pero sugerente, unos tacones que la hacían ver más alta y segura, y un peinado recogido que dejaba ver su cuello.

Fabián se llevó las manos a la boca, fingiendo un desmayo.

—¡Ay, por Dios! ¡Llamen a los bomberos porque esto es un incendio! Yaneth, querida, si yo no fuera tan gay como una moneda de tres pesos, te pediría matrimonio aquí mismo. Estás... espectacular. No eres "gordita", eres una diosa de la fertilidad con presupuesto millonario.

Yaneth se miró al espejo y, por primera vez, no buscó los defectos. Vio la forma de su cuerpo y no sintió asco. Sintió que, quizás, Fabián tenía razón.

—Gracias, Fabi —dijo ella, con una sonrisa real, de esas que llegan a los ojos—. Mañana voy a ir a la empresa.

—Esa es mi chica —Fabián le guiñó un ojo mientras sacaba la tarjeta negra que Thiago le había dado a Yaneth—. ¡Vendedora! ¡Pase esta tarjeta hasta que eche humo! ¡Nos llevamos todo, incluyendo el maniquí si tiene buen cutis!

Esa noche, mientras Thiago regresaba a casa con el alma congelada por un día de negocios despiadados, y Yaneth entraba con bolsas llenas de una nueva identidad, el destino preparaba el tablero. El diablo de hielo estaba a punto de descubrir que su esposa no era el mueble silencioso que él esperaba, sino el fuego que podría derretir su imperio.

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