Devil Y La Viuda De Hielo

La noche en la Mansión Blackwood solía ser el territorio de Devil. Era el momento en que el silencio le permitía vagar por los pasillos con la altivez de un monarca exiliado, recordando sus días de gloria humana. Sin embargo, esa noche, su paseo nocturno lo llevó hacia la entrada de servicio, cerca de la cocina, y lo que presenció fue un golpe directo a su ya magullado ego de hombre atrapado en pelaje negro.

La luz de la luna se filtraba por el ventanal, iluminando una escena que Devil deseó no haber visto jamás. Rose, la siempre sonriente y dulce Rose, no estaba sola. Se encontraba acorralada contra la pared de madera por el lechero, un tipo robusto, de hombros anchos y una mandíbula tan cuadrada que parecía tallada a hachazos.

Devil se quedó inmóvil en las sombras, sus ojos violetas brillando con una mezcla de sorpresa y una furia naciente.

—Llegas tarde con el pedido, Thomas —susurró Rose, pero su voz no tenía el tono de una reprimenda. Estaba agitada, juguetona.

—Tuve que esperar a que la luna estuviera en lo alto para tener una excusa y verte a solas, Rose —respondió el tal Thomas con una voz ronca que a Devil le pareció la de un oso con laringitis.

Entonces ocurrió. Thomas acortó la distancia y besó a Rose con una intensidad que hizo que ella soltara un pequeño suspiro, rodeando el cuello del hombre con sus brazos. Fue un beso largo, cargado de esa electricidad que Devil conocía perfectamente de sus días como seductor profesional. Ver a la mujer que lo trataba como a un peluche indefenso entregándose a la pasión con un simple repartidor de lácteos fue el colmo de su humillación.

El Incendio Interno

Devil sintió que la sangre le hervía. No eran celos de mascota; eran celos de un hombre de un metro ochenta y siete que se sentía desplazado por un tipo que olía a establo y queso fresco. Él, que había tenido a las mujeres más sofisticadas de la ciudad a sus pies, ahora era un espectador invisible y peludo de un romance de cocina.

¡Es ridículo! ¡Es un gañán! ¡Rose, por favor, tienes gustos de plebeya!, pensó Devil, arañando con rabia la alfombra del pasillo.

Quiso intervenir, quiso saltar sobre la cabeza de Thomas y dejarle claro quién mandaba en esa casa, pero la mirada de Rose —una mirada de puro deleite que él nunca había visto dirigida hacia su "forma gatuna"— lo detuvo. Se dio cuenta de que, en ese momento, él no era nadie para ella. Era solo un animal que dormía en una cesta.

Se dio la vuelta y se alejó hacia la oscuridad, con la cola rígida y el corazón latiendo con una fuerza que amenazaba con romperle las costillas felinas. Esa noche no durmió. Se dedicó a destrozar un cojín de la biblioteca, imaginando que las plumas eran trozos del orgullo del lechero.

La Frialdad del Día Siguiente

Cuando el sol salió, Rose entró en la cocina con una energía renovada, tarareando una canción de amor y con un brillo en los ojos que a Devil le resultó insoportable. Ella se acercó a su cesta, como hacía cada mañana, con la intención de darle su dosis diaria de mimos y palabras dulces.

—¡Buenos días, mi Cuchurrumin! ¿Cómo amaneció el gatito más lindo del mundo? —canturreó Rose, inclinándose para acariciarle la barbilla.

Devil, que ya estaba despierto y rumiando su amargura, reaccionó de una manera que Rose no esperaba. En lugar de ronronear o restregarse contra su mano, se puso de pie con una lentitud gélida, le lanzó una mirada de absoluto desprecio con sus ojos violetas y, con un movimiento deliberado, saltó fuera de la cesta, dándole la espalda.

Rose se quedó con la mano en el aire, parpadeando confundida.

