Vínculo De Sangre

El ala oeste de la inmensa mansión Ivanov, erigida como una fortaleza inexpugnable sobre los acantilados de la Costa Oeste, estaba sufriendo una metamorfosis absoluta. Damiano, vestido con unos pantalones de lino blanco y una camisa de seda esmeralda desabrochada hasta la mitad del pecho, caminaba descalzo sobre las alfombras persas que pronto serían desechadas. Llevaba una copa de mimosas en una mano y un puntero láser en la otra, dirigiendo a un batallón de diseñadores de interiores aterrorizados que anotaban cada una de sus exigencias como si fueran dictados divinos.

A su lado, Yelena Ivanov revisaba un pesado catálogo de tapicería italiana traído exclusivamente desde Milán. Las frías, melancólicas y lúgubres antigüedades rusas que Zakhar había mantenido por inercia durante años estaban siendo purgadas. En su lugar, el italiano estaba imponiendo su propio reinado: terciopelo carmesí, candelabros de cristal de obsidiana, mármol negro veteado en oro y obras de arte contemporáneo que gritaban poder, lujuria y arrogancia.

Damiano no tenía amigos. Nunca los había tenido. En la mafia italiana, la amistad era una debilidad que te costaba la vida, y en su nueva vida, no necesitaba a nadie más que a su esposo y Yelena, que más que su suegra se ha convertido en su mejor amiga y casi su segunda madre. Por eso, moldear la fortaleza a su imagen y semejanza era su forma de marcar el territorio, de gritarle al mundo que la Bratva ahora tenía un rey consorte que no se inclinaba ante nadie.

– Ese sofá de cuero de la biblioteca central se va hoy mismo – ordenó Damiano, apuntando el láser rojo a una reliquia victoriana. – Quiero el diván de seda oscura que vimos en el catálogo francés. Zakhar tiene la maldita costumbre de mancharlo todo de sangre cuando llega de los muelles. El cuero absorbe el olor a hierro; la seda oscura es más fácil de limpiar y disimula el desastre.

Yelena soltó una carcajada seca, un sonido elegante y poco común que resonó en los techos abovedados. Tomó un sorbo de su té negro y lo miró por encima del borde de la taza de porcelana.

– Tienes a mi hijo domado, Damiano. Ningún otro ser humano en la tierra habría sobrevivido sugiriendo tirar el sillón favorito de su padre. Pero cuidado con la arrogancia, solnyshko. Una casa hermosa, llena de mármol y seda, no detiene las balas. Estás haciendo mucho ruido en la costa.

Damiano sonrió, una sonrisa afilada, cargada de una suficiencia que rozaba lo divino. Caminó hacia Yelena y se apoyó en el marco de la puerta.

– Nadie en la Costa Oeste se atrevería a disparar contra esta casa. No después de lo que Zakhar le hizo a los capitanes del este por mirarme mal en la gala. Soy intocable, Yelena. Y quiero que cada cabrón que entre a este lugar sepa que están pisando mi infierno, no el de ellos.

Esa misma tarde, mientras la mansión respiraba aires de renovación, en los muelles de carga abandonados del sur, lejos del lujo y la protección de los acantilados, la traición tomaba una forma oscura y letal.

El cielo estaba gris y una llovizna fría castigaba el asfalto. Enzo, el jefe de seguridad de los Ivanov, encendió un cigarrillo con las manos temblorosas.

Los celos, el odio y el deseo retorcido que sentía por Damiano lo estaban consumiendo vivo. Desde las sombras de un contenedor oxidado, emergió Lev.

A diferencia de los matones comunes de la Bratva, Lev no era un simple lugarteniente. Él y su hermano mayor, Andriy, eran la sangre real de Kiev; los herederos absolutos de la implacable mafia ucraniana. Su alianza con Zakhar había cimentado el poder en la costa, pero para Lev, la relación iba mucho más allá de los negocios.

Llevaba años enamorado de Zakhar en un silencio asfixiante, admirando al "perro de guerra" siberiano, venerando su frialdad y su violencia. Ver a Zakhar convertido en el esclavo obediente de un estupido lo llenaba de una rabia que le quemaba las entrañas.

Lev llevaba un abrigo largo y oscuro. Sus ojos claros destilaban un veneno absoluto.

– Mi hermano Andriy es un imbécil ciego por seguirle el juego a Zakhar – escupió Lev, pateando una caja de madera podrida. – Soy el heredero de la Bratva ucraniana, no un puto recadero para que un italiano juegue a las casitas. Zakhar está ciego. Ese maldito arrogante lo está ablandando. Zakhar solía ser un dios de la guerra, una máquina perfecta. Y ahora... ahora permite que le redecoren la mansión como si fuera un hotel boutique.

– No lo está ablandando, Lev – respondió Enzo, exhalando el humo lentamente, recordando la humillación en la biblioteca. – Lo está consumiendo. Lo está volviendo más loco. Damiano cree que es el rey de la ciudad. Se ha vuelto descuidado por su propia arrogancia. Quiere salir mañana al mediodía con Yelena. Irán a ese café estúpido en la plaza principal para ver telas. Me dijo en la cara que tres escoltas eran suficientes porque "la ciudad entera sabe a quién pertenece".

Lev sonrió de lado. Era una sonrisa torcida, deformada por la envidia y el desprecio.

—Perfecto. Entonces se lo daremos a los japoneses en bandeja de plata. Utilizaré mis contactos ucranianos en el puerto para desviar a las patrullas de Zakhar. Yo le daré a la Yakuza las rutas de escape limpias desde la plaza y me aseguraré de retrasar cualquier refuerzo de la Bratva. Tú, como su perro guardián, asegúrate de que el perímetro de seguridad tenga un punto ciego enorme. Déjalo expuesto.

Enzo tragó saliva, el miedo compitiendo con su obsesión.

– Zakhar matará a cualquiera que respire cerca de él cuando se entere. Volverá el mundo cenizas.

– Zakhar me lo agradecerá cuando se le pase la locura y vea que le quité un tumor de encima – sentenció Lev, ajustándose el cuello del abrigo. – Ese italiano es un parásito que está destruyendo nuestra alianza desde adentro. Y tú, Enzo... tú podrás quedarte con tu premio roto una vez que la Yakuza termine de divertirse con él. Todos ganamos.

El pacto quedó sellado en las sombras. La serpiente estaba lista para hundir los colmillos.