"Ella no tiene nada; él lo tiene todo. Pero un secreto de nueve meses cambiará las reglas del juego."
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prólogo
El frío del hospital siempre le recordaba al frío de su infancia, pero este era distinto. El frío de su niñez olía a moho, a sótanos oscuros y a la humedad de las lágrimas que se tragaba para no ser golpeada.
El frío del Hospital Real, en cambio, olía a desinfectante, a prestigio y a una ambición que quemaba.Elena ajustó su bata blanca, sintiendo el roce de la tela impecable sobre su piel. Era su primer día como residente, el sueño por el que había pasado hambre, el milagro que había logrado tras años de ser la "basura" de una familia que la odiaba sin razón. Sin embargo, su mano tembló al presionar su vientre, aún plano, pero donde ya latía una verdad que podría destruirlo todo.
—¿Doctora Valente? El Dr. Alarcón la espera en el quirófano cuatro —anunció una enfermera con un tono de reverencia que Elena no terminaba de procesar.
Sebastián Alarcón.
Solo escuchar su nombre le provocó un escalofrío. Él era el sol alrededor del cual orbitaba todo aquel imperio médico. Un hombre cuyo apellido estaba grabado en oro en la entrada del edificio; un hombre de un linaje tan antiguo y puro que ella, una mujer que creció mendigando sobras de su propia familia, no debería ni haber mirado a los ojos.
Pero lo había hecho. Y no solo lo había mirado.
Elena cerró los ojos un segundo, recordando la intensidad de aquella noche, el calor de las manos de Sebastián sobre su espalda y la forma en que él la había hecho sentir, por primera vez en su vida, que era valiosa. Fue una pasión prohibida, un error bendito nacido entre las sombras de una guardia de veinticuatro horas.
«Nueve meses», pensó Elena, sintiendo una punzada de pánico. «Tengo nueve meses para decidir si este bebé será el fruto de un amor imposible o la perdición que me devolverá al infierno del que escapé».
Él no podía enterarse. Sebastián pertenecía a la realeza médica, y ella... ella seguía siendo, ante los ojos del mundo, la niña que no merecía ni un plato de comida en su propia mesa.
Elena respiró hondo, tragó su miedo y caminó hacia el quirófano. No sabía que el destino, ese que la había maltratado toda la vida, guardaba un último as bajo la manga: su sangre no era tan común como le habían hecho creer.
creo que a estos escritores les falta si tienen imaginación pero les falta contexto
a la línea del tiempo de la escritora le falta una brújula