La Chica Gorda de la Mafia

YA EN EL DEPARTAMENTO.

Tres días.

Tres días desde que volvimos de Venecia e Isabella Moretti ya había transformado mi departamento en algo que no reconocía.

Llegué a casa la tarde del martes y me detuve en la entrada de la sala mirando un florero encima de mi mesa de centro que tenía la certeza absoluta de que no estaba ahí en la mañana cuando salí. Flores amarillas. En mi departamento que era blanco, negro y gris desde siempre porque no tenía el menor interés en ningún otro color aparte de esos.

— Quedó lindo, ¿no? — Su voz vino de la cocina.

Entré a la sala sin responder, miré el florero, miré los cojines nuevos en el sofá que tampoco habían estado ahí en la mañana, miré el cuadrito pequeño que había colgado en la pared del pasillo.

— Isabella.

— ¿Sí? — Apareció en la puerta de la cocina con un trapo de cocina en el hombro y esa sonrisa que usaba cuando sabía exactamente lo que estaba haciendo. — Hice ñoquis. Ya casi están.

— Decoraste mi departamento.

— Personalicé levemente el espacio donde voy a vivir. Hay diferencia.

— Voy a quitar estas cosas.

La sonrisa no se movió de su lugar.

— Quítalas. Yo las pongo de vuelta.

Dejé el saco en la silla y me fui al cuarto a cambiarme sin decir nada más porque era más inteligente que continuar esa conversación con el humor que traía.

El problema era que para llegar a mi cuarto necesitaba pasar por la cocina.

Y en la cocina estaba ella con unos shorts demasiado cortos y una camiseta que apenas le llegaba a la cintura revolviendo una olla de espaldas a mí y con toda esa situación que los shorts no escondían absolutamente nada. Esos muslos gruesos y redondos, esas caderas que desbordaban la tela delgada, ese trasero enorme que se meneaba con cada movimiento que hacía frente a la estufa.

Pasé de largo mirando al pasillo de enfrente como hombre que tiene autocontrol.

Que claramente estaba perdiendo.

Tres días conviviendo con eso dentro del mismo departamento y ya me estaba volviendo loco de una manera que no tenía nombre bonito. Era rabia, era calentura, eran las dos cosas mezcladas en una combinación que no le servía a nadie.

Cenamos los ñoquis que eran — y no iba a admitir esto con ningún instrumento de tortura existente — los mejores que había comido en años. Ella cocinaba como quien respira, sin esfuerzo, sin afectación, y el resultado era el tipo de cosa que hacía que la comida de restaurante pareciera mediocre.

Eso también me irritaba. Todo en ella me irritaba.

— No vas a decir que quedó bueno. — Dijo sin mirarme.

— Quedó. — Salió antes de que pudiera contenerlo.

Ella sonrió hacia la copa de vino. No hacia mi cara. Hacia la copa.

Fue cuando el teléfono vibró.

Marco.

— Con permiso. — Fui al estudio cerrando la puerta.

— Dime.

— Jefe. — La voz de Marco tenía el tono de situación controlada pero con daños. — Los chinos. Intentaron interceptar la carga en el puerto esta noche. Los atraparon antes de completar, pero tenemos un problema mayor — había información de adentro. Dos de nuestros soldados estaban en el arreglo.

El silencio que vino después de aquello tenía peso.

— ¿Cuántos chinos?

— Cinco. Los tenemos a todos aquí en el almacén.

— ¿Y los soldados?

— Recogidos también. Están separados de los chinos.

— Veinte minutos.

Colgué. Me quedé parado dos segundos sintiendo cómo el ambiente doméstico de los últimos tres días — las flores, los shorts, los ñoquis, esa sonrisa hacia la copa de vino — se disolvía por completo y daba lugar a otra cosa. Más familiar. Más cómoda que cualquier cosa que hubiera sentido dentro de ese departamento.

Fría. Objetiva. Con propósito.

Volví a la sala, tomé el saco.

— ¿Vas a salir ahora? — Ella miró el reloj. — Son las nueve de la noche.

— Trabajo.

— Está bien. — Así de simple, sin preguntar nada más.

Salí.

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El almacén quedaba en el fondo del puerto, lejos del movimiento, lejos de oídos que no necesitaban escuchar nada. Olía a óxido, brisa marina y el tipo de tensión que siete hombres amarrados producen cuando llevan horas esperando saber qué viene.

Entré despacio. Sin prisa. Nunca con prisa.

