Mi Mafioso Posesivo

Noche de Fieras

La limusina negra atravesaba Moscú con elegancia sombría.

Demitre ajustaba el cuello del blazer negro mientras observaba el reflejo en la ventana.

La invitación había sido una orden disfrazada:

> "Vístete. Vas a venir conmigo. Todos necesitan saber quién eres mío."

Él no tenía elección.

Y, en el fondo, una parte de él quería ir.

El salón principal del hotel reservado era un templo del lujo y la tensión.

Cristales pendían del techo.

Hombres armados, de traje oscuro, se mezclaban con los camareros.

Los jefes de la mafia de Rusia, Italia, Turquía, Alemania y Europa del Este estaban todos allí.

¿Y Alexei Mikhailov?

Entró como el dueño del mundo.

Demitre caminaba a su lado.

Cejas se alzaron.

Murmullos comenzaron.

— ¿Ese es el hijo de Petrov? — susurró un turco al pasar.

— Parece que el ruso tiene un nuevo juguete. — comentó otro, con una sonrisa sucia.

Demitre oyó. Alexei también.

Pero nada fue dicho.

La respuesta vendría después.

Durante la cena, Alexei tocaba a Demitre de forma sutil.

Una mano en el hombro.

Una mirada demorada.

Una sonrisa posesiva al verlo conversar con cualquier otro hombre.

¿Y Demitre?

Estaba más nervioso de lo que quería admitir.

Y más excitado de lo que era seguro sentir.

— ¿Trajiste al chico para causar celos o para mandar un recado? — preguntó un mafioso italiano a Alexei, en voz baja.

Alexei sonrió, cortando la carne en el plato con precisión quirúrgica.

— Lo traje para recordar a todos que lo que es mío no se toca.

La música comenzó.

Parejas bailaban en el salón dorado.

Alexei extendió la mano.

— Ven.

— No. — Demitre respondió, firme.

Alexei se acercó al oído de él, bajo y grave:

— Ya estás en el centro de la arena, leoncito. Ahora baila… o los buitres van a pensar que pueden atacar.

Demitre aceptó.

Los dos fueron para el centro del salón.

Todos pararon.

Alexei conducía con dominio y elegancia.

Los ojos fijos en los de Demitre, como si el resto del mundo no existiese.

— ¿Qué estás haciendo? — Demitre susurró, tenso.

— Mostrándole al mundo que el Don de Rusia no quiere una esposa.

Te quiere a ti.

Demitre sintió el suelo girar.

Y no era por el baile.

Cuando la música acabó, Alexei lo jaló de vuelta para la mesa.

Antes de que se sentaran, un mafioso de Serbia se aproximó a Demitre.

— Si un día quieres ser bien tratado, búscame.

Hombres así… solo saben dominar, no amar.

Silencio.

Un instante después, el sonido seco de vidrio rompiéndose:

Alexei había aplastado la copa en la mano, la sangre escurriendo lentamente entre los dedos.

— Si osas mirarlo de nuevo…

vas a ser el próximo en desaparecer del mapa.

Nadie va a oír el sonido de tu último grito.

El hombre retrocedió.

La tensión en el salón era casi palpable.

Y Demitre, por más que intentara mantener el orgullo,

sintió el cuerpo entero reaccionar a aquella amenaza.

La fiesta seguía intensa.

Champanes estallaban, acuerdos eran sellados con apretones de manos frías y sonrisas falsas.

Pero Demitre aún sentía la sangre hervir por la amenaza que el mafioso serbio osó hacer.

Respiraba hondo.

Se controlaba.

Hasta que ella apareció.

Alta, morena, vestido justo y rojo sangre.

Andaba como una leona de tacón, con la confianza de quien nació entre armas, poder y riqueza.

Sofia Mancini.

Hija única del Don de la Cosa Nostra.

Y ex amante de Alexei Mikhailov.

— Alexei… cuánto tiempo. — ella sonrió, aproximándose como si nada ni nadie existiese.

Él no se movió. Mantuvo la compostura.

Pero la sonrisa de él… fue lo suficiente para encender el fuego en el pecho de Demitre.

Sofia pasó el dedo por el pecho de él.

Se inclinó.

Y lo besó en la comisura de la boca.

Demitre vio todo.

No oyó lo que ella dijo.

No esperó reacciones.

La rabia estalló como una granada silenciosa dentro de él.

> “Tú eres mío…”

“Nadie toca lo que es mío…”

“Vas a implorar para estar conmigo…”

Palabras de Alexei que ahora parecían…

mentiras.

Demitre salió de la sala.

Del lado de afuera, el jardín era silencioso, mojado del rocío de la madrugada.

Respiraba hondo, intentando contener la ola de emociones que lo dominaba.

Pero ni tuvo tiempo de quedarse solo.

— Difícil mantener la pose allá dentro, ¿no?

Él se volteó.

Un hombre alto, moreno, mirada intensa. Traje azul oscuro, acento brasileño fuerte.

— Theo Garcia. — dijo el extraño, extendiendo la mano. — Hijo del Don de la Mafia Brasileña. Ya oí hablar de ti, Petrov.

— ¿En serio? ¿Y qué oíste?

— Que eres el “cautivo del Don de Rusia”.

Pero mirando ahora… creo que él es el que está preso en ti.

Demitre arqueó la ceja.

Theo se aproximó con naturalidad, dejando claro el interés en la mirada.

— Si quieres huir, avísame. Tengo un jet privado listo.

Demitre dio una sonrisa ladeada. Estaba a punto de responder cuando…

El sonido de los pasos pesados vino.

Lentos. Imponentes.

Como el sonido de la propia muerte aproximándose.

Alexei Mikhailov surgió entre las sombras del jardín.

Postura erguida.

Ojos negros.

Frialdad absoluta en el rostro.

Pero quien lo conocía…

sabía que por dentro, él ya estaba en guerra.

— Theo Garcia. — él dijo, con voz baja. — Debes estar perdido. El salón principal es allá dentro.

— Solo estaba conociendo mejor a su… huésped.

— Él no es mi huésped.

Silencio.

Theo tragó saliva.

Demitre miró a Alexei y, aún sin decir una palabra, sintió el impacto de aquella presencia.

Alexei lo miraba como un predador traicionado.

Sin perder la postura.

Pero completamente devastador.

— Vamos, Demitre. — dijo en fin.

— Pensé que no mandabas más en mí. — él respondió, los celos aún quemando en el pecho.

— Mando. Porque tú eres mío.

Y no me gusta repetir.

Demitre encaró a Theo por un instante. Después volvió para Alexei.

Quería pelear. Quería gritar.

Pero sus pies… ya se estaban moviendo.

Al lado de Alexei, de vuelta al salón, sentía el calor de la posesividad de él como una prisión invisible.

¿Pero lo peor?

Parte de él amaba estar preso.