Il ne choisi jamais.

Luca change de copine comme il change de chaussures.

Une semaine, c’est Camille, la fille discrète de terminale, avec ses grands yeux verts et ses jambes interminables. Ils se tiennent la main dans les couloirs, elle porte son sweat, ils rient dans un coin de la cour. Et puis, comme par magie — ou plutôt comme par malédiction — elle disparaît de son champ de vision. Plus un mot, plus un regard. La semaine suivante, c’est Jade. Tout l’opposé. Bruyante, solaire, le genre de fille qui prend toute la place dans une pièce sans même essayer. Elle s’accroche à son bras, l’embrasse devant tout le monde comme pour marquer son territoire. Et pourtant, elle aussi finit par s’effacer.

Puis une autre arrive. Toujours une autre. Toujours plus jolie, plus sûre d’elle, plus "parfaite". Il les prend, les brise doucement, et passe à la suivante sans se retourner. Il ne s’attache jamais. Il papillonne de cœur en cœur, collectionne les conquêtes comme d’autres collectionnent des timbres. Et moi, je reste là. Spectatrice de sa cruauté indifférente, fascinée malgré moi.

Je devrais le détester.

Mais je n’y arrive pas.

Il a quelque chose… ce charme qu’on ne peut pas expliquer. Il parle peu, mais quand il le fait, sa voix vous accroche l’âme. Il a ce sourire, légèrement tordu, comme s’il savait des choses que nous ignorons tous. Il regarde les gens avec cette intensité calme, presque dangereuse. Et parfois, il me regarde, moi.

Il me parle, de temps en temps. Un "salut", un "tu peux me passer ton cahier ?", un "t’as compris l’exercice ?". Trois mots. Cinq syllabes. Et moi, je les garde en mémoire comme des reliques sacrées. Je les note, chaque soir, dans un carnet noir que je cache sous mon lit. J’y écris la date, l’heure, ce qu’il portait ce jour-là, comment il m’a regardée. C’est pathétique. Je le sais. Mais je m’en fiche.

Il y a quelques jours, j’ai pris une photo de lui. En cachette, à la sortie des cours. Il riait avec ses amis, tête levée, les yeux plissés par le soleil. Il était magnifique. Je regarde cette photo tous les soirs, comme un talisman. Et ce soir, alors que mes doigts effleurent l’écran de mon téléphone, une pensée s’impose à moi, brutale, glaciale, inévitable.

Je ne veux pas être sa prochaine.

Je ne veux pas être un nom de plus dans la longue liste de ses exs, une silhouette qui finit par se dissoudre dans l’oubli. Je ne veux pas de ses miettes, de son indifférence.

Je veux être la dernière.

La seule qu’il ne pourra pas jeter. Celle qu’il regardera différemment. Celle qui restera.

Et s’il ne le comprend pas de lui-même… alors je le lui ferai comprendre.

D’une façon ou d’une autre.

Le jour même, à notre dernière heure de cours, le prof d'histoire décide que nous fassions un devoir à deux.

Le professeur relève la tête de sa liste et annonce d’une voix neutre :

— Ava… et Luca.

Mon cœur rate un battement. Je sens tous les regards se poser sur moi, mais je n’entends plus rien. Là, au fond de la classe, Luca dort à moitié, la tête appuyée sur sa main. Il ne réalise pas encore. Moi, si. Le destin — ou la cruauté divine — vient de nous lier. Enfin. Un duo. Lui et moi. Seuls. Un devoir d’histoire, oui… mais moi, c’est une autre histoire que je vais écrire. Une histoire dont il ne sortira pas indemne.

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