Ekaterina Popova maduró demasiado pronto. A los dieciocho años, cría sola a su hermana menor Lisbela, una niña con una enfermedad cardíaca que necesita ayuda urgente. Abrumada por las deudas y sin ninguna salida, acepta participar en una trampa contra una poderosa familia de la mafia.
Pero todo se sale de control cuando Viktor Morozov se cruza en su camino.
Frío, arrogante y desalmado, Viktor cree que Ekaterina no es más que una estafadora. La situación empeora aún más cuando ella descubre que está embarazada del hombre que la rechazó sin piedad.
Entre secretos, mentiras, dolor y pasión...
¿Podrá el amor sobrevivir cuando la confianza ya ha sido destruida?
¿O hay heridas demasiado profundas incluso para que el destino las cure?
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Capítulo 4 - La Trampa
Viktor
El celular vibra en la oscuridad, insistente, arrancándome del sueño a la fuerza. Maldigo en voz baja, tanteando hasta encontrar la pantalla iluminada con el nombre de Maxim parpadeando.
—Carajo, Maxim… si no coges, no interrumpas cuando yo estoy cogiendo… —murmuro con la voz ronca, todavía medio perdido entre el sueño y la realidad.
Pero él no entra en el juego.
Su voz llega tensa. Mal.
—¿La mujer del bar está contigo?
Eso me despierta de golpe.
Giro el rostro despacio, mirando hacia un lado.
La rubia todavía está ahí, tirada en la cama, completamente apagada, el cabello esparcido sobre la almohada, el cuerpo cubierto apenas por la sábana.
Demasiado silenciosa.
—Sí. —respondo, más atento ahora.
—No la dejes irse. Es una trampa, Viktor.
Su tono no deja espacio para dudas.
Algo me sube por la columna.
Frío.
Peligroso.
—Entendido. Yo me encargo.
Cuelgo sin decir nada más.
El cuarto se siente diferente ahora.
Pesado.
Mal.
Me levanto de la cama, enciendo la luz sin importarme nada. La claridad invade el espacio de golpe, revelando cada detalle… incluyéndola a ella.
La mujer se mueve ligeramente, incómoda, pero no despierta.
Camino hasta la bolsa tirada en el piso.
La abro.
Revuelvo sin cuidado.
Cartera.
Identificación.
La saco.
Ekaterina Popova.
El nombre coincide.
Pero eso no significa nada.
No aquí.
No ahora.
Mi mandíbula se tensa.
Tomo mi arma de la mesa de noche.
Y vuelvo a la cama.
—Despierta, carajo.
Mi voz sale dura, sin ninguna paciencia.
La sujeto del brazo y la jalo sin delicadeza.
Ella despierta asustada, se sienta de golpe, el rostro descompuesto, los ojos abiertos de par en par tratando de entender lo que está pasando.
La sábana sube automáticamente, cubriéndole el cuerpo.
Pero a mí no me interesa eso.
—¿Quién te mandó?
Directo.
Sin rodeos.
Ella se congela.
Parpadea.
Respira rápido.
—Yo… yo necesitaba el dinero… —la voz le sale temblorosa, entrecortada— no tenía opción…
Las lágrimas empiezan a formarse.
Pero no me las compro.
No hoy.
No después de esa llamada.
Me acerco un poco más.
—Quién. Te. Mandó.
Cada palabra sale más baja.
Más pesada.
Más peligrosa.
Los labios le tiemblan.
La mirada le vacila.
Y entonces se quiebra.
—Ivan Orlov.
El nombre cae en la habitación como una sentencia.
Y en ese instante…
todo cobra sentido.
Me alejo de ella y me siento en el sillón, pasándome la mano por la cara, tratando de ordenar la cabeza mientras todo empieza a encajar de una forma que no me gusta nada.
—Ándale… suéltalo todo.
Mi voz sale fría, sin paciencia, sin espacio para cuentos a medias.
Ella jala la sábana con más fuerza contra su cuerpo, como si eso pudiera protegerla de algo. Los ojos están rojos, húmedos, el rostro marcado por el miedo.
Y entonces comienza.