Los cinco chinos estaban en un lado del galpón, los dos soldados del Don separados en una pared del fondo. Pasé por los chinos primero sin mirar a ninguno de ellos, fui directo hacia los soldados.

Los dos me conocían. Habían servido bajo mis órdenes el tiempo suficiente para saber exactamente lo que esa caminata en su dirección significaba. Uno de ellos — Enzo, siete años en la familia — intentó abrir la boca en cuanto me acerqué.

— Leon, yo puedo explicar—

Me agaché frente a él despacio, al mismo nivel de sus ojos, y me quedé en silencio mirándole el rostro el tiempo suficiente para que entendiera que una explicación no era lo que yo estaba ahí para escuchar.

— Conoces las reglas. — Dije en voz baja. — Las conoces desde el primer día. La traición no tiene perdón, Enzo. Nunca lo tuvo. Lo sabías cuando entraste y lo sabías cuando tomaste su dinero.

— Yo tenía deudas, necesitaba—

— No me interesa. — Me levanté. Miré al otro, Caruso, más joven, que tenía la mandíbula temblando y los ojos húmedos. — Los dos sabían el precio. Pagan el precio.

Me volteé hacia los chinos.

Fui hasta el que Marco había identificado como el contacto, el que había entregado el nombre de los soldados y el nombre de quien estaba detrás de todo. Veintiocho años, ojos oscuros, todavía intentando mantener cierta compostura que ya había desaparecido hacía rato.

— Me diste lo que necesitaba. — Dije mirándolo con una frialdad que no era rabia — la rabia calienta, y yo no estaba caliente. Estaba absolutamente en cero. — Eso no cambia nada. Solo cambia el orden.

Tomé la silla de madera que estaba ahí y me senté frente al más joven — debía tener unos veintiocho años. Lo miraba como un segador, a punto de succionar su alma y mandarla directo al infierno.

Entonces dije:

— Voy a empezar contigo. El más débil, el más miedoso... el más idiota. Porque ustedes de verdad creen que hablando van a salir vivos.

— Marco, tráeme la bebida especial. Va a necesitar agua para lo que va a pasar.

Dos minutos después, Marco volvió con el agua. La sosa cáustica estaba en la combustión perfecta.

Lo miré.

— ¿Vas a beber por las buenas... o por las malas?

No respondió. Apretó la boca, apretó la mandíbula.

Sonreí.

— Perfecto. Prefiero el camino difícil.

Fui hasta la mesa que había ahí, tomé un desarmador y volví. Sin dudarlo, se lo asenté en la boca. Los dientes se quebraron — casi todos los de enfrente. Escupía y babeaba sangre, gritando.

— Ahora, Marco.

Marco vino y le abrió la boca de forma brutal, dejándola toda abierta de par en par. Entonces vertí la sosa. Marco le tapó la nariz al infeliz.

Se tragó la mitad.

Escupió el resto.

Entonces su rostro empezó a deformarse. Empezó a vomitar sin parar — sangre, pedazos de las amígdalas, de la garganta, de la lengua... todo.

Lo dejé a un lado.

Todavía vivo.

Y fui hacia los siguientes.

Torturé a cada uno de forma diferente. Algunos tuvieron una muerte rápida. Otros... fueron lentos. Dolorosos.

Cuando terminé, miré a mis soldados.

— Préndanles fuego. Déjenlos arder.

Me detuve un segundo antes de salir.

— Y dejen un recado para la mafia: quien traiciona no tiene perdón.

Estaba hecho un asco. Todo cubierto de sangre y sudor.

Tomé mi saco, fui hasta el carro, subí, encendí el motor y arranqué.

Cuando llegue... solo quiero un baño.

Y tratar de dormir.

Prendí un cigarro en el carro.

La noche estaba fría y despejada, el tipo de noche italiana que es demasiado hermosa para combinar con lo que acababa de pasar en un almacén a doscientos metros de distancia.

Hice todo el camino en silencio mirando por la ventana oscura, el cigarro quemándose despacio entre los dedos, la cabeza completamente vacía como queda después de que el trabajo termina y antes de que el resto del mundo vuelva a entrar.

Fue solo cuando el edificio apareció allá adelante que el departamento me volvió a la cabeza.

Las flores amarillas. Los ñoquis. Ella en el sofá con el Kindle y las piernas dobladas bajo el cuerpo.

Subí en el elevador, abrí la puerta.

Las luces de la sala estaban apagadas. Ella se había ido a dormir.

Las flores amarillas seguían ahí encima de la mesa, en la oscuridad, como si estuvieran esperando.

Me quedé mirándolas por un segundo.

No las quité.