Trop tard pour hésiter

Le lendemain, je me lève plus tôt que d’habitude. J’ai du mal à croire que ça arrive vraiment. Un taf. Un vrai boulot, même si c’est que quelques heures.

Je me regarde dans le miroir de ma chambre. Yeux fatigués, cernes creusées, cheveux en bataille. J’ai pas changé, mais j’ai l’impression que quelque chose est différent.

Je prends un vieux sweat propre et un jean pas trop troué, puis je sors en silence. Mon oncle n’est pas encore rentré de son shift de nuit. Il saura même pas que je suis parti bosser.

Quand j’arrive au café, Ilona est déjà là. Assise sur une table près de la fenêtre, elle sirote un chocolat chaud. Elle me voit entrer et lève un pouce en l’air.

— Prêt pour ta première journée ?

— J’espère que je vais pas tout foirer.

Elle rit.

— Si tu fais tomber un plateau, t’inquiète, c’est classique ici.

Je soupire et me dirige vers la cuisine. La patronne, Karima, m’accueille avec un sourire.

— Alors, le petit nouveau, prêt à mettre la main à la pâte ?

— Ouais.

— Parfait. Mets un tablier et viens voir.

Elle me montre comment préparer des sandwichs, comment couper le pain, assembler les ingrédients. Ça a l’air simple, mais je sens vite la pression monter quand les commandes commencent à affluer.

— Naël, envoie deux croissants jambon-fromage !

— Ouais, j’y vais !

J’essaie de suivre, de ne pas ralentir le rythme. J’ai chaud, mes mains tremblent un peu, mais je tiens bon.

À la fin de mon shift, Karima me tape dans le dos.

— Pas mal pour un début. Tu continues samedi ?

Je hoche la tête.

— Ouais. Merci.

— C’est Ilona que tu devrais remercier. Elle t’a bien vendu.

Je jette un coup d’œil à Ilona, toujours à sa table. Elle me regarde en souriant, fière.

Quand je sors du café, elle me tend un pain au chocolat.

— Récompense.

— T’es sérieuse ?

— Tais-toi et mange.

Je prends une bouchée et, pour la première fois depuis longtemps, j’ai l’impression que j’ai fait quelque chose de bien.

Le soir

Je rentre chez moi et balance mon sac sur le lit. Mon oncle est assis dans le salon, une bière à la main.

— T’étais où ? demande-t-il sans lever les yeux de la télé.

— Je bosse maintenant.

Il tourne la tête vers moi, surpris.

— Ah ouais ? Où ça ?

— Un café. J’aide en cuisine.

Il hoche la tête lentement, prend une gorgée de bière.

— C’est bien.

C’est tout ce qu’il dit, mais dans sa voix, il y a une once de respect que je n’avais jamais entendue avant.

Je vais me coucher avec un drôle de sentiment. Comme si, pour la première fois, j’avais une place.

Et tout ça, grâce à elle.

Chapitre 4 : Le coup de fil

La nuit est tombée depuis longtemps. Je suis allongé sur mon lit, le regard perdu dans le plafond. Mon corps est fatigué, mais mon esprit ne me laisse pas en paix. Trop de pensées. Trop de questions.

Mon téléphone vibre.

Ilona.

Je décroche tout de suite.

— Allô ?

Au début, rien. Juste une respiration rapide, haletante. Puis une voix brisée.

— Naël…

Mon cœur rate un battement.

— Ilona ? Qu’est-ce qui se passe ?

Elle renifle, et sa voix tremble.

— J’sais pas quoi faire… J’suis dans la merde…

Je me redresse d’un bond.

— T’es où ?

— Rue des Lilas… Près du vieux parking…

Elle sanglote.

— Naël, j’ai peur…

— J’arrive !

Mais avant que je puisse entendre autre chose, un cri éclate à travers le téléphone.

— PUTAIN, T’AS PAS FINI DE FAIRE TA MALIGNE ?!

Un bruit sourd. Comme si le téléphone venait d’être projeté au sol.

Puis plus rien.

— Ilona ?!

Silence.

Mon sang se glace.

Je me lève d’un bond, attrape mes baskets et sors en courant.

Dans la nuit

L’air froid me frappe le visage, mais je ne ralentis pas. Mon cœur bat à tout rompre. Mes jambes bougent toutes seules.

Rue des Lilas. Je connais. C’est pas loin du vieux parking abandonné. Un coin sombre, sans caméra, où traînent souvent des types louches.

Putain, Ilona, qu’est-ce que tu fous là-bas ?

J’accélère, ignorant la douleur dans mes poumons.

Je tourne dans la rue déserte, le souffle court. Mes yeux cherchent partout.

Quand j’arrive enfin, mon souffle est court, mes jambes brûlent, mais je l’oublie aussitôt.

Je le vois.

Il est là, devant elle.

Ilona est plaquée contre le mur, ses poignets coincés sous sa poigne. Son visage est tordu de peur et de douleur.

Lui, ce sale type, il murmure des choses, des trucs que je ne veux même pas entendre. Ses mains sales agrippent ses vêtements.

Mon cœur s’arrête.

Puis explose.

Je fonce.

Je hurle de rage, je ne réfléchis plus.

Mon poing s’écrase sur sa mâchoire.

Le choc est brutal. Il titube en arrière, lâche Ilona, surpris par l’impact. Elle s’effondre sur le sol en sanglotant.

— Naël… sa voix est brisée, tremblante.

Mais je n’entends plus rien.

Je ne vois que lui.

Le dégoût me brûle la gorge.

— Enfoiré… je grogne avant de lui foncer dessus encore une fois.

Il essaie de riposter, mais je suis plus rapide. Plus enragé.

Un coup dans le ventre. Il se plie en deux.

Un autre au visage. Il tombe au sol.

La pluie s’abat sur nous, glaciale, comme pour laver la saleté de cette scène.

Il me regarde, sonné, son regard vacillant entre peur et haine.

— C’est bon… arrête… il crache du sang.

Je le hais.

Je pourrais continuer, frapper encore et encore, mais Ilona me ramène à la réalité.

— Naël… s’il te plaît…

Je tourne la tête vers elle. Ses bras entourent son corps tremblant, ses yeux me supplient.

Je respire fort, serre les poings, puis recule.

Ce mec ne vaut pas la prison.

Je le pointe du doigt, la rage encore brûlante.

— Si je te revois… t’es mort.

Il ne répond rien. Juste un regard noir, puis il rampe loin, disparaissant dans l’ombre.

Je me précipite vers Ilona, la couvre de ma veste.

— Ça va… ?

Elle hoche la tête, mais ses larmes disent le contraire.

Je l’aide à se relever, et elle s’accroche à moi comme si sa vie en dépendait.

On s’éloigne de cet endroit, sous la pluie, dans le silence.

Elle sanglote doucement contre mon épaule.

Je serre les dents.

Plus jamais.

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