—¿Qué pasa, cielo? ¿Dormiste mal? —insistió ella, intentando tomarlo en brazos.

Devil se escurrió de entre sus manos con la agilidad de una anguila y se sentó a varios metros de distancia, mirando fijamente la pared. Si ella quería romance con lecheros, que se fuera con ellos. Él ya no aceptaría sus caricias "maternales" después de haber visto lo que esas manos hacían a medianoche.

El Juego de la Indiferencia

A lo largo de la mañana, Rose intentó de todo para recuperar la atención de su "niño consentido". Le ofreció un plato de leche tibia (que Devil ignoró como si fuera veneno), le trajo su juguete de plumas favorito (al que Devil solo le dedicó un bostezo aburrido) e incluso intentó hablarle con esa voz aguda que tanto solía gustarle.

—¿Te duele algo, Cuchurrumin? Rose te preparará algo rico —decía ella, buscándole la mirada.

Pero Devil era un maestro en el arte del desplante. Cada vez que Rose entraba en una habitación, él salía. Si ella se sentaba a su lado, él se mudaba al estante más alto. Se comportaba como el ex novio despechado más tóxico del mundo, pero atrapado en el cuerpo de un gato negro.

La confusión de Rose se transformó en preocupación.

—Señora Suseth —dijo Rose mientras servía el almuerzo—, creo que al gato le pasa algo. Me ignora por completo. Ni siquiera ha querido comer su salmón.

Suseth, que estaba observando la escena desde la cabecera de la mesa, miró a Devil, que estaba sentado en el alféizar de la ventana mirando hacia el horizonte con aire trágico.

—Tal vez finalmente se ha dado cuenta de que su nombre es "Cosa" y no "Cuchurrumin" —respondió Suseth con su habitual sarcasmo—. O simplemente tiene mal carácter. Es un gato, Rose. No intentes buscarle lógica humana.

¡Si supieras, Suseth!, pensó Devil, lanzándole una mirada de reojo a Rose. Si supieras que tu "amable" mucama se anda besuqueando con el servicio de entrega mientras tú duermes.

El Clímax de la Tensión

Por la tarde, Rose acorraló a Devil en el jardín. Estaba genuinamente triste por el comportamiento del animal.

—Por favor, Cuchurrumin, dime qué te hice —suplicó ella, arrodillándose en la hierba—. ¿Es por el moño rosa de ayer? Ya te pedí perdón por eso. Me haces sentir muy mal tratándome así...

Devil sintió una punzada de culpa al ver la tristeza real en el rostro de Rose. Pero entonces, el recuerdo del beso volvió a su mente. La imagen de Rose suspirando por ese tipo de la leche lo hizo arder de nuevo. Se dio la vuelta con un bufido y se subió a un árbol de manzanos, ocultándose entre las hojas.

Rose se quedó sola en el jardín, con los hombros caídos.

—No entiendo nada —murmuró ella—. Ayer estaba tan cariñoso y hoy parece que me odia.

Desde lo alto del árbol, Devil la observaba. Sus celos eran irracionales, lo sabía. Él no podía amarla como hombre, y ella no podía amarlo más que como a una mascota. Pero el ego de Devil, aquel que se alimentaba de ser siempre el centro de atención, no aceptaba medias tintas. Si no podía ser su amante, prefería ser su mayor dolor de cabeza.

Esa noche, cuando el lechero volvió a aparecer en la parte trasera de la casa, Devil estaba listo. No los ignoraría esta vez. Se situó en el balcón superior con un pesado jarrón de cerámica que Rose acababa de limpiar.

Veamos si el amor verdadero sobrevive a un golpe de realidad... o de barro cocido, pensó Devil con una sonrisa felina y malvada. La comedia gótica de la Mansión Blackwood estaba a punto de volverse mucho más caótica, y Rose estaba a punto de descubrir que su gatito no solo tenía garras, sino un sentido de la propiedad muy peligroso.