—Yo trabajo… en la oficina del padre de Ivan… —la voz le falla, pero sigue, como si supiera que detenerse ahora sería peor— él me ofreció dinero para ir al bar… para salir contigo…
Me quedo en silencio.
Solo escuchando.
Solo observando.
Cada detalle.
Cada respiración fuera de lugar.
Cada temblor.
Ella traga el llanto, pero no logra contenerlo.
—Yo necesitaba… necesitaba el dinero… —las lágrimas le escurren sin control— es para la cirugía de mi hermana… no tenía opción…
Suelto una risa corta, sin humor alguno.
No me la trago fácil.
Nunca me la he tragado.
—Deja de llorar. —la corto, seco, ya irritado— Ya me estás sacando de quicio.
Ella intenta controlarse, se limpia la cara con la mano, pero el cuerpo todavía le tiembla.
Me inclino un poco hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas, observándola con más atención ahora.
Porque no se trata solo de ella.
Nunca se trató de eso.
Se trata del plan.
De quién está moviendo los hilos.
Y ya sé el nombre.
Ivan Orlov.
Mi mandíbula se tensa de nuevo.
Tomo el celular sin desviar la mirada de ella.
Marco el número de mi padre.
Contesta rápido, como siempre.
—Dime.
—Tenemos un problema. —digo, directo— Y tiene nombre.
Miro a la mujer frente a mí, todavía temblando, tratando de recomponerse.
—Ivan Orlov. Le armó algo a Maxim. Ve a casa de Olga. La mujer que usaron en el bar está conmigo.
El silencio del otro lado dura un segundo.
Pero es suficiente.
Porque sé…
que esto acaba de ponerse mucho más grande.
—Voy a esperar instrucciones…
Cuelgo.
Vuelvo a mirar a la mujer, que todavía llora, aunque ahora en silencio.
Salgo a la terraza sin decir nada más, el aire de la noche golpeándome la cara mientras trato de enfriar la cabeza. El cigarro se enciende entre mis dedos, y le doy una calada profunda, dejando que el humo queme en el pecho.
Adentro, la habitación todavía carga el peso de lo que acaba de pasar.
Suelto el humo despacio, mirando la ciudad sin ver realmente nada. Mi mente está en otro lugar. En los detalles. En lo que casi salió mal… o tal vez ya salió.
Los minutos pasan arrastrados hasta que el celular vuelve a vibrar en mi mano.
Nikolai.
Contesto de inmediato.
—Puedes soltar a la mujer, Viktor. —su voz llega firme, sin rodeos.
—Ivan fue capturado. Está herido, pero vivo.
Me quedo en silencio, asimilando.
—Invadió la casa de Maxim con hombres armados. Olga resultó herida… pero está bien.
El aire se me atora un segundo en el pecho.
Olga.
Herida.
Cierro los ojos un instante, pasándome la mano por la cara.
—Entendido.
La llamada termina.
Y el silencio regresa.
Más pesado.
Más real.
Apago el cigarro con fuerza, como si pudiera apagar junto con él toda la mierda que pasó, y vuelvo adentro de la habitación.
La mujer todavía está ahí, sentada en el borde de la cama, encogida, esperando.
No la miro mucho.
No tengo paciencia.
Tomo mi cartera, saco algunos billetes y los aviento hacia ella.
—Por la noche. —digo, seco. — Lárgate de aquí.
Ella no responde.
Solo toma el dinero con manos temblorosas, se levanta rápido y empieza a vestirse a toda prisa.
Doy la vuelta, regreso a la terraza.
No quiero ver.
No me importa.
Solo espero.
Los segundos pasan hasta que escucho la puerta cerrarse.
Silencio.
Respiro hondo.
Por fin.
Pero algo me incomoda.
Un detalle que todavía no encaja.
Regreso a la habitación despacio.
Mi mirada pasa por la cama…
Y se detiene.
El dinero sigue ahí.
Intacto.
No se lo llevó.
Pero no es eso lo que me atrapa.
Es la sábana.
Manchada.
De sangre.
Mi mandíbula se tensa.
Porque ahora…
esto no es solo una trampa.
Es algo peor.
