El Heredero Elegido

Punto de Vista: Aurora

Debería venir con un botón de "silencio". O, como mínimo, un manual de instrucciones que avisara: Cuidado, en caso de nerviosismo, esta unidad disparará palabras aleatorias sin ningún criterio.

Mi abuela solía decir que yo era como una radio con el botón roto. Cuando ella murió, hace dos años, el silencio de nuestro pequeño apartamento se volvió demasiado pesado. A los veinte años, vivir sola en una ciudad como esta es un desafío diario para alguien que tropieza con sus propios pies y dice "gracias" a los cajeros automáticos.

Necesitaba un empleo. Un empleo de verdad, con un salario que no me hiciera elegir entre pagar la luz o comprar detergente en polvo. Cuando vi el anuncio en internet para el equipo de limpieza de la Mansión Moretti en Liguria, pensé que era un error del destino. La Sra. Rossi, la gobernanta, me miró de arriba abajo durante la entrevista. Estaba tan nerviosa que le conté sobre la vez en que intenté adoptar una paloma herida. Me contrató de todos modos. Creo que fue por pena. O tal vez necesitaba a alguien que no tuviera miedo de limpiar las estanterías más altas de la biblioteca.

Sabía quién vivía allí. Todo el mundo en Italia sabe quiénes son los Moretti. Sus padres viven en Portofino, en una villa de cine, pero el heredero, Pietro, prefiere el aislamiento gélido de Liguria.

Y acabo de llamarlo león. En su cara.

Salí de su oficina casi corriendo, empujando el carrito de limpieza con tanta prisa que las botellas de lustramuebles se sacudían como si estuvieran animando mi bochorno. Mis latidos cardíacos estaban en ritmo de música electrónica.

—Respira, Aurora. Solo respira —me susurré a mí misma, deteniéndome en un pasillo lateral.

Apoyé la frente en la pared fría. Soy una idiota. Él es Pietro Moretti. Tiene el cabello negro como una noche sin luna, ojos que parecen láminas de acero y el cuerpo... Dios mío, esos tatuajes. Suben por su cuello como si fueran secretos que se niega a contar. Es aterrador. Es el hombre más peligroso del país.

Y le pregunté si "entrenó para ser aterrador en el espejo".

—Me va a matar. Me va a enterrar en el jardín y nadie va a encontrar el cuerpo porque ni siquiera tengo parientes para reclamar mi desaparición —murmuré, sintiendo el rostro arder de vergüenza.

Me miré en el reflejo de un jarrón de plata. Mis cabellos rubios estaban desordenados, y mis ojos —que la abuela decía que eran demasiado dulces para mi propio bien— estaban muy abiertos por el pánico. Parezco un conejo que acaba de darle un golpecito en la nariz a un lobo.

La Sra. Rossi dijo que él rara vez aparece para los empleados. Que vive para los negocios y para las llamadas que hace a Portofino. Pero, por supuesto, en mi tercer día, tenía que invadir su oficina y comenzar un monólogo sobre girasoles y Dante Alighieri.

—¿Aurora? —La voz de la Sra. Rossi me hizo dar un salto de diez centímetros.

—¡Sí! ¡Estoy limpiando! ¡Mira cómo brilla este jarrón! —Empecé a pulir la plata con una energía maniaca.

—¿Terminaste la oficina del Sr. Moretti? —preguntó, entrecerrando los ojos.

—Terminé. Él... él es muy silencioso, ¿no? Tipo... muy silencioso. Intenté compensar su silencio. Creo que compensé demasiado. Tipo, nivel desastre nuclear.

La Sra. Rossi suspiró, sacudiendo la cabeza.

—Solo no irrites al jefe, niña. El Sr. Pietro valora el control. Si rompes su control, no habrá nada que pueda hacer para ayudarte.

Tragué saliva. Su control. Sentí su control hoy. Era como una cuerda estirada, vibrando bajo la superficie. Y, por un momento, cuando me miró, tuve la impresión de que la cuerda estaba a punto de romperse.

Volví al trabajo, tratando de ser lo más invisible posible, pero mi mente no paraba. La forma en que me miró... no fue con ira. Fue con... confusión. Como si yo fuera una ecuación matemática que no podía resolver.

El problema es que no soy una ecuación. Solo soy Aurora. Y tengo la sensación de que mi vida tranquila de huérfana desastrada acaba de colisionar con un huracán tatuado de traje azul.