Petalos Sobre El Ebano

A unos cuantos kilómetros de la gélida y solemne mansión de los Petrov, el ambiente en un pequeño departamento del centro de Moscú era radicalmente distinto. Si el despacho de Ivan era un mausoleo de sombras, el hogar de Luna era un estallido de colores, libros apilados y el aroma reconfortante de un café de olla que luchaba valientemente contra el invierno ruso.

Luna, con sus escasos 1.55 metros de estatura, era un fenómeno de la naturaleza. A sus veintitrés años, poseía una cabellera oscura como una noche sin luna, llena de rizos rebeldes que parecían tener vida propia y que ella intentaba domar, sin éxito, con un lápiz clavado a modo de pasador. Su rostro tenía esa cualidad angelical de las madonas renacentistas: piel canela, facciones suaves y unos ojos grandes y expresivos que no solo miraban, sino que hechizaban. Eran ojos de hechicera, capaces de leer el alma de quien se cruzara en su camino.

Pero que nadie se engañara por su estatura o su sonrisa capaz de derretir el permafrost siberiano. Luna era mexicana, y llevaba el fuego de su tierra en la sangre. Era un conejo bello, sí, pero un conejo rabioso si alguien osaba desafiar su inteligencia o su dignidad. Tenía un carácter de los mil infiernos que contrastaba con su risa contagiosa, una combinación que traía de cabeza a sus alumnos de español en la prestigiosa academia donde trabajaba.

Esa mañana, Luna estaba en su modo "rayo de sol en la tormenta". Se movía por la cocina con una energía eléctrica, hablando sola en una mezcla de ruso atropellado y español vibrante.

—¡Maldito frío! —exclamó, dándole un manotazo al radiador que goteaba—. Si no te compones, te juro que te cambio por una fogata de libros de gramática.

Era despistada por naturaleza; había perdido las llaves tres veces en la última hora y su bufanda favorita estaba, por alguna razón, dentro del refrigerador. Sin embargo, cuando Luna entraba en un salón de clases o caminaba por las calles grises de Moscú, el mundo parecía iluminarse. Había algo en su expresividad, en la forma en que movía las manos al hablar, que rompía la monotonía de la ciudad. Era inteligente, audaz y poseía una curiosidad que la había llevado a cruzar el océano para enseñar su lengua materna en la "Gran Madre Rusia".

—¡Ándale, Luna, que llegas tarde! —se regañó a sí misma, mirándose al espejo.

Se retocó los labios con un bálsamo simple, sin saber que al otro lado de la ciudad, un hombre sombrío peleaba contra un brillo labial de "glitter". Ella no necesitaba purpurina; su luz venía de adentro, de esa mezcla de dulzura latina y firmeza inquebrantable. Era una maestra que no solo enseñaba verbos, sino que enseñaba a sentir. Sus alumnos la adoraban y le temían a partes iguales: era la única capaz de regañarlos con la voz más dulce del mundo y hacerlos temblar de vergüenza.

Luna tomó su bolso, se puso su abrigo grueso (que la hacía ver aún más pequeña y adorable, como una bolita de lana) y salió a la calle. Mientras caminaba hacia el metro, su mente divagaba en planes de lecciones y en el antojo de unos tacos que en Moscú eran un mito. No tenía idea de que su destino estaba a punto de colisionar con un mundo de sombras, de "Espectros" y de una rubia llamada Mila que estaba desesperada por encontrar a alguien que no le tuviera miedo a su hermano.

Luna era el ingrediente que faltaba en la receta del caos de los Petrov: el fuego que no se apaga con hielo, sino que lo transforma en agua.