Sr. Belmont: El CEO Viudo

A las cuatro de la mañana, Estambul no pertenece a los vivos, sino a los fantasmas y a los obsesivos.

La alarma de Pedro Belmont no sonó; no necesitaba recordatorios electrónicos para despertar.

Su cuerpo, condicionado por meses de insomnio y traumas, lo expulsó del estado de semiconsciencia justo en el momento en que la primera luz pálida, aún oculta tras las colinas de Anatolia, comenzaba a desafiar la oscuridad del Bósforo.

Se levantó de la cama minimalista con la precisión de un soldado. La habitación, vasta y gélida, hizo eco del sonido de sus sábanas de seda al ser apartadas.

Pedro no tanteaba en la oscuridad; se movía con una familiaridad sombría por el espacio, que parecía más una celda de lujo que un refugio.

En el baño, la luz blanca y clínica de los focos LED reveló el rostro que intentaba ignorar en los espejos.

Las ojeras eran surcos profundos, testigos de noches pasadas reviviendo el metal retorcido y el olor a combustible de avión.

Abrió la llave y sumergió el rostro en el agua helada, sintiendo el choque térmico anclarlo al presente.

Afeitarse era un ritual de precisión quirúrgica. Pedro observaba la cuchilla deslizarse sobre la piel, eliminando cualquier rastro de humanidad desalineada.

No se permitía fallas. Cada movimiento estaba calculado para mantener intacta la máscara de "CEO de Hielo".

Después caminó hasta el vestidor. Hileras de trajes hechos a la medida en Londres y Milán colgaban como soldados en formación.

Todos en tonos de grafito, azul noche o negro absoluto. Eligió un traje gris plomo, una camisa de algodón egipcio blanca como la nieve y una corbata de seda negra.

Vestirse era, para él, un acto de guerra. Ajustaba las mancuernillas de platino con una calma perturbadora, sintiendo la tela costosa apretar su pecho, como una contención física para lo que fuera que estuviera intentando gritar ahí dentro.

Se calzó los zapatos de cuero italiano, pulidos hasta reflejar el techo. Cuando terminó, Pedro Belmont ya no era un hombre en duelo; era la personificación del poder corporativo.

Bajó las escaleras de mármol hacia la cocina. La mansión estaba sumergida en un silencio que parecía tener peso.

La Sra. Arzu aún no había comenzado su turno formal, y él lo prefería así. Pedro se dirigió a la máquina de café expreso profesional.

El sonido del molino de granos cortó el aire como una sierra eléctrica. Preparó un café corto y amargo. Sin azúcar. Sin leche. Sin alma.

Se sentó a la mesa de la cocina, la pequeña taza de porcelana blanca entre sus dedos largos.

Miró hacia la ventana que daba al jardín. Los tulipanes amarillos de Ester, dejados en la oficina del piso de arriba, parecían brillar en su mente como una provocación.

Odiaba su insistencia en ser feliz. Odiaba la forma en que ella lo había mirado después de que él quebrara el plato, con una mezcla de lástima y superioridad moral que no lograba procesar.

Pedro— Seis de la mañana

murmuró, la voz ronca por el desuso matutino.

Pedro— Veamos si realmente está hecha de acero o si es solo una fachada de optimismo.

A las cuatro y media, Pedro tomó las llaves de su sedán blindado. No quería al chofer esa mañana.

Necesitaba sentir el control del volante, la vibración del motor bajo sus pies. Salió del garaje de la mansión y se sumergió en las calles desiertas de Estambul.

La ciudad, bajo la luz azulada del preamanecer, era un paisaje de sombras.

Condujo a toda velocidad, cortando las avenidas que bordeaban el mar, dejando atrás el Bósforo y dirigiéndose hacia el corazón financiero de la metrópolis, donde el obelisco de cristal de Belmont Enterprise aguardaba su llegada.

Cuando estacionó en el lugar de la presidencia, en el sótano del edificio, el reloj marcaba las cuatro y cuarenta y cinco.

El edificio estaba inmerso en una penumbra funcional. Solo las luces de seguridad y los servidores en los pisos técnicos pulsaban.

Pedro subió por el elevador privado hasta el último piso. Al salir al vestíbulo de la presidencia, el silencio lo recibió como a un viejo amigo.

La alfombra gruesa amortiguaba sus pasos. Caminó hasta la gran sala de juntas y abrió las persianas automáticas.

Afuera, la ciudad comenzaba a despertar, pero ahí dentro el tiempo parecía estancado. Entró en su oficina principal, un espacio tres veces más grande que el de la mansión, dominado por un escritorio de vidrio negro que parecía un altar al capitalismo moderno.

No encendió las luces principales; prefirió la luz difusa que venía de los pasillos. Pedro se sentó en su silla de cuero.

Por primera vez en mucho tiempo, estaba solo en su hábitat natural, sin la interrupción de colores, sin el aroma de café turco artesanal y, sobre todo, sin la sonrisa de Ester Safra.

Abrió el laptop y comenzó a revisar los reportes de inventario que ella había preparado el día anterior.

Estaban perfectos. Intentó encontrar un error, una coma fuera de lugar, pero la organización de Ester era impecable.

Eso lo irritaba. ¿Por qué tenía que ser tan buena? ¿Por qué no le facilitaba las cosas mostrándose como una secretaria mediocre a la que pudiera despedir sin remordimiento?

Miró el reloj en la pared: cinco y diez de la mañana. Faltaban cincuenta minutos para el plazo que le había dado.

Pedro se reclinó en la silla y cerró los ojos un momento. Imaginó el pasillo vacío allá afuera.

Imaginó a Ester probablemente aún dormida o corriendo para arreglarse, intentando desesperadamente cumplir la meta absurda que le había impuesto.

Una parte de él quería que llegara tarde. Quería tener el placer de mirar el reloj y decir: "Fallaste". Pero otra parte, una parte que se negaba a nombrar, sentía curiosidad.

Quería ver si aparecería con esa trenza impecable, si traería de nuevo el aroma de jazmín a aquel ambiente estéril y si, incluso después de la brutalidad del día anterior, todavía tendría la audacia de desearle "buenos días".

Pedro Belmont estaba en la cima del mundo, rodeado de tecnología y poder, pero mientras esperaba a Ester en aquella oficina sombría, parecía apenas un hombre aguardando a que el sol saliera para demostrar que seguía vivo.

Permaneció ahí, inmóvil, una estatua de traje caro en la penumbra, escuchando solo el tictac del reloj y el zumbido del aire acondicionado, contando los minutos para el momento en que la puerta se abriría y el caos luminoso de Ester Safra invadiría su imperio de sombras.