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Todos eles, ela notou com outro olhar rápido para shorts cargo sob medida e camisetas com logotipos discretos de grife. O homem misterioso também estava vestido casualmente, mas com calças de linho sofisticadas e quase sem vincos. Sua camisa de manga curta expunha belos bíceps e um relógio que ela suspeitou ser um Cartier Tank.

Suas bochechas exibiam uma barba por fazer bem cuidada, o cabelo escuro estava penteado para trás e as sobrancelhas retas sugeriam que ele era um homem que nunca se comprometia. Sua boca não sorria. Nada divertido.

Ele parecia entediado. Tão entediado.

O que a fez rir por causa do canudo que ela tinha colocado entre os dentes.

Naquele segundo, o olhar dele pareceu atravessar as luzes piscantes e queimar nela.

Uma nova pontada de intriga apertou seu abdômen, mas ela olhou para trás, pensando: Eu? Não.

O homem disse algo aos seus companheiros e começou a caminhar em direção a ela.

O ritmo do seu batimento cardíaco aumentou, acompanhando tanto a música que ela sentiu como se tivesse se tornado música.

No último segundo, ele entrou no bar e acenou com um cartão de crédito, inclinando-se para fazer seu pedido.

Bem. Ela não era convencida? Aparentemente, suas amigas mentiram quando disseram que aquele top tomara-que-caia rosa-choque e aquela minissaia prateada de lantejoulas ficavam sexy nela. Mas ela não era a figura mais curvilínea da sala. Costumava correr quilômetros quando estava estressada e, tendo acabado de terminar as provas, estava magra como um galgo. Sua mãe sempre tentava forçá-la a usar sutiãs com bojo, "para uma silhueta mais atraente", mas Eve preferia ficar sem sutiã. Dessa forma, ela se sentia feliz por ser menos Marilyn Monroe e mais tábua de passar.

"Você está sozinho?"

Seus nervos ficaram tensos e então congelaram, como se uma pantera tivesse se aproximado dela e dado uma lambida curiosa e áspera em seu braço.

O Sr. Alto, Moreno e Desinteressado estava de repente bem ao lado dela, inclinando-se para não precisar gritar. Sua voz era como chocolate amargo, profunda e terrosa demais para ser doce, mas ainda assim sedutora.

Ela engasgou um pouco com a proximidade dele e cobriu a boca, balançando a cabeça.

"Com amigos." Sua voz estava tão tensa que ele teve que ler seus lábios. A ardência do olhar dele os fez formigar. Ela apontou para a pista de dança, mas não havia como ele saber a quem ela se referia.

Seria a loção pós-barba dele que a envolvia como um abraço? Era uma deliciosa mistura de noz-moscada e cravo, cedro e cítricos, bergamota e pimenta-do-reino. Sua aura de poder era ainda mais avassaladora, envolvendo-a em um campo de energia que paralisava seu corpo, mas deixava suas terminações nervosas vibrando.

Ela queria tocá-lo. Era tudo o que conseguia pensar enquanto percorria o peito dele com o olhar e se fixava no que parecia uma moeda de ouro antiga no oco de sua garganta.

"Quantos anos você tem?" Ele parecia americano, como ela.

Insultada por ele suspeitar que ela fosse menor de idade, ela disse sucintamente: "Quase vinte e dois".

"Então, vinte e um." Sua boca se curvou, igualmente concisa, enquanto ele se afastava um pouco.

"Quantos anos você tem?" ela o desafiou, querendo-o de volta ao seu espaço imediatamente, mesmo que fosse como estar no meio de uma fornalha.

"Quase velho demais para vinte e um." Ele se virou para pegar a bandeja cheia de doses que havia pedido e a equilibrou facilmente em uma das mãos. Parou o suficiente para lhe oferecer uma, pegando outra para si. "Sou o Dom."

Ela apostou que ele era um Dom. Já tinha lido romances eróticos o suficiente para imaginá-lo facilmente como o tipo que gostava de controlar tudo, especialmente o sexo. Um arrepio sensual percorreu sua nuca até o umbigo.

“Eve.” Ela pegou um gole da bandeja cheia.

Eles atiraram suas doses, ele assentiu e então levou a bandeja para seus amigos.

Ela respirou fundo apesar da queimação ardente em seu peito, deixou seu copo vazio no bar e então se juntou às amigas para continuar dançando.

Ela não olhou para ver para onde Dom tinha ido, mas sabia exatamente onde ele estava. Nas horas seguintes, enquanto os dois grupos se moviam pelos vários túneis, bares e casas noturnas, descendo até o porão e subindo até o terraço, ela estava sempre ciente da presença dele. Não porque o grupo fosse grande e barulhento, o que era o caso, mas porque ela conseguia senti-lo. Ela sabia quando ele estava no bar, ou saía do salão, ou quando uma mulher o abordava para dançar. Era como se um sinal invisível pulsasse dentro dela, conectando-a a ele.

Em certo momento, quando ela estava no banheiro feminino, sua amiga disse: “Minha irmã costumava namorar um daqueles caras naquela despedida de solteiro”.

"Qual deles?" Eve perguntou com uma pontada de ciúmes.

"A desleixada. É por isso que eles não estão mais namorando. Pode ir", acrescentou ela para Eve, lançando um olhar sedutor para a mulher que se aproximou da pia.

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