Ekaterina Popova maduró demasiado pronto. A los dieciocho años, cría sola a su hermana menor Lisbela, una niña con una enfermedad cardíaca que necesita ayuda urgente. Abrumada por las deudas y sin ninguna salida, acepta participar en una trampa contra una poderosa familia de la mafia.
Pero todo se sale de control cuando Viktor Morozov se cruza en su camino.
Frío, arrogante y desalmado, Viktor cree que Ekaterina no es más que una estafadora. La situación empeora aún más cuando ella descubre que está embarazada del hombre que la rechazó sin piedad.
Entre secretos, mentiras, dolor y pasión...
¿Podrá el amor sobrevivir cuando la confianza ya ha sido destruida?
¿O hay heridas demasiado profundas incluso para que el destino las cure?
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Capítulo 13 - Aun en la oscuridad
Viktor.
Paso todo el día huyendo de mi padre.
De las preguntas.
De las miradas.
De la maldita sensación de que todo el mundo parece saber más sobre mi vida que yo mismo.
Así que espero a que sea tarde para volver a casa.
Mientras menos gente despierta, mejor.
Entro sin hacer ruido, quitándome el saco mientras camino por el vestíbulo oscuro.
Pero antes de que siquiera logre subir la escalera, la voz de mi madre resuena por el lugar.
— ¿Ya se te hizo costumbre huir de tus responsabilidades, verdad, Viktor?
Me detengo al instante.
Lentamente.
Y giro el rostro hacia ella.
Mi madre está sentada en el sofá de la sala, elegante como siempre, una copa de vino en la mano y esa mirada que atraviesa a cualquiera.
— Yo no huyo de mis responsabilidades.
Se ríe.
Sarcástica.
Fría.
— Acostarte con una mujer diferente cada noche no te hace hombre, hijo.
La mandíbula se me traba de inmediato.
Pero ella continúa antes de que yo pueda responder.
— Abandonar a una chica embarazada a su suerte es inhumano.
— El hijo no es mío.
Mi madre menea la cabeza despacio.
Como si estuviera cansada de escuchar esa frase.
— Ni tú mismo te lo crees, Viktor.
Eso me irrita al instante.
— Tú no sabes nada.
Se levanta con calma.
Sin elevar la voz.
Lo cual lo empeora todo.
— Solo no quieres dar tu brazo a torcer.
Suelto una risa seca.
— Impresionante. Ahora todo el mundo decidió convertir a esa chica en una santa.
Mi madre se acerca más.
Los ojos fríos.
Peligrosamente fríos.
— No. Pero yo vi algo que tú no viste.
Cruzo los brazos, irritado.
— ¿Y qué fue?
Me mira durante largos segundos antes de responder:
— Miedo.
El silencio pesa entre nosotros.
Y odio el hecho de que esa palabra me afecte.
Mi madre suspira.
— Pero no pienses que, cuando ella esté bien, voy a dejar que le arruines la vida.
Frunzo el ceño.
— ¿Qué?
— Es joven. Bonita. Va a rehacer su vida con otra persona.
El pecho se me endurece al instante.
Y entonces remata, sin misericordia:
— No llores cuando veas a tu hijo llamándole papá a otro hombre.
La frase me golpea como un puñetazo.
Directo.
Violento.
Aprieto la mandíbula.
Porque la imagen llega a mi cabeza antes de que pueda evitarlo.
Ekaterina.
Embarazada.
Sonriéndole a otro hombre.
Mi hijo en brazos de otro hombre.
La mano de él tocando lo que debería ser mío.
Una rabia irracional sube por mi pecho tan rápido que me deja sin aire.
Y lo peor...
es darme cuenta de que esta reacción no tiene sentido.
Porque, si el hijo no es mío...
¿por qué me molesta tanto?
Mi madre vuelve a hablar.
La voz le baja un poco esta vez. Menos dura. Casi cansada.
— No es que ella sea una santa. Tú conoces mi historia... y la de tu padre, hijo.
Permanezco callado.
Apoya la copa en la mesa lentamente antes de continuar:
— Yo hice todo lo que hice para escapar de las garras de tu abuelo.
Eso me hace levantar la mirada de inmediato.
Porque mi madre rara vez habla de aquella época.
Y cuando lo hace...
es porque algo realmente la afectó.
— Tal vez Ekaterina también tenga sus razones.
Su nombre retumba en mi cabeza de una forma irritante.
Constante.
Mi madre se acerca un poco más.
— Pero tú no quieres escuchar. No quieres ver la verdad.
Aprieto la mandíbula.
Porque parte de mí quiere gritar que está equivocada.
Que esa chica mintió.
Que me manipuló.
Que todo esto es un engaño.
Pero otra parte...
la peor de todas...
sigue recordando la casa vieja.
La historia de la hermana enferma.
La niña abrazándola.
La manera en que Ekaterina me miró aquel día.
Miedo.
No ambición.
No interés.
Miedo.
Mi madre suspira profundamente.
Y entonces dice la frase que se queda clavada dentro de mi cabeza de inmediato:
— Solo espero que no abras los ojos demasiado tarde.
Sube las escaleras poco después.
Dejándome solo en la sala silenciosa.
Me quedo parado en el mismo lugar.
Sin poder subir.
Sin poder salir.
Solo mirando al vacío.
Porque por primera vez en mucho tiempo...
empiezo a sospechar que tal vez yo sea el villano de esta historia.
Subo los escalones lentamente.
El silencio de la casa se siente peor durante la madrugada.
Pesado.
Incómodo.
Me doy un baño rápido intentando enfriar la cabeza, pero no sirve de nada. En cuanto me acuesto, todo regresa otra vez.
La voz de mi madre.
La casa.
La niña.
Ekaterina.
Me giro de un lado a otro sin poder dormir.
Estoy atormentado.
Irritado conmigo mismo por estar pensando tanto en ella.
Entonces simplemente me rindo.
Me levanto de la cama, tomo las llaves del auto y salgo de la casa.
La carretera está casi vacía mientras conduzco sin pensar mucho en el camino.
Pero, en el fondo, sé exactamente a dónde voy.
Cuando me doy cuenta, ya estoy en su calle otra vez.
Aprieto el volante al notar los autos detrás de mí.
La escolta.
Suelto el aire despacio.
Mi padre me tiene vigilado.
Por supuesto que sí.
Bajo del auto y voy hacia los hombres de seguridad.
Se ponen en alerta de inmediato.
— Señor Viktor.
Miro hacia la casa de Ekaterina unos segundos antes de hablar:
— Dos hombres se quedan en esta casa haciendo vigilancia veinticuatro horas al día.
Los dos intercambian una mirada rápida.
— ¿Señor?
Mi voz sale más fría esta vez.
— Quiero que me informen de todo.
— Sí, señor.
Asienten de inmediato.
Regreso al auto sin dar más explicaciones.
Porque ni yo sabría explicarlo.
Enciendo un cigarro y apoyo la cabeza en el respaldo.
El humo invade el auto lentamente mientras observo la casa en silencio.
Las luces están apagadas.
Todo parece tranquilo.
Normal.
Pero aun así sigo mirando.
Como si esperara algo.
O a alguien.
La mandíbula se me traba cuando me doy cuenta de lo absurdo de la situación.
Debería olvidarme de esa chica.
No vigilar su casa a mitad de la madrugada como un hombre obsesionado.
Pero entonces...
¿por qué no puedo irme?
