Chapitre 1

Le Lac d’Elyana

Le vent avait un parfum étrange ce soir-là.

Quelque chose entre la pomme verte et la menthe sauvage.

Dans les profondeurs de la forêt d’Ethelia, la nuit ne dormait pas.

Au bord d’un lac oublié, caché entre les montagnes,

une jeune femme effleurait la surface de l’eau du bout des doigts.

Des ondulations dorées s’en échappaient, comme si la lumière elle-même répondait à sa présence.

Elle s’appelait Elyana.

Fille de la sève.

Héritière d’Althéa, la première Nymphe.

Sa peau avait la douceur des pétales.

Ses cheveux, châtain clair, brillaient comme de l’or au crépuscule.

Mais elle n’était pas là pour communier avec ses ancêtres.

Quelque chose l’avait appelée.

Quelqu’un.

Elle s’arrêta. Sans se retourner, elle murmura :

— Tu ne devrais pas être ici.

Un instant de silence. Puis une voix masculine, douce et curieuse :

— Et toi… tu parles ?

Je croyais que les esprits de la forêt ne faisaient que chanter…

Elle sourit.

Pour la première fois depuis longtemps, ce sourire n’était pas un masque.

Il était vrai.

Son nom à lui, c’était Darian Vellor.

Cartographe.

Humain.

Envoyé en mission dans les zones interdites d’Ethelia.

Il s’était perdu…

Mais c’est elle qu’il avait trouvée.

Les légendes disaient qu’aucun homme ne revenait d’aussi loin dans la forêt.

Darian n’y croyait pas.

Jusqu’à ce qu’il la voie.

⸻

Le deuxième soir, il la surprit en train de se baigner dans le lac.

Ses cheveux flottaient autour d’elle comme des algues dorées.

Leurs regards se croisèrent.

Juste une seconde.

Puis elle disparut.

Le lendemain, il revint.

Et elle aussi.

— Pourquoi es-tu revenu ? demanda-t-elle.

— Pour être sûr que je ne t’avais pas rêvée.

Elle pencha la tête, un éclat amusé dans les yeux.

— Et si tu me rêvais encore ?

— Alors je ne veux plus jamais me réveiller.

Elle ne répondit pas.

Mais elle resta.

⸻

Pendant sept soirs, ils se retrouvèrent au même endroit.

Quand le soleil caressait la surface de l’eau et que le monde devenait ambre.

Ils ne se touchaient pas.

Il lui apportait des fruits de son monde.

Elle lui offrait des fleurs qu’il n’avait jamais vues.

Ils parlaient.

De leurs royaumes.

De leurs blessures.

De ce qu’ils avaient fui.

Il l’appelait Dame des Reflets.

Elle l’appelait l’Homme aux cartes sans route.

Le cinquième soir, il tendit la main, toucha l’eau près d’elle.

Elle ne bougea pas.

Le sixième, elle posa sa main sur la sienne.

Sa peau était tiède, vivante, douce comme une feuille chauffée par le soleil.

Le septième soir, elle chuchota, la voix tremblante :

— Si je restais…

Si je te laissais m’aimer…

Tu le ferais, vraiment ? Sans te retenir ?

Il ne répondit pas tout de suite.

Il s’approcha.

Posa ses mains contre son visage, doucement, comme si elle allait s’évaporer.

— Je ne saurais pas faire autrement.

Et elle l’embrassa.

⸻

Ils se voyaient en secret.

Leur amour était une parenthèse volée entre deux mondes que tout opposait.

Un soir de pluie, il la serra contre lui, son front posé sur ses cheveux mouillés.

— Je ne veux plus que tu disparaisses quand la nuit tombe.

Reste avec moi à l’aube.

Elle répondit à peine, sa voix comme un souffle contre sa poitrine :

— Tu es un homme.

Moi, une Nymphe.

On ne nous autorise pas à rêver.

— Alors fuyons les lois.

Je ne veux pas d’un trône.

Je veux un foyer. Avec toi.

Elle ne répondit pas.

Mais dans ses yeux brillait déjà la peur de perdre ce qu’elle n’avait pas encore osé choisir.

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