Lysandre, l’Élue de la Nuit

Lysandra sentit son corps s’embraser sous la chaleur de sa présence. Chaque parcelle de son être résonnait avec l’énergie brute qu’il dégageait, un appel auquel elle ne pouvait plus prétendre résister. Ses doigts s’accrochèrent aux épaules d’Azrael, à la fois pour le repousser et le retenir, mais il ne lui laissa pas le choix.

Son souffle effleura sa peau, descendant le long de sa gorge, s’attardant sur le creux de son épaule, là où battait son pouls affolé.

— Tu trembles, murmura-t-il contre sa peau, sa voix un murmure de braises.

— Je…

Mais aucun mot ne franchit ses lèvres. Parce qu’il la touchait déjà, ses mains glissant sur ses courbes avec une aisance dangereuse. Les écailles sur sa peau frémirent sous son contact, vibrant sous l’appel d’une force ancienne, comme si son corps reconnaissait en lui un maître qu’elle refusait pourtant d’accepter.

Azrael la pressa contre la pierre froide du temple, contrastant la chaleur insupportable qui irradiait d’eux. Il sentait bon la nuit et les promesses interdites.

— Lysandra… tu es à moi.

Elle ferma les yeux, sentant la barrière entre devoir et désir s’effriter. Les dieux l’avaient créée pour être pure, intouchable. Mais ils avaient oublié que le feu, une fois allumé, ne pouvait être contenu.

Et Azrael, lui, ne faisait que l’attiser.

Les doigts d’Azrael effleurèrent sa peau avec une lenteur calculée, traçant le contour des écailles argentées qui ornaient ses hanches. Lysandra sentit la chaleur monter en elle, incontrôlable, consumante. Chaque caresse éveillait quelque chose de primal, un instinct enfoui depuis trop longtemps sous les cendres du devoir.

— Lâche-moi… murmura-t-elle, sans y croire.

Le sourire d’Azrael s’élargit, une lueur prédatrice brillant dans son regard incandescent.

— Mens-moi encore, Lysandra.

Sa main remonta, s’attardant sur la courbe de sa taille, puis plus haut, caressant la peau sensible de son flanc. Elle frissonna, incapable d’échapper à la brûlure de son toucher.

— Les dieux t’observent… Ils savent…

— Les dieux t’ont abandonnée, Lysandra. Tout comme ils m’ont abandonné.

Sa voix était un souffle rauque, une promesse déliée du sacré. Elle voulait protester, s’accrocher à ses derniers vestiges de raison, mais la réalité la frappa avec une brutalité implacable.

Il avait raison.

Depuis des années, elle priait des cieux muets, se drapait dans un rôle qui n’avait jamais été le sien. Elle n’était pas née pour la chasteté, pour la dévotion aveugle. Elle était née d’un désir ancien, d’un feu que même les dieux craignaient.

Azrael se pencha, frôlant sa gorge de ses lèvres, inspirant le parfum enivrant de sa peau.

— Dis-moi d’arrêter, ordonna-t-il, sa main resserrant son emprise sur sa hanche.

Mais Lysandra garda le silence. Parce qu’elle ne pouvait pas. Parce qu’elle ne voulait pas.

Un grondement satisfait vibra dans la poitrine d’Azrael. En une fraction de seconde, il la souleva du sol, la forçant à enrouler ses jambes autour de sa taille. Son dos rencontra la pierre froide du temple tandis que son corps s’embrasait sous le poids du sien.

— Tu es à moi, souffla-t-il contre ses lèvres, sa voix vibrante d’un pouvoir ancien.

Lysandra ferma les yeux. Plus de dieux. Plus d’interdits.

Seulement lui.

Seulement la chute.

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